edad dificil

SIGO AUSENTE...

2007-09-11T15:09:00.000-07:00

No he podido escribir nada nuevo, porque estoy abocado a elaborar una novelita que enviaré a un certamen literario... sin mayores pretensiones. A pesar de todo, espero tener suerte.
Lo importante es competir...dijo alguien que se tiraba de los pelos cuando perdía. Esto me va a mantener un poco alejado, por lo cual no publicaré nada. El plazo para la presentación vence el 30 de setiembre, por lo cual estoy trabajando a full, y para colmo el día 4 de octubre me voy a tomar otras vacaciones. Me voy a tomar unos días en Rio de Janeiro y Angra dos Reis, a gozar del "dolce far niente".
A pesar de no publicar nada, no me olvido de mis amigos/as blogueros/as, a quienes visitaré y dejaré mis comentarios, alabanzas y "críticas", según corresponda.
Los veré en sus respectivos blogs y a todos les envío un abrazo gigante.

REGRESO DE VACACIONES

2007-09-03T09:33:00.001-07:00

Hola, mis queridos/as amigos/as blogueros/as… Ya estoy de regreso de mis vacaciones.
Lo he pasado maravillosamente, contemplando bellos paisajes, teniendo hermosos momentos de recogimiento, degustando sabrosas comidas y exquisitos vinos. No he perdonado ningún producto regional y es por eso que me he traído algunos kilos de más.
Contrariamente a lo que tenía pensado, no he tenido tiempo para la meditación, la creación de nuevas tramas para mis cuentos o novelitas. Es así que estoy en cero…
No tengo nada para escribir… Deberé aguzar la imaginación para que me salga algo medianamente coherente.
Pero lo más importante es que he recibido en mi blog mensajes de todos con los mejores deseos. Como primer paso, me ocuparé de ponerme al día con todos, visitando a cada uno en sus interesantes blogs…. ya comenzaré a escribir …ni bien pueda exprimir algo de mi cerebro. Muchas gracias a todos.

JUEGO SUCIO - Cap. 9 (epílogo)

2007-08-18T12:55:00.000-07:00

Al dia siguiente, miércoles, Christine y Ahmed se despertaron temprano. No tenían nada que hacer, sino esperar que llegara el viernes para ir al aeropuerto y tomar su vuelo hacia Marruecos. Christine preparó el desayuno y mientras lo tomaban, Ahmed encendió el televisor para mirar las noticias. Nada trascendente y menos que menos la noticia que él esperaba.
No le había dicho a Christine de su comunicación a la policía avisando del asesinato de Logan. Pensaba que se iba a poner nerviosa inútilmente.
Las horas iban pasando y ambos estaban como presos en el departamento. No salían a la calle, ni abrían demasiado las ventanas. Era una larga y tensa espera que no se podía acortar bajo ningún concepto. Ahmed se dedicó a preparar sus valijas, ayudado por Christine. La joven trataba de disimular inútilmente su nerviosismo, había reducido su consumo de cocaína, pero a pesar de ello ya había terminado la droga que había traído.
Ahmed se daba cuenta de su tensión, sabía que habia terminado la cocaína, y también sabía las consecuencias que ello podía acarrear. Estaba atento a la posibilidad que desarrollara un sindrome de abstinencia.
A las cinco de la tarde, mientras tomaban un café, Ahmed encendió el televisor para ver las noticias, y se produjo lo que esperaba. Con un inusitado despliegue periodístico, el canal de noticias informaba el asesinato de un narcotraficante en su casa de Brooklyn. Las cámaras de los móviles mostraban la casa, bien conocida por Ahmed y Christine, el ir y venir de policías y de forenses, más las notas que realizaban los reporteros a policías y vecinos.
Christine estaba entre asustada y sorprendida, porque no pensaba que tan pronto se iban a dar cuenta de la muerte de Logan.
Por ahora se limitaban a informar del asesinato, pero no daban mayores detalles. Vieron a través de la pantalla cuando retiraron el cuerpo, que fue transportado en una ambulancia de la policía y varios comentaristas de noticias policiales desarrollaban multiples teorías, producto de su imaginación y de la conexión de Logan con el mundo de las drogas, pero ninguno ni por asomo imaginaba siquiera la verdad del hecho.
Durante el resto del dia las noticias en relación con el crimen se repitieron, sin que se profundizaran aspectos de la investigación o probables indicios.
Llegó el jueves y la espera era cada vez mas tensa. El noticiero de las 11 de la mañana informó que había adelantos en la investigación del crimen de Logan.

Fuentes policiales indicaron que estaban trabajando en dos pistas y que en las próximas horas podría haber algunas novedades.
Eran las ocho de la noche cuando a través de la televisión, el periodismo informó que de fuentes policiales había trascendido que tenían una persona sospechosa y que no era improbable que en la noche o a la mañana siguiente se realizara alguna detención.
A Christine la espera, más las noticias sobre la muerte de Logan la tenían en vilo. Ni siquiera tenía posibilidades de drogarse. La noticia de una inminente detención impactó de lleno en ella, quien sintió que las fuerzas la abandonaban y comenzó a llorar desconsoladamente. En vano Ahmed trataba de tranquilizarla.
- Corazón, tienes que sobreponerte a tu ansiedad. Piensa que falta muy poco para que partamos - le dijo Ahmed
- A veces pienso que nunca voy a poder llegar siquiera al Aeropuerto - dijo la joven temblorosa.
- Faltan solo algunas horas, nada más - trataba de estimularla Ahmed - Si bien el avión sale a las 19, a las 10 de la mañana nos vamos al Aeropuerto, asi nos alejamos de la ciudad.
- No quiero defraudarte, amor - dijo Christina sollozando – Sé todo lo que estás haciendo por mí, pero ya no puedo soportar más.
Ahmed la tomó entre sus brazos, colmándola de besos sobre sus ojos húmedos, pero era consciente que debía proceder de alguna manera para romper esa conjunción de tensión, angustia y abstinencia de cocaína. Para colmo de males era imposible recurrir a una consulta médica. Pero con su experiencia de años en circunstancias difíciles, sabía como actuar y tenía los elementos para ello.
Trató de esperar al máximo, pero a las once de la noche la situación se hizo insostenible. Christine siguió con su llanto, agregando sudoración profusa, temblor, dificultad respiratoria, mareos y palpitaciones con una taquicardia importante. El Síndrome de Abstinencia estaba presente con todo su esplendor, por lo cual optó por inyectarle un poderoso tranquilizante para que descansara hasta la hora de la partida. La llevó a la cama, le suministró el sedante y se quedó con ella hasta que la vió conciliar el sueño.
Pocos minutos antes de las doce, encendió el televisor para ver el extenso informativo de la medianoche. Las noticias eran las mismas.
Finalizado el noticioso se acostó. Bajo los efectos del sedante Christine dormía plácidamente. Apagó la luz, y durante un largo rato estuvo pensando todo lo sucedido en los últimos días. Su vinculación con Mr. Cummings, la casualidad que el trabajo encomendado la conecte con Christine y el destino que hizo que se enamoraran.
¡ Qué giro inesperado había tomado su vida !. Miraba con dulzura a Christine y no podía creer que estuviera tan enamorado. Tanto, como para abandonar su azarosa y difícil vida actual y regresar a las fuentes, a su lugar de origen, a sus raíces; a vivir alejado de los peligros, en paz y honestamente. Y pensar que para éso solo faltaban horas !!.
Cuando despertaran, ultimarían los detalles y se irían al Aeropuerto. Esperarían la hora de embarque y luego la salida del vuelo. Interponer distancia con todo ese maremágnum de cosas. Sus pensamientos se fueron diluyendo lentamente hasta que quedó completamente dormido.
A las siete de la mañana Ahmed despertó. Christine seguía durmiendo a su lado. Se levantó sigilosamente y veinte minutos después sorprendió a Christine con el desayuno servido en su cama. Había llegado el día de la partida !!.
Christine había dormido profundamente y se encontraba bastante repuesta. El descanso le habia sido beneficioso y la proximidad de la partida era un aliciente. Desayunaron, se bañaron, se vistieron y a las diez de la mañana los pasó a buscar un remise que los condujo al Aeropuerto. Hicieron el check-in, despacharon su equipaje, almorzaron despaciosamente y luego, como si fueran dos turistas en espera, se dedicaron a recorrer los comercios del Aeropuerto. Descansaron en la sala VIP y ni bien informaron la puerta de salida, se dirigieron a preembarque. Habían interpuesto una valla más entre el pasado y unl futuro cada vez más cercano. Ahmed compró el diario, que leyó minuciosamente, donde se informaba todo lo relacionado con el crimen de Logan, pero no había novedades respecto a lo ya conocido.
En un momento determinado por los altavoces se escuchó el esperado aviso:
“Royal Air Maroc anuncia la salida de su vuelo número 201 con destino a Casablanca. Por favor embarcar en puerta B 15”.
Christine y Ahmed se incorporaron y se dirigieron lentamente hacia la puerta indicada, donde ya se había aglomerado una buena cantidad de pasajeros ansiosos de abordar el avión. Un par de empleados de la aerolínea se preparaban para el embarque.
Uno de ellos anunció: “Pasajeros de primera clase, por este sector”. Allí se dirigió Ahmed llevando del brazo a Christine. Metros antes de la puerta de embarque, Ahmed se detuvo bruscamente, apretó el brazo de Christine indicándole que observara la imagen de un televisor que se encontraba a pocos metros. Se veía la imagen de la policía que llevaba detenido y esposado a Mr. Cummings y un subtítulo que decía:
“Mr. Dave Cummings es el asesino de Logan. Se hallaron claras evidencias en el lugar del crimen”. Mientras tanto, la voz del locutor informaba: “la policía encontró semioculta en los jardines de la casa el arma con la cual se efectuaron los disparos que causaron la muerte de Logan. Es una pistola calibre 9 mm, registrada como propiedad de Dave Cummings. También se hallaron en el living de la casa colillas de cigarrillos y una boquilla pertenecientes al asesino”
Se quedaron inmóviles unos segundos, luego Ahmed le dijo en voz baja:
- Sigamos…
Penetraron en la manga que los llevó al avión y se ubicaron en sus asientos. Pocos minutos después la aeronave despegó, llevándose a Ahmed y Christine, sus ilusiones y sus secretos.

F I N

Al finalizar el último capítulo, me dí cuenta que, tal como ocurre en los culebrones de la TV, se puede continuar la historia, con la vida de Ahmed y Christine en Marruecos, o con los avatares de Cummings tratando de demostrar su inocencia. Tal vez algún día lo haga...
Por ahora, me tomaré unas vacaciones hasta fin de este mes de agosto, asi que no me verán por unos días...no me extrañen....snif... volveré.

JUEGO SUCIO - Cap. 8

2007-08-12T18:09:00.000-07:00

Alarmado se dirigió al dormitorio y encontró a Christine sobre la cama, acurrucada en un rincón, en posicion fetal, con su cabeza hundida entre sus dos rodillas. Cuando lo vió levantó la cabeza y Ahmed pudo observar sus ojos llorosos tremendamente abiertos y cara de pánico.
- Amor ! - dijo Ahmed, mientras la joven se arrojaba a sus brazos.
Sin articular palabra ella comenzó a besarlo, mientras lloraba. Ahmed miró a su alrededor y vió sobre la mesa de luz el frasco con la cocaína y la cánula.
- Te has estado drogando ? – preguntó con suavidad.
- No podía aguantar la espera – contestó Christine.
- Esto tiene que terminar, corazón. Tienes que ser fuerte para llevar a cabo nuestro plan y para dejar la droga. Además, cuando termines el frasco que tienes no podremos conseguir más cocaína. No podemos arriesgarnos.
- Lo haré, te prometo, pero estando contigo – aseguró Christine.
- Bien. No me defraudes…O.K. ? – dijo Ahmed y prosiguió – Conseguí los pasajes para Casablanca recién para el viernes.
- Tanto tendremos que esperar ? – preguntó ansiosa la joven.
- Si, inevitablemente. Mientras tanto tengo que terminar algunas cosas. Hablé por teléfono con Cummings - informó Ahmed.
- Le contaste todo ? - los ojos de Christina se abrieron despavoridos.
- No. Sólo le dije que Logan estaba muerto y mañana me pagará el resto del dinero. Por otra parte estuve en la casa de Logan. Nadie ha entrado todavía, asi que pude limpiar las huellas que dejaste.
- No me descubrirán antes que partamos ? - preguntó nerviosa la joven.
- No solamente no creo que te descubran, sino que estoy seguro que culparán del asesinato a otra persona – dijo Ahmed.
- A otra persona ? - preguntó Christine extrañada - A quién ?
- A Cummings - contestó Ahmed – La policía investigará y se enterará que Cummings odiaba a Logan, yo también me encargaré de sugerirlo, y encontrarán que la pistola que dió muerte a Logan es propiedad de Cummings y la olvidó en la casa.
- Dejaste la pistola allí ? - Christine no salía de su asombro - Tiene mis huellas digitales.
- La limpié previamente. No tiene ninguna huella digital, pero es de imaginarse que Cummings llevaba guantes…no ?
Christine quedó sorprendida de la inteligencia de su amado, su frialdad para proceder y agradecida de que la proteja. Se daba cuenta que Ahmed era un hombre fogueado y se sentía segura con él. Lo besó nuevamente y no habló más del tema. Qué podía decirle a una persona tan experimentada y astuta ?. Optó por cambiar de conversación.
- Vamos a ordenar lo que trajiste del supermercado. Tenemos que prepararnos para los días que nos faltan para irnos.
- De acuerdo - aceptó Ahmed sonriente - y como no tienes nada que hacer… supongo que harás una rica cena.
- Confías en lo que yo pueda hacer ?. Mira que no tengo experiencia. - dijo Christine - Tienes el seguro médico al día ?
Todo se transformó en relación con la noche anterior. Christine fue a la cocina. Ahmed se sentó en el sofá, (mudo testigo de lo que pasó la noche precedente), a mirar televisión. A pesar de la situación difícil que vivían, disfrutó de esa escena tan familiar, tan extraña para él, pero que siempre había ambicionado. Cenaron, conversaron, y agotados por la tensión del dia se fueron a descansar. Esta vez ambos al dormitorio.
El martes se levantaron tarde. No tenían nada que hacer nada más que esperar. A las once de la mañana, Rachid se dirigió hacia la casa de Cummings, a cobrar el saldo del dinero correspondiente a su “trabajo”. Nuevamente repitió la operación de dejar su automóvil a pocas cuadras de la casa y llegó caminando. Tocó timbre y el mayordomo lo hizo pasar al despacho. A los pocos minutos apareció Cummings con su infaltable boquilla y el cigarrillo encendido.
- Buenos días – saludó con amabilidad.
- Buenos días – contestó Rachid – tal como le anticipé, el trabajo está realizado.
- Me trajo alguna prueba que lo demuestre ? – preguntó Cummings desconfiado
- Por supuesto – dijo Rachid mostrando la imagen tomada en su teléfono celular.
- Hummmm - comentó Cummings con cara de satisfacción - lo mató con balazos en el pecho…
- Efectivamente - asintió Rachid - y murió en el acto.
Rachid dejó su teléfono celular sobre el escritorio. Cummings apagó el cigarrillo, lo dejó junto con su boquilla en el cenicero donde había dos colillas más y que se encontraba sobre el escritorio, se incorporó y dijo:
- Bien. debo reconocer que es un buen profesional. Ahora cumpliré mi parte.
Se retiró a una habitación contigua donde estaba la caja fuerte y en unos segundos volvió con el dinero. Rachid contó prolijamente los fajos de billetes.Todo estaba en orden y de acuerdo a lo pactado. Guardó los billetes en distintos bolsillos, le tendió la diestra a Cummings y le dijo:
- Muchas gracias. Desde ahora, no nos conocemos, verdad Mr. Cummings ?
- Por supuesto - dijo Cummings con satisfacción estrechándole la mano.
Se encaminaron hacia la puerta de salida. Cummings estaba abriendo la cerradura, cuando súbitamente, Rachid se volvió sobre sus pasos diciendo:
- Un segundo, olvidé el teléfono sobre el escritorio.
Rápidamente, antes que Cummings se moviera, volvió al despacho, tomó su teléfono que estaba sobre el escritorio, volcó todo el contenido del cenicero en el bolsillo lateral de su saco y regresó a la puerta.

Fue un movimiento tan veloz y tan sorpresivo que duró cinco segundos. Cummings le abrió la puerta, se saludaron nuevamente con una sonrisa de satisfacción y Rachid se retiró. Cuando llegó a la vereda, emprendió veloz carrera hacia su automóvil, lo puso en marcha y se dirigió a toda velocidad a la casa de Logan. Nuevamente dejó el auto a dos cuadras de la casa, caminó hasta ella, observó que nadie lo viera, y entró abriendo la puerta principal con las llaves que todavía conservaba. En medio del living, había una mesa ratona, sobre ella un cenicero y allí colocó sin tocarlas las colillas y la boquilla que había traído del despacho de Cummings. Echó un vistazo por todo el escenario que habia preparado y regresó a su casa.
No eran todavía las cinco de la tarde cuando llegó a su departamento. Christine lo estaba esperando, más tranquila que el día anterior. La perspectiva de alejarse de toda su vida anterior la subyugaba y hacerlo junto con su amado Ahmed era lo más hermoso que podía haberle sucedido.
Ahmed le contó todo lo sucedido con lujo de detalles y le explicó que buscaba que la policía, ni bien conociera el asesinato de Logan, inculpara a Cummings. Si Cummings zafaba o no de la situación, era poco importante para ellos. Lo que necesitaban era que la policía se encuentre distraída siguiendo esa pista durante el tiempo suficiente que les permita tomar el avión rumbo a Marruecos. Una vez en vuel ya estarían seguros.
Montada la escenografía y plantados los indicios que dirigirían la investigación hacia Cummings, Rachid decidió impulsar la misma, para lo cual a las diez de la noche, salió de su departamento y fue hasta un teléfono público situado en las cercanías. Llamó a la sección Homicidios de la FBI.

- Homicidios… - contestó una voz monótona.
- Le hablo para comunicarle que se ha producido un asesinato en Brooklyn, en la 18th Ave. y la Shore Pkwy. – dijo rápidamente Ahmed interponiendo un pañuelo entre su boca y el micrófono.
- Quién habla ? – preguntó el policía.
- No interesa - replicó Rachid - Si le interesa la información se la repito. Asesinato en la 18th Avenue y Shore Pkwy. en Brooklyn - y cortó la comunicación.
Dejó la cabina y regresó caminando pausadamente a su departamento. Mañana ya los noticiosos dirían algo al respecto.

(continuará)

JUEGO SUCIO - Cap. 7

2007-08-09T12:32:00.000-07:00

Abrió la puerta principal y vió el cuadro tal como habia quedado. Nadie había entrado ni se habia modificado nada. El cadáver de Logan se encontraba en la misma posición, boca arriba, con las dos manchas de sangre en el pecho producto de los dos disparos. Desde adentro cerró nuevamente la puerta con llave, se calzó un par de guantes y se dispuso a trabajar. Tomó los tres vasos que habían sido usados, los lavó cuidadosamente, los secó y los colocó nuevamente en el bar. Limpió prolijamente la botella de Bourbon para que no queden impresiones digitales. Buscó entre los elementos de limpieza una aspiradora, con la cual aspiró la moquette del living en toda su extensión.

Pasó la aspiradora sobre el sofá, su respaldo y los almohadones donde habían estado Logan y Christine y también pasó la aspiradora por el pantalón del muerto, especialmente en su parte anterior. Todo esto tratando de eliminar posibles cabellos de Christine.
Con la cámara de su teléfono celular sacó un par de fotografías al cadáver y se retiró, no sin limpiar previamente los picaportes interior y exterior de la puerta de calle.

Antes de salir, espió desde dentro de la casa a través de una hendija si había alguna persona en las proximidades. No había nadie… tenía el terreno libre. Abrió la puerta y salió al exterior. Sacó de su bolsillo la pistola con la que se realizaron los disparos, a la que previamente la había limpiado con una franela apenas húmeda para borrar huellas dactilares y la arrojó a unos tres metros de distancia de la puerta de entrada, entre unas plantas del jardín circundante. “La policía seguramente la encontrará. La pistola es de Cummings, la tiene registrada a su nombre… a él lo buscarán” - pensó.
Rápidamente llegó a la vereda y se puso a caminar displicentemente hacia su automóvil. Eran las cuatro y veinte de la tarde.
Puso en marcha su automóvil, se dirigió jacia el puente de Brooklyn, lo cruzó, dobló inmediatamente a su derecha y se dirigió hacia Seaport. Estacionó, se sentó en un bar a tomar un café, mientras hojeaba el New York Times; a los pocos minutos se dirigió hacia un teléfono público cercano y llamó a Mr. Cummings. Atendió el mayordomo, a quien le pidió hablar con su patrón. Cuando le preguntó de parte de quién, le contestó con aire autoritario que era el Inspector Smith de la sección Homicidios del FBI. El mayordomo no preguntó más nada y le pasó inmediatamente la comunicación:
- Hola - atendió Mr, Cummings extrañado - quién habla ?
- Rachid. Me presenté como policía para no divulgar la llamada – aclaró Ahmed.
- Ah… bueno - contestó aliviado Mr. Cummings - hay alguna novedad ?
- El trabajo está cumplido – comunicó Rachid escuetamente.
- Bien !! - se notó la voz de Cummings con un dejo de satisfacción - tiene alguna prueba para mostrarme ?
- Por supuesto. En eso habíamos quedado - dijo con suficiencia Rachid, añadiendo – se la doy a cambio del saldo. Cuándo puede ser ?
- Si le parece bien mañana martes a las 10 en la puerta del Banco, como la otra vez - dijo Cummings.
- Pienso que no sería conveniente mostrarse tanto. Si le parece bien, podría ser en su domicilio y en efectivo ? – sugirió Rachid.
- De acuerdo - aceptó Cummings - lo espero mañana a mediodia.
- O.K. Mañana a las doce en punto estaré allí - dijo Rachid y cortó.
No era verdad que no quisiera cobrar en el Banco. Súbitamente, en su cerebro que funcionaba a velocidad supersónica, se le había ocurrido una idea que si podía concretarla sería genial. Pensando en eso comenzó a caminar hacia su automóvil, riendo para sus adentros y frotándose las manos de placer. Puso en marcha el auto y se dirigió a la compañía aérea Royal Air Maroc. El tránsito estaba pesado. Era una hora pico, cuando la gente se desplaza hacia las afueras, saliendo de su trabajo. Su auto marchaba a paso de hombre. Por fin llegó a su destino. Estacionó en un Parking y se dirigió a la compañía aérea. Lo atendió una empleada de color.
- Por favor, a qué hora salen los vuelos para Casablanca ? - preguntó
- A las 19,01 - contestó la empleada.
- Bien. Necesito dos pasajes en primera clase para pasado mañana - pidió Ahmed.
- Pasado mañana es miércoles y es el único día de la semana en que no hay vuelo a Casablanca.
- Qué pena…!!! - dijo Ahmed - déme entonces para el jueves.
La empleada consultó en la computadora, levantó la vista y le dijo:
- El día jueves está completo. No hay nada ni en primera ni en turística. Si desea lo puedo poner en lista de espera, pero ya tenemos unas cuantas personas en esta situación.
- No. Para el viernes tiene disponibilidad ? – preguntó Rachid.
- Si. Quedan dos en primera clase y algunos más en turística.
- De acuerdo, déme los dos de primera. Aqui tiene los nombres y los números de los pasaportes - dijo Ahmed extendiendo un papel.
- O.K.- la empleada comenzó a extender los tickets y preguntó - Cash o tarjeta de crédito ?
- American Express – contestó Ahmed, entregándole la tarjeta.
La empleada terminó de confeccionar los tickets aéreos, le dio a firmar el ticket de la compra y le dijo:

- El viernes sale del Aeropuerto Kennedy, a las 19,01, vuelo AT 201. Deben presentarse no menos de dos horas antes en el stand de la empresa.
- Muchas gracias – dijo Ahmed recogiendo los tickets.

Camino a su departamento, se detuvo en un supermercado, donde compró alimentos suficientes para los tres dias y medio largos que le quedaban en Nueva York. Luego… a Casablanca, a su Marruecos natal, donde comenzaría una nueva vida…y con Christine !!!. Todavía no podía entender cómo se había enamorado tan profundamente de aquella joven en apenas unas horas y bajo tales circunstancias. Un hombre duro, como él, acostumbrado a las cosas más crudas, donde los sentimientos no existían…
Pero la realidad era ésa…. y su vida había sufrido un vuelco impensado, pero feliz.
Mientras pensaba todo esto, llegó a la puerta de su cochera. Recordó que la misma estaba ocupada por el auto de Christine, por lo cual estacionó en las inmediaciones. Miró el reloj. Ya eran casi las nueve de la noche. Había salido temprano y regresaba ya de noche. Entró en el edificio, subió a su departamento y abrió la puerta con su llave. No se veía la más mínima luz. Todo era oscuridad allí dentro. No se escuchaba el menor ruido. Encendió la luz del living. Todo estaba en su lugar, pero no vió a Christine.

(continuará)

JUEGO SUCIO - Cap. 6

2007-08-02T10:30:00.001-07:00

No tenía idea del tiempo que había pasado, todavía era noche cerrada, solo se veían hilos de la luz de la calle que traspasaban por alguna hendija de la ventana, cuando escuchó un ruido imperceptible que lo sobresaltó. Abrió los ojos, inmóvil, tomó el revólver que tenía bajo la almohada y vió una silueta desplazarse hacia él.
- Qué pasa ? - preguntó con voz firme.
- Me desperté y tengo miedo - se escuchó la voz de Christine - déjame estar contigo.
No había terminado la frase y ya la joven estaba acostada a su lado. La estrechez del sofá hizo que sus cuerpos se contactaran y advirtió la tersura y la tibieza inconfundible de su piel. Christine apoyó su cabeza sobre el pecho de Ahmed. Éste guardó el revólver, pasó su brazo por detrás de ella y tocó su espalda desnuda. Quedaron en silencio, mientras como si fuera un acto reflejo, ella apoyó suavemente sus labios sobre el pecho de Ahmed. A pesar de los momentos vividos, Ahmed estaba impactado con esa joven y quedó inmóvil. Christine movió levemente sus labios dándole un beso.

Él seguía absolutamente quieto.

Los besos de Christine descendieron a su abdomen y se tornaron más profundos y más húmedos. En pocos segundos más, sintió en su sexo el calor y la humedad de la boca de Christine. Su cálido aliento lo hacía vulnerable y lo hacía crecer dentro de su boca. Todo era silencioso. Su respiración se fue haciendo entrecortada y no tuvo mas remedio que obedecer a sus instintos. Se incorporó, tomó a Christine en sus brazos, la acostó en el sofá y la penetró febrilmente con todo ese impulso contenido desde hacía ya unas horas.

Aparentemente ella no era indiferente a semejante delirio y sus cuerpo se movieron y vibraron al unísono. El silencio se rompió con los gemidos cada vez mas intensos de Christine, a los que se unieron los de Ahmed en un “in crescendo” que terminó abruptamente. Luego todo fue silencio nuevamente.
Exhaustos por todas las emociones de la noche, sus cuerpos apretados, quedaron profundamente dormidos.

Eran las seis de la mañana. La primeras luces del alba los despertó y seguían abrazados. Sus cuerpos desnudos fundidos el uno contra el otro. Christine buscó los labios de Ahmed y terminó de despertarlo con un apasionado beso. No solamente reaccionaron de ese delirio amatorio, sino que ambos cayeron en cuenta de los problemas en que estaban inmersos. Volviendo a la realidad, Ahmed dijo:
- Querida Christine, al margen de toda esta locura de amor, pongamos los pies sobre la tierra. Te propongo que nos demos un buen baño, nos reanimemos, nos vistamos y tratemos de tomar decisiones.
- Si – asintió Christine con una sonrisa - comienza a bañarte mientras preparo café.
A los pocos minutos ambos estaban vestidos, sentados a la mesa tomando un frugal desayuno. Ahmed inició la conversación.
- Te habrás dado cuenta que anoche has cometido un asesinato y en la casa de Logan hay pruebas harto suficientes para probar tu culpabilidad. No sé cuanto tiempo pasará, pero alguien va a descubrir la ausencia de Logan.
- Pienso que van a pasar algunos días – dijo Christine - porque no tiene familiares, a primera hora salíamos hacia Colombia, así que la gente vinculada a él sabía que no iba a estar en la ciudad. Tampoco en Colombia nos esperaba nadie.
- Cuánto tiempo iban a estar ausentes de N.Y. ? - preguntó Ahmed.
- No menos de cuatro días - contestó Christine.
- Entonces disponemos de cierto tiempo para maniobrar. Lo primero que debo hacer es regresar a casa de Logan y borrar todas las pruebas que te puedan incriminar.
- Iremos juntos - dijo Christine.
- Tu no te moverás de aquí, porque estás en riesgo - ordenó Ahmed.
- No podré quedarme encerrada eternamente – protestó Christine
- No - dijo Ahmed - pero tu habías dicho que querías liberarte de la droga, de la organización, de Cummings, de todo e iniciar una nueva vida, verdad ?
- Si - afirmó Christine
- Pues es no lo podrás hacer viviendo y andando por Nueva York - aseveró Ahmed - yo conozco el mundo de los narcos y te matarán. No se puede abandonar la organización de los traficantes de droga.
- Entonces que puedo hacer ? - preguntó Christine acongojada.
- Tú quieres iniciar una vida nueva y yo también – dijo Ahmed y la miró fijamente – Qué te parece si luego de que yo arregle todas las cosas, nos vamos a vivir definitivamente a algún lugar donde no corras peligro ?
- Yo lo haría, pero adónde ?. Si descubren que maté a Logan, en cualquier parte del mundo me encontrarían y me extraditarían.
- No conoces como se maneja todo el mundo, niña – dijo Ahmed – Recuerda que yo soy marroquí, y en Marruecos, que pertenece al mundo árabe, no van a extraditar a ninguna mujer de un ciudadano marroquí.
Ambos quedaron en silencio por unos segundos. Christine palideció, abrió desmesuradamente los ojos y preguntó con voz temblorosa:
- Qué debo interpretar ?
- Lo que he dicho - afirmó Ahmed - Si eres mi esposa y vivimos en Marruecos, nadie te podrá extraditar.
Christine se quedó petrificada. No podía creer lo que estaba escuchando. Cuando pudo reaccionar se arrojó a los brazos de Ahmed, se puso a llorar de la emoción y lo colmó de besos.
- Acepto - dijo entre sollozos – Dime lo que tengo que hacer y te obedeceré.
Ahmed besó a su amada, enjugó sus lágrimas y preguntó:
- Tienes pasaporte contigo ?

- Si - contestó - recuerda que viajaba hoy para Colombia, lo tengo en mi cartera. También tengo una valija con ropa en el baúl de mi automóvil.
- Tienes ropa también ? – dijo Ahmed con extrañeza – cómo no me dijiste anoche para ir a buscarla ?
- No era necesario. Me sentía tan bien con tu bata !! - contestó enfáticamente Christine.
Ahmed meneó su cabeza, sonrió y prosiguió hablando:
- Bien. Tienes pasaporte, ropa y diez millones de dólares en Suiza…que más necesitas ?
- No puedo disponer del dinero, sin autorización de Cummings - aclaró Christine.
- La cuenta está a tu nombre solamente o a nombre de ambos ? – preguntó Ahmed.
- Sólo a mi nombre - contestó Christine.
- Entonces ésa es otra mentira de Cummings - dijo Ahmed - eres mayor de edad y nadie te puede prohibir de disponer del dinero de una cuenta a tu nombre, pero eso no interesa.

Prepárate mentalmente para quedarte recluída en este departamento hasta que haya que ir al Aeropuerto. Partiremos rumbo a Marruecos lo más pronto posible. Mientras tanto yo me ocuparé de todo lo que haya que hacer en relación con Logan, con Cummmings, con los pasajes, etc. ok ?
- Si, corazón - asintió mansamente Christine.
- Ante todo es necesario que vaya a casa de Logan - dijo Ahmed - debo borrar todas las huellas que dejaste.
- Qué huellas ? - preguntó inocentemente Christine.
- Huellas en el vaso en el cual bebiste y en todo lo que pudiste haber tocado. Serviste el Bourbon de la botella…. Ahí tambien dejaste huellas – explicó Ahmed.
- Estuve sentada y acostada en el sofá – agregó Christine.
- Si. Seguramente quedaron cabellos tuyos en el sofá y en los pantalones de Robert – dijo Ahmed.
- Cómo sabes ? - preguntó Christine ruborizándose.
- Corazón… ví a través del ventanal todo lo que sucedió – contestó Ahmed – no te preocupes, yo trataré de solucionar todo. Además debo conseguir urgentemente dos pasajes para irnos a Marruecos.
- Cuándo nos iríamos ? – preguntó la joven.
- Cuanto antes - contestó Ahmed - Ni bien descubran a Logan muerto, corremos el riesgo que te busquen como sospechosa o para recabar datos de él. No te olvides que enseguida sabrán que tú eras su novia. Por eso mismo no debes moverte de acá, ni atender a nadie personalmente ni telefónicamente. Tampoco puedes encender la televisión ni la radio, Mientras yo no esté no debe producirse ningún tipo de ruido en el departamento. Yo iré a comprar algunas cosas para comer y las traeré. También te traeré la valija que está en el baúl de tu auto.
- No te preocupes - contestó Christine – me portaré bien.
- Ah…!!! Dame tu número de pasaporte y tu nombre completo - dijo Ahmed.
- Christine Warwick, pasaporte numero 11.133.819 – dijo de memoria.
Ahmed lo anotó y lo guardó, se terminó de vestir, buscó las llaves de la casa de Logan que había traído la noche anterior y sin que Christine se diera cuenta, puso en el bolsillo interior de su saco la pistola que le habia quitado.
- Bien. Yo me voy. Haz todo lo que te he dicho, por favor, que en eso va tu salvación y la mía también. No te olvides que soy encubridor. Trataré de regresar ni bien pueda, pero no te puedo decir a qué hora. Algo tienes para comer en la heladera, no mucho. Sírvete si tienes apetito.
Cuando fue a darle un beso, Christine se abrazó a él, mientras lo besaba y lloraba. Ahmed la besó tiernamente, le enjugó las lágrimas y salió a la calle. En ese momento escuchó las campanas de la Iglesia que tañían a las 8 en punto. Llamó un taxi, en el cual se dirigió a Brooklyn, hasta el lugar donde la noche precedente habia dejado su auto. Desde allí, fue caminando lentamente y disimuladamente hasta la casa de la 18th Avenue y Shore Pkwy. Pasó frente a ella mirando para todos lados, no observando movimientos anormales. Dió la vuelta a la manzana y cuando regresó a la entrada, ingresó en la casa de Logan.

(continuará)

JUEGO SUCIO - Cap. 5

2007-07-29T19:07:00.001-07:00

Christine se incorporó a medias del sofá, abriendo los ojos y poniendo una cara de asombro que la hacía más bonita todavía.
- Te debo confesar - siguió Ahmed con voz grave - que la vida me llevó por muchos caminos y he llegado a ser un asesino profesional.
Esperó la reacción de Christine, que quedó como paralizada y al ver que no decía nada, prosiguió:
- Durante varios días estuve siguiendo a Logan, y a través de éso te conocí. Yo estudiaba el momento óptimo para realizar mi trabajo, y había elegido esta noche para llevarlo a cabo. Pero apareciste tú, y sucedió lo que ya conoces.
- Quiere decir que si yo no lo mataba, lo hubieras matado tú ? – preguntó Christine saliendo de su mutismo.
- Exactamente – contestó Ahmed mirándola fijamente a los ojos.
- Que lástima – dijo Christine con una sonrisa y bajando la vista - me hubieras ahorrado el trabajo.
- Tanto deseo de matarlo tenías – inquirió Ahmed.
- No te imaginas. Tanto como el deseo de matar al hijo de puta de mi padre.
- Casi somos colegas, ambos asesinos - dijo con sorna Ahmed - salvo que yo lo hago por dinero.
- Yo también – replicó Christine riéndose – recuerda que si mato a mi padre adoptivo, me quedo con los diez millones de dólares… hasta creo que mis honorarios son superiores a los tuyos.
La visión de una Christine sonriente y hablando con tono tan sarcástico dió cierta tranquilidad a Rachid. Pensaba que cuando conociese su actividad, tendría un rechazo hacia él, sin embargo parecía no asombrarse. Extraña conducta.
- Bueno – dijo Ahmed, como para eludir el tema – ahora tenemos que pensar como salir indemnes de todo ésto. Supongo que tienes que regresar a tu casa, como si nada hubese pasado.
- Regresar ? Ni loca - dijo Christine en forma terminante – Además, recuerda que salí de mi casa diciendo que me iba de viaje a Colombia por una semana, asi que tengo tiempo suficiente para pensar.
- Y tienes donde ir ? – preguntó Ahmed.
- No. - contestó Christine - tendría que buscar alguna amiga, que no tengo, porque además estoy seriamente comprometida. No sé… me iría a un hotel.
- Sola ? Y en esta situación ? – preguntó Ahmed.
- Y que quieres que haga ? – dijo Christine.
- Tengo rondando en mi cabeza algunos planes que debemos conversar. Mientras tanto.... si quieres quedarte aquí ? – ofreció Ahmed.
- Si no te comprometo – aceptó implícitamente Christine iluminándosele su mirada.
- Para nada - dijo Ahmed - soy un hombre sin compromisos.
- Qué vida extraña la tuya…!!! – comentó Christine con un dejo de tristeza.
- No es de las más comunes…desde chico anduve rodando por el mundo. Marrakech… Rabat …Casablanca… París… Madrid … Nueva York… un nómade.
- Y qué hacías en cada lugar - inquirió Christine encandilada con la personalidad de Ahmed.
- Si quieres que te cuente mi historia tenemos para largo rato – dijo.
- Cuéntame - le pidió la joven apoyando su cabeza sobre uno de sus brazos.

Ahmed se levantó de su sillón, se sirvió otro Bourbon doble y regresó a sentarse.
- Siéntate aquí – le pidió Christine haciendo un lugar en el sofá donde estaba recostada.
Ahmed sonrió con ternura y fue a sentarse a su lado.
- Nací en Marrakech y de pequeño vivía allí. Marrakech... la ciudad más típica marroquí, y me ganaba la vida haciendo de guia turístico improvisado, acompañando a los turistas a conocer la ciudad.
Me ofrecía a ellos por unos pocos dirhams. Los llevaba a ver la Koutubia, la plaza Jemaa, el Hotel Maumonia, el mercado de camellos…. aquí se volvían locos… arreglaba con los dueños de los camellos para pasear a los turistas montados en ellos, cobraba a los turistas por sacarse una foto con los encantadores de serpientes, con el vendeur d’eau, vendedor de agua que viste un traje típico y lleva una odre con agua helada. Es un personaje curioso. Llevaba a los turistas al Gran Bazaar, donde compraban cosas y los dueños de los negocios me daban la comisión. Es decir, sacaba dinero de donde podía…

- Qué hermosura… me encantan los países exóticos - comentó Christine
- Cuando terminé el colegio me fui a estudiar a Rabat, viviendo en cualquier parte, pero debiendo trabajar, era poco lo que estudiaba. Allí me enteré que una horda de salvajes mató a mis padres. Quedé prácticamente solo en el mundo. Mi problema siempre era la falta de dinero…así me fui vinculando con gente de malvivir. Entonces me fui a Madrid, y luego a Paris, donde había mejores posibilidades porque había más dinero.
- Robabas ? - preguntó la joven.
- Si.
- Mataste ? - preguntó nuevamente abriendo los ojos.
- Si. - contestó quedamente Ahmed.
- Cómo puede ser que seas un asesino y me estés ayudando con tanta bondad ?
- Ja ja ja….- rió de buena gana Ahmed - No creas que ando matando a quien se cruce en mi camino. Lo he hecho profesionalmente, y te digo que ya estoy bastante cansado de mi actividad. He pensado varias veces de retirarme y disfrutar del dinero que he ahorrado y que tengo a buen recaudo.
- De veras tienes pensado no matar más ? - preguntó Christine con un aire de ingenuidad.
- De veras…- contestó Ahmed y prosiguió - y tú tienes pensado dejar la droga ?
A Christine se le llenaron los ojos de lágrimas y asintió con su cabeza.
- Mira Ahmed, no creas que no tengo conciencia de lo que hice - dijo seriamente - pero ese hijo de puta de Robert me llevó a esto y lo que hice fue para salir de este pantano. No sé todavía como haré para salir, porque no sé adónde recurrir para que me ayuden. Quiero salir de la droga, quiero salir de la organización, quiero irme de la casa de mi padre adoptivo y vivir sola, aunque sé que me va a perseguir implacablemente.
- No quieres que te ayude un asesino ? - se ofreció Ahmed.
Christine se largó a llorar, se incorporó y se aferró al cuello de Ahmed, hundiendo su cara en el cuello de su amigo.
- Bueno… no es para que te pongas asi - decía Ahmed tratando de consolarla - te ofrezco sinceramente mi ayuda.
Christine solo lloraba sin articular palabra. Ahmed la abrazó conmovido y le dijo al oído:
- Si confías en mí, saldremos los dos de todo esto. He estado en situaciones peores que ésta y sé cómo proceder, pero te pido mucha fortaleza. Tienes que ayudarme, sólo lo lograremos con tu colaboración.
Christine asintió con su cabeza sin mirarlo y comenzó a besarlo. Ahmed acarició su cabeza tratando de calmarla, pero ella siguió besándolo buscando sus labios. Lo apretó contra ella y lo besó con su boca entreabierta. Ahmed se quedó perplejo inicialmente, pero luego no pudo contenerse y retribuyó el beso de la joven.

Quedaron abrazados y en silencio, sin que ella se desprendiera durante unos minutos. Christine dejó de llorar y le dijo:
- Quiero que me ayudes. Quiero terminar con todo lo que me ha pasado en mi vida y empezar de nuevo. Ya me he desligado de Robert, pero también quiero desligarme de Cummings.
- Vamos a tener que pensar cómo - dijo pensativo Ahmed, incorporándose y yendo a buscar su Bourbon..
Christine lo miraba esperando decisiones.
- Que te parece si descansas un poco ? – sugirió Ahmed – ha sido una noche cargada de problemas. Mañana tendremos la mente más fresca y pensaremos mejor.
- Lo que digas – dijo obediente la joven.
- Tú dormirás en mi cama - dijo Ahmed – yo descansaré en el sofá.
- No quiero quedarme sola - protestó Christine.
- No compliquemos más las cosas - dijo Ahmed - hazme caso.
- Bueno - aceptó Christine - yo me acuesto en la cama, pero acompáñame hasta que me duerma. - De acuerdo…. vamos, acuéstate que ya voy.
Christine se dirigió hacia el dormitorio, dejando la puerta abierta. Ahmed esperó unos segundos. Sin querer, cuando se quitó la bata y quedó totalmente desnuda, vió reflejado su cuerpo en el espejo del dormitorio. Era una belleza, realmente perfecto. se colocó una pequeñísima camisola corta con breteles que traía, se acostó con movimientos felinos y se tapó con la sábana.
- Puedes venir - llamó.
Ahmed se sirvió otro poco de Bourbon y entró en la habitación. Vió a la hermosa joven acostada, apenas tapada por la sábana, con su cabellera revuelta desplegada sobre la almohada. Lo esperaba con una leve sonrisa. Se sentó a su lado, palmeándola en el hombro y le dijo:
- Duerme, que nos esperan horas movidas.
Christine le pidió que no dejara de tocarla, entornó los párpados y comenzó a respirar pausadamente. Ahmed la miraba recorriendo con sus ojos las facciones hermosas de la joven. Trataba de no moverse para no producir ruido alguno. Al cabo de unos minutos consideró que estaba dormida, retiró su mano del hombro y se incorporó. Christine abrió los ojos.
- No estoy dormida todavía – dijo con voz infantil.
Ahmed se sentó nuevamente y comenzó a acariciarla suavemente.
- Ahora creo que me dormiré - dijo Christine - pero antes…
Se sentó en la cama, la sábana cayó dejando sus pechos al descubierto, abrazó a Ahmed y le dió un apasionado beso en la boca.
- Hasta mañana - dijo y volvió a acostarse sin taparse.

Él se quedó perplejo. Retribuyó el beso y se quedó un rato más mirando sus turgentes pechos a la vista; cuando la vió dormida, se levantó y se fue al living, con la intención de tratar de dormir en el sofá. Se dió cuenta que había olvidado su pijama en el dormitorio, pero no quiso ir a buscarlo por temor a despertarla. Se quitó la camisa, el pantalón, se acostó, apagó la luz y trató de conciliar el sueño. Pasó casi una hora, durante la cual no dejó de pensar las posibles soluciones a los problemas surgidos esa noche y al final se quedó dormido.

(continuará)

JUEGO SUCIO - Cap. 4

2007-07-26T05:19:00.001-07:00

Rachid salió velozmente de su escondite y llegó hasta la entrada a la casa. Allí comenzó a gritar, golpeando la puerta:
- Christine….Christine…. abre la puerta…no temas…
Christine, confundida y llorando, aún con la pistola humeante en su mano derecha, abrió la puerta. Rachid la tomó en sus brazos, desarmándola y guardando la pistola en su bolsillo. Ella estaba abatida y no opuso resistencia. Rachid la recostó en un sillón y fue a ver a Logan. Su cuerpo exánime presentaba dos heridas de bala en el pecho, que se veían claramente por haber producido severas hemorragias. Rachid tenía experiencia en estas cosas e inmediatamente se dió cuenta que habían sido dos impactos certeros.
- Está muerto - le dijo a Christine.
Ella lloraba y no atinaba a decir palabra. Rachid bajó las cortinas de los ventanales, apagó las luces, dejando solo una pequeña lámpara encendida y apagó el televisor.
- Qué pasó ? – preguntó Rachid
Entre sollozos ella contestó:
- No aguanto más … quisiera suicidarme….
- No digas eso - trató de convencerla Rachid - yo te ayudaré…. Te das cuenta de lo que has hecho ?
Christine no contestaba, solo se limitaba a llorar y a abrazarse a él. Rachid continuó:
- Debemos salir de aquí urgentemente. Ven conmigo y vayamos en tu auto para que nadie sepa que estuviste aquí.
Ella no estaba para pensar en nada, limitándose a obedecer. Rachid tomó el abrigo, la cartera y la pistola. Apagó la luz que quedaba encendida, salieron y fueron hacia el auto de Christine. Rachid se aseguró de tomar las llaves de la casa y cerrar completamente la puerta de entrada. Hizo sentar a la joven en el asiento del acompañante y conduciendo el automóvil se alejaron velozmente de la casa de Logan.
- Vendrás a mi casa – dijo Rachid – no puedes ir ninguna parte en este estado.
Christine asintió entre sollozos. Iban en silencio surcando las calles semidesiertas de la ciudad, cruzaron el puente de Brooklyn, siguieron bordeando el rio Hudson. Christine rompió el silencio y preguntó:
- Quien es usted ?
- Es un poco largo de explicar – dijo escuetamente Rachid.
- Pertenece también a la organización ? – preguntó Christine
- Nada que ver - contestó Rachid - quédate tranquila. Ya te explicaré todo cuando estemos en mi casa.
La joven no preguntó más nada, de todas maneras no tenía otra solución a mano que obedecer a ese hombre.
Rachid siguió su ruta, tomó la 10th. Avenue, luego la Amsterdam Avenue, hasta su cruce con la W.86th.St. en Upper West Side, donde Rachid tenía su departamento. Guardaron el automóvil en la cochera y subieron hasta el piso 14. Abrió la puerta del departamento e invitó a Christine a pasar. Ella entró con paso vacilante.
- Bueno - dijo Rachid tratando de darle tranquilidad - acá estamos seguros. Ve a lavarte la cara que estás todavía ensangrentada, mientras yo preparo café, que tenemos mucho que conversar.
Ella asintió con la cabeza y obedeció. Pocos segundos después, Rachid golpeó la puerta del baño y dijo:
- Ponte cómoda. No tengo mucho para ofrecerte, pero puedes ponerte una bata mía. Te la dejo en la puerta del baño.
- Gracias - se escuchó desde adentro.
Rachid fue hacia la cocina para preparar café y buscó algo para comer… Busó en la heladera y estaba preparando unos bocadillos, cuando sintió pasos detrás suyo. Se dió vuelta y no pudo disimular su sorpresa. La mujer exótica que habia visto durante sus segumientos a Logan, se habia transformado en una bellisima adolescente con su cara lavada y su cabello mojado, envuelta en una bata que le sobraba por todos lados, pero que dejaba ver que debajo de ella no había ninguna otra prenda. Por un momento se quedó mirándola, lo que no fue pasado por alto por la muchacha que se sonrojó.

- Te vendrá bien una taza de café bien calentito – dijo Rachid para cortar el momento.
- Gracias – dijo la chica y tomó asiento en una silla del desayunador.
Rachid se sentó frente a ella y dijo:
- Creo que debemos conversar unas cuantas cosas.
- Ya lo creo. Estoy totalmente confundida - dijo Christine - quien es usted ?
- Mi nombre es Ahmed Rachid…puedes decirme Ahmed - contestó - Ya te daré más explicaciones de mi presencia allí, pero cuéntame primero tu historia y los motivos que te llevaron a hacer lo que has hecho.
- Bueno. Te cuento. Yo estaba de novia con Robert; todavía no entiendo yo misma por qué, ya que era una basura.
- Lo sé - interrumpió Ahmed - conozco sus actividades en relación con el narcotráfico, conozco lo que ha hecho con otras chicas y más todavía.
- De dónde lo conoces ? – preguntó extrañada Christine.
- Ya te contaré todo mi historia – dijo Ahmed – sigue con la tuya.
- Hoy a la noche vine a su casa, porque mañana partíamos para Colombia - prosiguió Christine - yo lo acompañaba obligada, porque él quería que conociera a la gente de la organización. Él quería que me encargara de llevar droga a Europa, ya que yo tenía muchos contactos allá.
- No eras la primera a la cual le hacía eso – dijo Ahmed.
- Eso no lo sabía, pero yo no quería hacerlo. Le rogué encarecidamente que me liberara de eso.

Pero había llegado a un punto en el cual no había marcha atrás – dijo Christine comenzando a llorar.
- Por que no podías renunciar a eso ? – inquirió Ahmed.
Christine ya lloraba desconsoladamente, su frente se llenó de gotitas de sudor y Ahmed notó un cierto temblor fino en sus manos. Todo su cuerpo se puso sudoroso y sintió sofocaciones. Se abrió la bata como para tomar aire, dejando sus pechos desnudos.
- Que te sucede ? – preguntó Ahmed, aunque suponia lo que pasaba.
- Me permites ? - pidió Christina con voz temblorosa, buscando su cartera.
- Hazlo – autorizó con voz cariñosa Ahmed.

Christine sacó de su cartera un frasquito conteniendo un polvo blanco, depositó un poquito sobre un plato y lo aspiró con una especie de cánula.

Rachid pensó: Cocaína, pero no dijo nada. Hubo un silencio de unos segundos, luego de los cuales Christina dijo:
- Ahora entiendes por qué no podía dar marcha atrás en todo esto ?
- Sí, entiendo - dijo Ahmed acariciándole la cabeza y jugando tiernamente con sus rubios cabellos.
Algo repuesta por el efecto de la droga, Christine continuó:
- Hoy fui decidida a terminar con todo. Primero le exigí que me dejara tranquila, luego le rogué, lloré y me humillé con él y hasta decidí convencerlo apelando al cariño y al sexo. Nada de eso sirvió. Se tornó violento y me castigó.
- Eso sucedió cuando estaban en el sofá y cuando se incorporaron – añadió Ahmed.
- Como viste todo eso ? – preguntó Christine sonrojándose.
- Vi todo, absolutamente todo, desde antes que llegaras – aclaró Ahmed y añadió – también ví cuando sacaste la pistola y le disparaste.
Christine se largó a llorar nuevamente.
- De donde sacaste la pistola ? – preguntó Ahmed.
- Del dormitorio de mi padre; es de él –contestó Christine entre sollozos.
- La tiene legalmente, me imagino – supuso Ahmed.
- Sí, tiene ésta pistola en su dormitorio y otra en el escritorio – dijo la joven.
- La situación es por demás complicada, te darás cuenta. Estás sumamente comprometida - comenzó a manera de introducción – Creo que tendrías que hablar claramente con tu padre, para ver qué ayuda te puede dar.
- No me hables del degenerado de mi padre, que ni siquiera es mi padre – exclamó Christine – nunca recurriría para nada a él.
- Por qué dices eso ? – preguntó extrañado Ahmed.
- Tú no conoces nada de esto – gritó entre sollozos – pero tendría que contarte toda mi historia.
- Cuenta – pidió cariñosamente Ahmed.
Christine terminó el café de su taza de un sorbo como juntando fuerzas y comenzó su historia.
- Yo fui adoptada cuando tenía cinco años. Era huérfana y mi madre adoptiva fue mi angel salvador. Viví con toda felicidad hasta los 12 años, cuando el cruel destino quiso que quedara huérfana de madre por segunda vez.
- Es verdad – dijo Ahmed - pero quedaba tu padre.
- Si… mi padre…. – exclamó Christine con sorna – Un degenerado que a partir de la muerte de mi madre comenzó a abusar de mi.
- Que dices ? – preguntó Ahmed incrédulo.
- No fui clara ? – inquirió la joven – comenzó a abusar de mi, que era una criatura y llegó a los 14 años a someterme sexualmente. Siempre diciéndome que me amaba y que velaría para asegurarme un futuro, pero metiéndose en mi cama.
- Eso cuanto tiempo ocurrió ? – preguntó Ahmed que no salia de su asombro.
- Desde los 14 años hasta los 18, diciéndome que me amaba y que si yo lo amaba tenia que retribuirselo de esa manera – contestó amargamente Christine.
- Y por que no te negabas ?
- Me amenazaba con despojarme de todo, dejarme en la calle de donde me habia recogido e incluso me dijo que podía matarme si no lo satisfacía - contestó Christine - Para gratificarme me abrió una cuenta en un banco de Suiza, donde me depositó diez millones de dólares, pero que no los podría tocar sin su consentimiento.
Ahmed le pidió que lo esperara un momento y se dispuso a preparar más café. No sabía si en realidad queria tomar café o queria poner un paréntesis en la conversación para ordenar sus ideas. Le dijo a la chica que vaya al living donde estarían mas cómodos.
Para él trajo también un abundante vaso de Bourbon. Mientras hacía esto, espiaba a Christine, quien nuevamente abrió su frasco y aspiró una nueva dosis de cocaína. Rachid meneó la cabeza y pensó: Si tuviera sus problemas aspiraria el frasco entero.
Cuando regresó al living con el café, Christine se encontraba en el sofá tendida sobre su lado izquierdo, respirando profundamente. Acalorada a pesar de su poca ropa, tenía la bata abierta en su parte superior dejando ver sus pechos y en su parte inferior dejando ver la nalga y toda su pierna derecha. Parecía como si alguien la hubiera colocado en esa posición para tomar fotos eróticas. Ahmed hizo como si no hubiera reparado en su desnudez parcial y sirvió dos tazas de café.

- Ya te conté todo, o casi todo – dijo Christine – ahora te toca a ti. Dime que hacías en la casa de Logan.
- Bien - dijo Ahmed carraspeando - Te lo diré en la forma mas directa. Días pasados fui llamado por Mr Cummings, tu padre, para encargarme una tarea.
- Seguirme a mi ? - preguntó interrumpiendo Christine.
- No exactamente – dijo Ahmed.
Hizo una breve pausa, porque le costaba decir la verdad, pero tomando impulso dijo a boca de jarro:
- Me llamó a su casa para contratarme. Mi tarea era asesinar a Logan.

(continuará)

JUEGO SUCIO - Cap. 3

2007-07-21T05:32:00.000-07:00

Los días siguientes fueron días de estudio para Rachid. De acuerdo con los datos que constaban en la carpeta que Mr. Cummings le habia entregado, pudo llegar a Logan, a quien siguió durante varios días, para conocer sus hábitos y costumbres, horarios y lugares donde concurría. Logan vivía solo en una hermosa casa en Brooklyn, cerca del Dyker Beach Park y la entrada al Verrazano Narrows Bridge que une Brooklyn con Staten Island, rodeada de un parque, con entradas para automóvil. Es un lugar maravilloso, desde donde se disfruta de una hermosa vista de la Lower New York Bay, cosa que Logan aprovechaba pues permanentemente los grandes ventanales del living tenían sus cortinas abiertas. Podía hacer eso, porque prácticamente no habia vecinos cercanos. Además su casa estaba circundada por un parque y el perímetro era marcado por elegantes y bien cuidados arbustos .
Sus actividades las llevaba a cabo por todo New York. No tenía un lugar físico donde atendiera clientes, él iba de un lado a otro. Frecuentemente andaba por la zona de los dam de Harlem River, donde en muchas oportunidades pasaba varias horas dentro de depósitos existentes en esa zona. En su propia casa solo recibía a pocas personas, probablemente las más encumbradas dentro de la organización y las de absoluta confianza, pero eso ocurría en contadísimas ocasiones. Esas visitas suelen ser comprometedoras.
En varias oportunidades lo había visto acompañado de Christine, la hija adoptiva de Cummings, quien era un inquietante rubia de elevada estatura, representaba tal vez algún año de edad más de los veintiun años reales que tenía. Era muy mujer. Tenía cabello largo lacio, ojos celestes de mirada algo somnolienta. Muy delgada, de cara angulosa que le conferían un aire exótico. Vestía siempre con ropa de primera línea, lo que la hacía más elegante aún. En algunas oportunidades habían ido a cenar a refinados restaurantes de la ciudad, concurrían a algunos Pubs en el Soho o en Tribecca y otras veces la había visto en casa de su novio.
Logan desarrollaba una intensa actividad nocturna, frecuentando pubs y lugares bailables, a veces solo, a veces acompañado de Christine, excepto los días en que se desarrollaban importantes matches de futbol americano, días en que se quedaba religiosamente en su casa mirando los partidos por televisión en una plasma de grandes dimensiones que se veía desde fuera de la casa. Esos días no recibía visitas. Se concentraba en el goce de su deporte favorito.
En fin… En unos pocos días Rachid ya había reunido información como para tener un panorama de cómo era la vida de Logan, sin importarle si sus actividades eran legales o no, dado que su objetivo era el trabajo que le había sido encomendado.
Mr. Cummings se habia comunicado por teléfono una sola vez a los cuatro días de concertado el pacto, oportumidad en que Rachid le pidió que no lo llamara, porque eso solo serviría eventualmente para comprometerlos y que él se iba a comunicar cuando sucedieran hechos importantes. Y los sucesos importantes surgieron al séptimo día.
Ese domingo se jugaba un sensacional match de football, nada menos que los Tennessee Titans contra los New York Giants y Robert Logan no pensaba perdérselo, asi que se preparó en su casa frente al plasma para disfrutar del juego.
Rachid sabía que eso iba a ocurrir y que Logan estaría solo en su casa, así que decidió llevar a cabo su cometido esa misma noche.
Llegó a las inmediaciones de la casa de Logan. Era un barrio residencial tranquilo. Rachid estacionó su auto a unas seis cuadras de la casa y llegó caminando, pasó el cerco perimetral y se escondió entre los arbustos, eligiendo un lugar desde el cual dominaba toda la casa y especialmente el ventanal del living. Desde allí provisto de un binocular, observaba hasta los movimientos mas finos, dispuesto a esperar la finalización del partido, el momento en que se apagaran las luces y Robert se retirara a descansar en su dormitorio de la planta alta. Entonces pondría en marcha la operación.
Rachid permaneció en un lugar oscuro, bien protegido de la vista de cualquier transeúnte ocasional, que por suerte eran escasísimos y vió a Logan caminando por el amplio living de su casa, en desplazamientos normales para cualquier persona. Faltaba poco para que diera comienzo el match de football y estaba tomando todos los recaudos previos para concentrarse en su deporte preferido. Se dirigió hacia un bar que había en un ángulo y se sirvió un generoso vaso de bourbon y se sentó cómodamente en un sofá, frente a la pantalla, de espaldas a su observador. Rachid veía la pantalla completa y del sofá donde se había repantigado Logan, sólo asomaba su cabeza.
El partido comenzó y Rachid sacó cuentas del tiempo que necesitaría esperar para poner en marcha su plan. Le faltaba un buen rato, pero la paciencia es una de las virtudes que debía poseer un profesional como él. Sabía que era temprano, pero quería asegurarse que Logan estuviera en su casa y solo.
Promediaba el primer tiempo y la escena seguía siendo la misma, cuando llegó a la casa un lujoso automóvil que estacionó frente a la puerta de entrada, tocó un fuerte bocinazo y descendió una mujer con aire decidido. Logan se incorporó sorprendido con su vaso en la mano, se dirigió hacia la puerta y abrió.
A pesar del corto tramo que recorrió a pie hasta la puerta, Rachid reconoció inmediatamente a la mujer. Era Christine. No fue muy efusivo el recibimiento que Logan le tributara a Christine. Tal vez porque estaba ensimismado mirando el partido. Tal vez no estaba en los planes de Rachid la presencia de Christine esa noche. Es más, suponía que no vendría dada la costumbre de Logan de mirar los partidos sin que nadie ni nada lo distrajera, pero evidentemente esa noche, las cosas no sucedían como siempre.
Desde su punto de observación vió a la mujer despojarse de su abrigo, mientras Robert retomó su posición en el sofá, volviéndose a concentrar en el partido. Prácticamente no le prestaba atención a Christine, quien fue hasta el bar y sirvió dos vasos de bourbon, una para ella y la otra para su novio.
Christine regresó del bar, le dió uno de los vasos a su novio y comenzó a hablarle de pie frente a él. Robert le hacía señas de que se desplazara a un costado porque le impedía la visual. Ella seguía hablando y gesticulando, pero aparentemente no lograba que Robert entrara en la conversación. Se la notaba irritada por su manera de moverse y por sus ademanes, mientras su novio permanecía impasible sentado en el sofá y mirando el partido.
La joven optó por sentarse en el sofá al lado de Robert, inclinándose hacia él en actitud presuntivamente cariñosa, mientras Logan continuaba mostrando una actitud un tanto hosca. Rachid pensó que la mujer había cambiado de táctica; trataba de lograr su atención mediante la persuasión.

Continuaba observando con sus binoculares tratando de interpretar a través de los movimientos lo que pasaba entre ellos. En un momento, luego de haber sufrido varios rechazos a su acercamiento, Christine fue inclinando su cuerpo y su cabeza hacia Robert, hasta tal punto que el respaldo del sofá tapó totalmente a la joven, interpretando que se encontraba acostada con su cabeza en la falda de Robert. Apenas unos segundos después, vió como Logan se incorporaba súbitamente, propinaba dos fuertes golpes en la cara a su novia y se acomodaba los pantalones. Ella se incorporó también y él continuó golpeando a la joven, que trastabilló en el medio del living. No contento con eso, Robert le propinó un par de puntapiés y regresó nuevamente hacia el sofá.
Christine se incorporó con la boca ensangrentada, se dirigió hacia donde habia dejado su abrigo y extrajo de él una pistola apuntando con ella a Robert y gritándole.
Robert se incorporó levantando los brazos y yendo hacia ella. En ese momento sonaron dos disparos y Logan cayó.

(continuará)

JUEGO SUCIO - Cap. 2

2007-07-18T13:06:00.000-07:00

A las tres de la mañana, se retiró del Pub, acompañado por Nathalie, su amiga. Arrancó velozmente con rumbo previsible. Recalaron en el lujoso departamento de Rachid, donde Ahmed (su infartante amiga lo llamaba por su nombre de pila) descorchó una botella de Dom Perignon, mientras ella ponía música suave. No era la primera vez que venía a lo de Ahmed. Conocía el lugar como la palma de su mano. Estaba situado en una esquina, por lo cual tenía ventanales en dos de sus lados. Tenía un living comedor inmenso, con un amplio ventanal a la calle; un gran dormitorio que tenía una cama king size, luz difusa y dos veladores individuales, varios placards, un vestidor conectado con el baño que además de lo usual, tenía un jacuzzi para dos personas. Mmmhhhh…. si el jacuzzi hablara….!!!. También en el vestidor había otra puerta que conectaba con un pequeño sauna par no mas de dos o tres personas.
Rachid recomenzó una conversación que había quedado trunca en el Pub.
- Así que conocías a Robert Logan - dijo Ahmed, tanto como para reinciar el tema.
- Nunca estuve mezclada con sus cosas, pero una amiga mía lo pasó muy mal.
- Por problemas de drogas ? – inquirió Ahmed.
- Si. Primero la inició en las drogas - contestó Nathalie - y luego quiso usarla para que viaje a llevar drogas a Europa.
- De mula, como le llaman – dijo Ahmed.
- Sí, pero ante la negativa de ella, que todavía conservaba algo de su lucidez, se tornó muy pesado.
- Pesado en qué nivel ? – preguntó Ahmed.
- La perseguía por todas partes, diciéndole que no podría vivir tranquila. Le mandó matones a su casa. Entraron en ella, la golpearon, la violaron, le quemaron el cuerpo con cigarrillos y la amenazaron de muerte de parte de Robert. Ni te lo puedes imaginar. Fue un calvario y por supuesto ni siquiera podía hacer una denuncia a la policía, porque eso sería como firmar su propia acta de defunción.
- Y como zafó de esa situación ? – preguntó Ahmed.
- Al final no tuvo otro remedio que pactar con Logan, prometiendo hacer dos viajes llevando cocaína, pero por favor, no se te ocurra mencionar nunca esto - pidió Nathalie.
Ahmed sonrió, y mientras le servía otra copa de champagne le dijo:
- Me conoces. No soy justamente un santo y algo conoces de mis actividades. En nuestro mundo se respeta el secreto a ultranza. Es uno de los códigos fundamentales. Además, sabes que no tengo las mejores relaciones con la policía, a pesar que me respetan y los respeto.
Brindaron por enésima vez y cambiando el ángulo de la conversación Ahmed le dijo:
- Hace bastante tiempo que no te veía. Sigues tan hermosa y tan sensual como siempre.
- Gracias - dijo Nathalie en tono quedo, acercándose y dándole un beso.
Ahmed la retuvo tomándola de la cintura y prolongó ese beso mordiendo sus labios. Nathalie
no rehuyó el contacto, abrió sus labios continuando el beso, abrazándolo fuertemente y apretando su cuerpo contra el de Ahmed. Éste era de respuestas rápidas, ella lo notó de inmediato y se apretó más aún. Ahmed comenzó a acariciar su cuerpo por debajo del vestido, con dificultades porque era muy apretado, por lo que optó por bajar la cremallera del mismo desde el cuello hasta debajo de la cintura. Ella se estremeció al sentir el contacto de sus dos manos que descendieron lentamente hasta llegar a su zona íntima.
- Vamos - dijo Nathalie, tomando la botella de champagne, las dos copas y dirigiéndose al dormitorio.
Ahmed obedeció.... como para no obedecerla !!. La siguió, mirando su hermoso cuerpo o lo que permitía su cremallera totalmente abierta hasta más debajo de la cintura. En el dormitorio la joven completó la obra iniciada por Ahmed, quitándose el vestido lentamente, con la cabeza ligeramente inclinada hacia abajo, mirándolo fijamente con sus grandes ojos negros. Una vez en la cama, los cuerpos desnudos se apretaron el uno contra el otro, exteriorizando el deseo
Se besaron despacio, muy despacio y largamente. Él acariciaba sus pechos que parecían dos palomas dispuestas levantar vuelo. Nathalie ya estaba ansiosa de recibir a Ahmed, entonces se puso de espaldas y le dijo: - Súbete.
Ni corto ni perezoso Ahmed obedeció y ella lo sintió penetrando dentro suyo. Rato después, ambos relajados, tomaron el champagne restante, fumaron unos cigarrillos y conversaron largamente. Nathalie tenía importantes contactos y mucha información que Ahmed apreciaba. Luego se quedaron dormidos un rato y cuando comenzaba a amanecer, Nathalie se despertó y se vistió lentamente y sin hacer ruido. Fue a la cocina y preparó cafe para ambos. Cuando fue allevar una taza del aromático y humeante café a su amigo, éste estaba durmiendo desnudo, destapado y cruzado en la cama.
- Toma un café para reanimarte – dijo suavemente para despertarlo.
- Me hace buena falta, luego de una noche contigo – dijo Ahmed restregándose los ojos.
Al verla vestida, le preguntó:
- Ya te vas ?
- Si. Te pareció poco ? Tengo que marcharme - dijo Nathalie.
- Contigo siempre es poco - rió Ahmed.
Terminaron la taza de café, Nathalie se incorporó y se dirigió hacia la puerta. Ahmed la acompañó, se dieron un cariñoso beso y cerró la puerta tras su salida. Regresó a la cama, se tapó con la sábana y volvió a dormirse.

A las nueve de la noche Rachid telefoneó a Mr. Cummings para comunicarle que ya había revisado la carpeta conteniendo los datos de Robert Logan y que aceptaba realizar el asesinato encargado. Convinieron una nueva cita para las diez de la mañana en el Chase Manhattan Bank del microcentro neoyorkino.
A las diez en punto, se encontraron en la puerta del Banco y de allí fueron al sector de las Cajas de Seguridad. De una de ellas Mr. Cummmings extrajo varios fajos de dinero, que previo conteo se los entregó a Rachid. Éste había llevado consigo un maletín donde colocó los fajos de billetes y salieron de la bóveda.
- Ya tiene la mitad de lo pactado – dijo Mr. Cummings – manténgame al tanto de sus movimientos.
- Despreocúpese – contestó Rachid – yo me ocuparé de todo, pero no crea que estaremos en conexión muy seguido. No es conveniente en estos casos que tengamos demasiado contacto. Yo me comunicaré con usted ni bien haya consumado el hecho, cosa que demandará no menos de una semana a diez días, salvo que Logan se ausente de la ciudad o cosa parecida.
- Comprendo - admitió el millonario resignado.
Llegaron a la puerta del Banco y se despidieron como dos amigos circunstanciales. Rachid esperó que Mr. Cummings iniciara su marcha, para caminar hacia el lado opuesto. Dobló en la primera esquina para desaparecer de la vista de Cummings y se dirigió hacia un edificio vecino al Stock Exchange, donde tiene su sede la representación de un conocido banco suizo, depositando íntegramente el dinero en su ya abultada cuenta particular.

(continuará)

JUEGO SUCIO - Cap. 1

2007-07-13T11:45:00.000-07:00

Ahmed Kalil Rachid no sabía el motivo por el cual Mr. Dave Cummings lo había citado. Nada le habia adelantado telefónicamente en ocasión de su llamado, pero tal hermetismo le hacía pensar que era un tema delicado. Más aún cuando la cita era a altas horas de la noche y le había recomendado que estacione a no menos de tres cuadras de su casa y llegase caminando y evitando que lo vean. Tampoco tenía idea de cómo Mr. Cummings había tenido conocimiento de su actividad. Había averiguado sobre su potencial cliente y se había enterado de muchas cosas sobre su vida. Así sabía que era uno de los hombres más ricos de Nueva York, heredero de una cuantiosa fortuna que había acrecentado mediante su habilidad empresarial. Era un magnate relacionado con la producción de petróleo. Respetado y temido en el ambiente de los negocios, no era precisamente un “blando”. Tenía llegada hasta en los ámbitos gubernamentales, donde se lo atendía en razón de su poderío económico, dado que había colaborado con generosidad en la campaña electoral, pero donde no resultaba simpático.
Rachid era un hombre de 42 años, marroquí, nacido en Marrakech, ciudad al borde del desierto, siendo miembro de una familia muy humilde. Fue a Rabat a estudiar derecho, pero las dificultades económicas hicieron que abandone el estudio. Decidió ir en busca de mejor fortuna a París, destino frecuente de los marroquíes y de todos los nativos en las colonias francesas. Allí se vinculó con ambientes non sanctos, destacándose por su inteligencia, cualidades mentales, audacia y valentía. Tenía una serenidad y una frialdad poco común, lo que lo diferenciaba de sus pares. Así fue haciéndose de prestigio entre los delincuentes de alto rango, encarando trabajos cada vez mayores. Vinculado con las esferas del poder, fue comisionado para la ejecución de un par de asesinatos políticos que siendo exitosos, lo catapultaron a la fama en el ambiente. Su participación en cualquier hecho era una garantía de éxito y así eran también sus honorarios. Elegante, siempre impecablemente vestido, llevaba una vida de rico aún cuando no tenía tanto dinero. Bien parecido, tenía éxito notorio con el sexo femenino, conociéndosele incontables amantes, siempre del mejor nivel.
Y debido a su fama allí estaba, ante el llamado de un poderoso empresario que lo solicitaba.
Obedeciendo las instrucciones recibidas, estacionó a cinco cuadras de la casa, caminó lentamente mientras fumaba un cigarrillo y disfrutaba de esa hermosa noche de verano. Frente a la dirección indicada contempló la gigantesca y lujosa mansión y tocó el timbre mientras se arreglaba el saco. Inmediatamente fue atendido por el mayordomo que lo condujo a través del living room, a un elegante y amplio despacho con un ventanal con una hermosa vista del East River. Estaba amueblado en estilo Luis XVI con un importante escritorio y sillones. Una vistosa y gruesa alfombra de Esmirna tapizaba el piso, y amortiguaba los pasos de Rachid y el mayordomo. Éste le indicó que tomara asiento, indicándole un sillón, Rachid obedeció y quedó solo en la estancia contemplando la boisserie que revestía las paredes del recinto y los cuadros de pintura impresionista que las adornaban.
No pasaron dos minutos y Mr. Cummings penetró en el despacho tendiéndole la mano y presentándose. Era un hombre de elevada estatura, ligeramente obeso, de tez blanca ligeramente rubicunda, redondos y vivaces ojos marrones, un cutis con bastantes arrugas que denunciaban que estaba pisando o por pisar la septima década de su vida. Dos pronunciadas entradas en su cabeza y un cabello ligeramente despeinado, que había pasado por la peluquería para una cuidadosa tintura con tonos cobrizos, q ue no podian disimular su edad. Fumaba un cigarrillo insertado en una boquilla, costumbre un tanto fuera de época.
- Le habrá extrañado mi llamado, ya que no nos conocemos – comenzó Mr Cummings yendo directamente al grano - pero necesito de sus servicios.
- Usted dirá – invitó Rachid, acomodándose en su sillón.
- Soy viudo y tengo una hija, Christine, mejor dicho hija adoptiva, - dijo y levantando el tono prosiguió - que se ha vinculado afectivamente con un hijo de puta, quien es un narcotraficante y además adicto.
Hizo una pequeña pausa encontrándose con los ojos inexpresivos de Rachid que esperaban que prosiguiera. Había terminado su cigarrillo y lo apagó en un cenicero que estaba sobre el escritorio, dejando a un lado del mismo la boquilla.
- Le he aconsejado que se aleje de él, pero es imposible.- prosiguió - Es más, temo que su novio la haga adicta a las drogas, si es que ya no lo es. Gente que no voy a nombrar, me sugirió que lo vea a usted, que se ocupaba de estos menesteres. Claramente, necesito que lo mate.
Cummings fijó la vista en su interlocutor, tratando de impresionarlo con su proposición y su decisión.
- De acuerdo – contestó Rachid sin hesitar – Además de precisar los detalles, me tendrá que dar toda la información del caso y tendremos que convenir mis honorarios.
- No hay problemas, tendra toda la información que requiera, aún la mas confidencial y respecto a sus honorarios, le ofrezco 100.000 dólares más todos los gastos conexos.
- Discúlpeme Mr. Cummings – dijo Rachid – si usted ha averiguado sobre mi, sabrá que soy un profesional experto, y que mis honorarios son bastante más elevados. Además, mi experiencia en este tipo de trabajos hace que el mismo sea una cosa cuidadosa, limpia y sin inconvenientes posteriores.
- No habría problemas en reconsiderar lo que respecta a sus honorarios - replicó Mr. Cummings mientras colocaba otro cigarrillo en su boquilla y lo encendía - No sé que tipo de garantía usted me podría dar.
- En estos casos, usted sabe que no existe otra garantía que la palabra – dijo Rachid sonriendo – Se imaginará que no le puedo dar una lista de trabajos realizados, como para que pida referencias.
- Comprendo - aceptó Cummings y preguntó - cuáles serían entonces sus honorarios ?.
- Considerando que me habla de un narcotraficante, imagínese que no es un “nene de pecho”, ni una persona desprotegida. - dijo Rachid – En el trabajo hay una peligrosidad implícita que no debe ignorarse, lo cual hace que se deban realizar tareas de inteligencia previa. Eso no es motivo para no poder ejecutar el trabajo, pero hace que mis honorarios en este caso sean de doscientos cincuenta mil dolares.
- Es una barbaridad !! - exclamó Cummings, frunciendo el ceño.
- Tómelo o dejelo Mr. Cummings – contestó secamente Rachid – Puede usted buscar a otra persona que se encargue del asunto y no se preocupe… seré una tumba.
- Bueno, no sea tan terminante – retrocedió el millonario – Usted ha de saber que no es fácil contactarse con otra persona.
Rachid se incorporó de su sillón se abrochó lentamente el saco mientrras decía:
- Piénselo… yo no tengo ningún apuro. Cualquier decisión que tome me telefonea.
- Tome asiento, por favor – pidió Cummings algo turbado dándose cuenta, como hombre de negocios que era, que estaba perdiendo la batalla.
Rachid obedeció, dispuesto a seguir escuchando a Cummings, pero sabiendo que iba a aceptar su pretensión. Se produjo un peuqeño silencio, durante el ual Cummings dió dos pitadas a su cigarrillo.
- En qué tiempo podría usted concretar el trabajo ? – espetó el millonario.
- Yo me aboco de inmediato a realizar las tareas previas, pero tendrá que decirme al menos de quien se trata - dijo Rachid con un dejo de ironía – Por otra parte, no crea que es cuestión de salir así a tontas y locas a matarlo. Habrá que buscar el momento y el lugar adecuado.
- Bien - aceptó Cummings – este idividuo se llama Robert Logan, vive en una casa en Brooklyn, en un barrio parque residencial. Tengo una carpeta con todos los datos que pueda necesitar y más aún, que he preparado especialmente para dársela.
- De acuerdo – dijo Rachid – déme usted la carpeta que la estudiaré y le contestaré a la brevedad.
Mr. Cummings le pidió un momento, apagó su cigarrillo en el cenicero dejando la boquilla a su lado, se levantó de su asiento, se dirigió hacia una sala contigua donde sacó de una caja fuerte una carpeta bastante voluminosa por contener solo los datos de una persona y se la entregó a Rachid.
- Veo que ha recopilado bastante material. Me parece excelente, porque esto no es soplar y hacer botellas – dijo Rachid y agregó – Respecto al pago del trabajo, acostumbro cobrar el 50 por ciento con la aceptación del mismo y el resto luego de realizado, con prueba fehaciente.
- No hay problemas – contestó Mr. Cummings – Lea la carpeta y comuníqueme si acepta o no; de acuerdo a eso arreglamos la parte económica.
Ambos hombres se levantaron de sus asientos y se dirigieron hacia la puerta del despacho. El propio Cummings lo acompañó hasta la puerta y se dieron un apretón de manos deseándose buenas noches mutuamente.
Rachid caminó lentamente hasta donde había dejado estacionado su automóvil, reflexionando sobre su cliente. No era precisamente un hombre que despertara sus simpatías. Tenía un manera de tratar a la gente con un dejo de despotismo, propio de todos aquellos que siempre consiguen lo que quieren, por lo que Rachid se regodeaba interiormente de cómo lo había hecho aceptar las condiciones económicas que él le impuso.
Mediante la consulta a los archivos de los diarios, Rachid había averiguado que su esposa había fallecido en un accidente aéreo con un avión de su propiedad, alrededor de nueve años atrás. Había sido un caso muy comentado por la prensa, dada la posición económica y social del matrimonio y las circunstancias de su muerte. Su difunta esposa era una bellísima mujer, proveniente de una caracterizada familia de la sociedad neoyorquina. La imposibilidad de tener hijos había hecho que adoptaran a una niña de cinco años de edad, Christine, huérfana de padre y madre, que paradójicamente quedó nuevamente huérfana de madre cuando apenas contaba doce años.
- Y ahora Christine le está trayendo problemas a su padre adoptivo – pensó Rachid.
Llegó a su automóvil, lo puso en marcha y no fue directamente a su casa. Se dirigió hacia el Soho, donde solía frecuentar un pub muy snob, que eres su favorito y donde siempre encontraba amistades. Entró en el mismo y se dirigió hacia la barra, donde pidió un Bourbon doble y en pocos minutos estaba conversando animadamente con una bella mujer de largo cabello renegrido, brillantes ojos negros, sensual boca con labios carnosos pintados de rojo intenso; su cuerpo aprisionado por un vestido bordeaux de generoso escote que le resaltaba sus redondos y turgentes pechos y le remarcaba cada una de las curvas de su estilizada silueta.
Cualquier observador diría que Rachid había ido a pasar un rato agradable. Por lo que se veía….sí, pero además, Rachid ya había comenzado las tareas de inteligencia relacionadas con el caso que hace un momento le habían planteado.

(continuará)

2007-07-07T19:12:00.000-07:00

Una amiga bloguera me pidió que intervenga en el juego de los OCHO, de acuerdo al que debemos enumerar ocho aspectos de nuestra personalidad. Tal lo prometido oportunamente, cumplo en publicar los míos.

1.- Muchas veces he pecado de ser demasiado sincero, lo que tambien me ha producido problemas, pero aún así, es una cosa que me nace. No puedo prescindir de ello, no sé mentir (salvo una sola excepción, que está implícita en el punto 3).
2.- Siempre llego puntualmente a cualquier cita, incluso minutos antes de lo previsto y a veces debo hacer esfuerzos para que no sea mucho tiempo antes. Entonces…. espero y si bien no me gusta hacerlo, siempre encuentro alguna disculpa para quien me hace esperar. He perdido mucho tiempo de mi vida esperando.

3.- Soy un romántico de aquéllos. Me llega a emocionar una situación, un paisaje, una canción, un lugar. A quien no le gusta una cena con velitas, música suave y dos copas de champagne (o dos botellas) y una buena compañía ?.
Bajo ciertos aspectos eso es muy bueno, pero bajo otros puede ser algo peligroso, porque el romanticismo, el amor y el sexo van absolutamente ligados.
4.- Tendría que haber sido economista. Me encanta todo lo ligado a los números, estadisticas y su relación con la economía. Será por eso que me molesta tanto
que la economia se vea tan atada a la política o mejor dicho a las necesidades politicas de los dirigentes, en desmedro del país.
5.- Reconozco que soy porfiado. Cuando voy a tomar una decisión, la he pensado previamente, y dificilmente alguien me haga cambiar de idea. Además, cuando se me pone una cosa en la cabeza, la cumplo a rajatabla.
6.- Soy competitivo al máximo. No me gusta perder en nada. Actualmente en los deportes que practico o en las cosas que realizo, me mato para conseguir el triunfo.
Eso sí, si pierdo, acepto hidalgamente la derrota, pero antes dejo mi sangre en la cancha.
7.- Soy un buen gourmet, me seduce una buena comida, fundamentalmente en la calidad de sus ingredientes y de su preparación. Incluso me gusta preparar determinados platos, de haut cuisine, a la cual le agrego toques personales. No cocino por receta sino por intuición. Acompañando a esto, me gusta la buena bebida, de cualquier índole, pero buena. Tengo muy buena cultura alcohólica. Jamás me he emborrachado.
El único problema de este punto es que hay que cuidarse del colesterol, las calorias, etc.
8.- No le temo a la Muerte. Sobre este tema he meditado bastante, hasta llegar a tener una concepción clara de la misma. No le temo para nada, pero no por eso quiero morirme. Amo a la vida, pero asumo que todos los seres vivientes tenemos ese destino, asi que no debe ser un motivo de temor. Tal vez el haber tenido contacto frecuente con gente que caminaba sobre la delgada línea que separa la vida de la muerte me haya hecho pensar asi.
Hablando de este tema inicié mi blog…que luego se fue transformando en policial.

Como punto extra podria agregar que nunca he tenido odio hacia nadie. Aquel que tiene actitudes que no me agradan, o que buscan perjudicarme, con la mayor diplomacia simplemente lo separo de mi entorno, lo excluyo y solo le brindo indiferencia.

ROBO EXPRESS - CAP. 9 (epílogo)

2007-06-29T03:26:00.000-07:00

Con los informes elaborados por la Policía Científica, se había producido un vuelco notable en la investigación. Ya se sabía que la moto secuestrada había sido la que había sido usada en el robo. También se tenían las impresiones digitales del ladrón, y éstas coincidían con las de una de las personas que tenían asiduo contacto con la motocicleta, y como la frutilla del postre, se habia descubierto la conexión de uno de los mecánicos con el matrimonio Giménez, clientes del Banco y presentes en el momento en ue se habia producido el robo. Y por si ésto fuera poco, el apellido del mecánico que tenía contacto con los Giménez era el mismo que el apellido de soltera de la Sra. de Giménez.
Con todos elementos, el Inspector Alvarenga solicitó a la Fiscalía, la detención del Sr. Gabriel Fuertes, en calidad de imputado y el pedido de que se tomen las impresiones digitales de los Sres. Herberto Granelli, Nicolás Kahler y Marcelo Mendiondo. A éstos últimos se les solicitaba su colaboración a fin de comparar huellas dactilares, y en caso de negarse a ello, se podía exigir la presentación de los mismos mediante la fuerza pública.
En el día se consiguieron todas las órdenes judiciales y se procedió a la detención de Fuertes. El detenido no quiso prestar declaración y solicitó la presencia de su abogado, lo cual no fue impedimento para que se le tomaran las impresiones digitales. Los demás mecánicos y el piloto no se opusieron a colaborar pasando todos por la sección Dactiloscopia y retirándose a sus domicilios. Previamente se los invitó a declarar con la mayor precisión posible, dónde se encontraban el día 12 de junio, que habia sido el día del robo, entre las 10 y las 12.
El Sr. Grancelli dijo que se encontraba en el gimnasio donde habitualmente concurre y que ese es el horario en el cual lo hace siempre, ofreciendo a personal del gimnasio como testigo de su presencia allí.
El Sr. Mendiondo dijo que permaneció en la casa de sus padres, lugar donde reside, ya que ese dia no trabajaron en el taller, porque Kahler y Fuertes irían probar la moto.
El Sr. Kahler dijo que se encontraba con su compañero de trabajo Fuertes, porque habían salido a probar la moto, coincidiendo su versión con lo dicho por Mendiondo.
Al Sr. Fuertes no se le pudo preguntar, dado que por su condición de imputado, no quiso declarar sin su abogado, asi que lo haría cuando fuera interrogado por el Juez y teniendo su defensor presente, de acuerdo con los derechos que le confiere la ley.
A las pocas horas, la Policía Científica informó que el estudio comparativo computarizado de las huellas obtenidas de las colillas de los cigarrillos y las tomadas a los imputados, arrojaron como resultado que las huellas de las colillas pertenecían al Sr. Gabriel Fuertes, por lo cual su situación legal cambió: ahora estaba detenido en condición de imputado y procesado por robo.
Al día siguiente, fue llevado ante el Juez, acompañado por su abogado para que responda al interrogatorio. El despacho del Juez era un amplio salón con dos grandes ventanas a la calle, cubiertas por cortinas de voile encuadradas por dos bandeaux de una tela pesada. El escritorio del Juez era de estilo Luis XVI, lo mismo que su sillón, y sobre el mismo se hallaba una lámpara en el mismo estilo. Algunas carpetas se encontraban sobre el escritorio. Lateralmente, a la derecha del juez, había un amplio pupitre con cuatro sillas que serían ocupadas por auxiliares del Juez, mientras a la derecha había otro pupitre, destinado a los defensores del acusado. Frente al Juez, y dos escalones más abajo del mismo, se ubicaba un sillón que sería ocupado por el acusado.
Ubicados todos los participantes en sus sitios y luego de cumplimentados los requisitos legales, comenzó el Juez con sus preguntas:
- Donde se encontraba usted el día 12 de junio entre las 10 y las 12 - preguntó el Juez en forma directa.
- Había salido con otro de los mecánicos a probar la moto – contestó Fuertes.
- Quien era el mecánico que usted cita ? - preguntó el Juez
- Nicolás Kahler – respondió Fuertes.
- Adónde fueron a probarla ?
- No fuimos a ninguna parte en especial. Anduvimos en la moto por zonas de poco tránsito, en los parques de la ciudad.
- Se encontraron con alguna persona conocida o alguien que los haya visto y que usted recuerde ? – preguntó el Juez mirando fijamente a Fuertes.
- No, no recuerdo a nadie - contestó quedamente, impresionado por la firmeza del Juez.
- Se detuvieron en alguna parte a comprar algo o a conversar con alguien ?
- No. Solamente nos dedicamos a verificar el comportamiento del motor, velocidad, frenos, etc. – dijo con la mayor naturalidad.
- Sabe usted que está prohibido realizar ese tipo de pruebas en la zona de parques ? – el Juez adoptó una voz grave para decir esto.
- En realidad, sí, pero no pensábamos desarrollar grandes velocidades – se excusó Fuertes
- Es habitual que vayan a la zona de parques a hacerlo o lo hacen en la pista, como ordena el reglamento Municipal ?
- Casi siempre vamos a la pista – aclaró
- Fuma usted, Sr. Fuertes ? - preguntó el Juez, cambiando el ángulo de su interrogatorio.
- Si - contestó Fuertes sorprendido.
- Tiene usted cigarrillos en este momento ?
- Si, claro
- Me los puede mostrar ? – pidió el Juez.
El detenido sacó un paquete de cigarrillos a medio consumir y se lo mostró, no sabiendo adónde se dirigía la pregunta del Juez.
- Son de la misma marca que estas colillas ? – inquirió mostrando una bolsita transparente con varias colillas.
- Si – contestó Fuertes extrañado.
- Estas colillas fueron recogidas de la puerta del Banco robado el día del robo, minutos después de producido el mismo y en ellas se han tomado las impresiones digitales correspondiéndose con las suyas.- dijo con voz enérgica el Juez y preguntó mirando fijamente a los ojos a Fuertes y levantando el tono de voz - Estuvo usted fumando delante del Banco ese día ?
El abogado de Fuertes no podía articular palabra alguna en defensa de su acusado, ya que el Juez llevaba el interrogatorio con tal habilidad que nunca incurría en errores o preguntas capciosas que pudieran ser objetadas.
- No… yo estuve con la moto – contestó dubitativamente.
- En su prueba de la moto pasó o estuvo detenido frente al Banco robado ? – el Juez se tornaba cada vez mas punzante con sus preguntas.
- No recuerdo – optó por decir el imputado con voz queda.
El Juez se levantó de su sillón y comenzó a caminar por el salón, mirando por una de las ventanas. Se produjeron unos segundos de silencio, que al imputado le parecieron siglos, hasta que le espetó la siguiente pregunta:
- Guarda usted alguna relación de parentesco con el Sr. Juan Carlos Giménez ? -
- No, para nada. – trató de engañar Fuertes.
- Y con la Sra. Maria Fuertes de Giménez ? – la pregunta del Juez tenía un cierto tono iróico.
- Si - dijo en voz baja el mecánico - es mi tía.
- Explíqueme por favor, como es el parentesco ? – ordenó el Juez
- Yo soy hijo de un hermano de ella. Mi padre falleció cuando yo tenía 3 años, era muy chico y ella se hizo cargo de mí, mejor dicho ellos, ella y su marido.
- Me imagino que usted la querrá mucho si ella lo ha criado.
- Si, muchísimo. Además fui el niñito de la casa, porque mis primos eran 15 años mayores que yo. – reconoció con los ojos húmedos.
- Así que tiene parentesco y además una relación de amor y confianza bien profunda.
- Si.
- En los hechos hay muchas casualidades, Sr. Fuertes…- comenzó a hablar el Juez, mientras volvía a sentarse en su sillón y lo miraba fijamente: Su tía se encontraba en el Banco retirando dinero el dia del robo; cigarrillos fumados por usted aparecen misteriosamente en la puerta del Banco robado; el ladrón huyó en una poderosa y veloz moto manejada por otro hombre que lo esperaba… y que era un experto conductor de motos... Kahler tal vez..???... y en su furibunda acelerada inicial deja una clara huella sobre el pavimento. Esa huella fue estudiada y se identifica como la de la cubierta de la moto que usted prepara,… y justamente ese dia y a esa hora usted y el otro mecánico andaban en la moto… probándola… Creo que voy a tener una interesante conversación con el otro mecánico …Kahler o tal vez tendremos que hacer un careo con usted presente. El nos dirá por donde anduvieron con la moto… qué me puede decir a todo esto ?
El abogado defensor se dió cuenta que su cliente era indefendible y reservó sus ideas para tratar de conseguir atenuación de la pena cuando llegue el dia del juicio.
Fuertes habia permanecido callado todo el tiempo, escuchando los razonamientos del Juez y hundiéndose cada vez más en su silla. Se daba cuenta que las cosas estaban muy en contra suyo. En un momento se tomó la cabeza entre las manos, como si le fuera a estallar y como no queriendo escuchar más. Estaba quebrado.
- No siga Sr. Juez…. No puedo más…!!!
- Por qué no puede más ??... qué oculta ???....... Diga toda la verdad y eso será considerado cuando sea juzgado, aunque se dará cuenta que ya las pruebas son bastante elocuentes.
- Si…. Yo fui el que robó el dinero – dijo estallando en llanto - pero todo fue idea de Giménez y mi tía.
El Juez se dió cuenta que era el momento de apretar más y dijo:
- No tiene nada que ocultar, Fuertes. La policía prácticamente ya investigó todo – y adoptando un tono persuasivo le recomendó – Más vale que colabore y nos cuente todo como fue.
A Fuertes solo le faltaba una pizca de decisión que le surgió con las experimentadas palabras del juez.
- Ellos me convencieron que podía tomar un sobre con el dinero y escapar en la moto, que me esperaría ya en marcha, que nadie nos podría alcanzar y nadie nos iba a identificar.
- Sus tíos le dijeron cómo realizar la operación en el momento en que ellos esperaban el dinero ? – insistió el Juez con su pregunta.
Si. – afirmó el acusado algo más sereno luego de su confesión y amplió la explicación - Todo iba a ser una operación sorpresiva e íbamos a obtener mucho dinero fácilmente y sin riesgos. Habían estudiado todos los pasos a seguir, e incluso yo estuve presente en el hall del Banco, cuando realizaron la primera extracción de dinero de la cuenta. Cuando la empleada pasó delante de mí con el dinero, hasta me ví tentado de arrebatárselo. Era tan fácil…!!!
- Es evidente que pòr parte del personal del Banco había cierto descuido – aceptó el Juez, añadiendo – además ustedes pensaban que escapar sería un juego de niños.
- Era de imaginarse que sí…. Con semejante moto y con la experiencia para conducirla…
- Quien la manejaba… Kahler ?? – preguntó sorpresivamente el Juez.
- Si – reconoció el mecánico entre sollozos.
- Bien…- dijo el Juez dándole una palmada en el hombro -. Por ahora damos por finalizada la primera parte del interrogatorio. Si más adelante quiere agregar algo, no tiene mas que solicitarlo.
El Juez se incorporó dando por finalizada la sesion y ordenó al policía que retirara al Sr. Fuertes. Inmediatamente redactó una orden de allanamiento de la casa del matrimonio Giménez y la detención de los mismos imputados de complicidad en el robo y dio las órdenes a la policia para su ejecución.
Realizado el allanamiento, se encontró en el dormitorio del matrimonio, un ropero con un cajón de doble fondo, dentro del cual se encontraban los ciento cincuenta mil dólares intactos.

F I N

ROBO EXPRESS - CAP. 8

2007-06-24T13:45:00.000-07:00

El Jefe de la Policía Científica tomó la palabra, disponiéndose a dar una larga y meticulosa explicación:
- En principio les puedo anticipar que la moto ha sido repintada en forma bastante acelerada de color gris metalizado. Se nota por ciertas desprolijidades en puntos no demasiado visibles. Anteriormente era de color negra, lo cual tengo entendido que coincide con la moto buscada, pero además se hizo un cuidadoso examen de las huellas o marcas dejadas por la cubierta trasera, buscando similitudes con la huella dejada en el pavimento cuando se produjo la acelerada de escape y con una carga similar. Ustedes saben que además de la impronta del dibujo uniforme de cubiertas de la misma marca, hay siempre alguna irregularidad, como alguna sutil fractura, interrupcion o intersección en el dibujo. La huella de una patinada o derrape se puede ver examinando la evidencia en un ángulo plano con buena fuente de luz. Se hizo todo este trabajo y se examinó con cámaras estereoscópicas computarizadas y les puedo asegurar que todas ellas son coincidentes, asi que sumados los dos elementos podemos asegurar que ésta es la moto utilizada en el robo.
- Excelente trabajo !! – exclamó Alvarenga entusiasmado.
- Muchas gracias – agradeció el Jefe de la Policía Científica – pero tenemos algún otro dato que les puede interesar más aún.
- A ver…. Qué otra sorpresita nos tiene preparada ? – preguntó sonriente y satisfecho Lucarini.

- Hemos logrado tomar huellas dactilares de diversos lugares de la moto y se aprecian impresiones de no menos de cuatro tipos diferentes.
- Lógicamente … serán de los mecánicos y del piloto. Era de imaginarse que eso no nos podría brindar evidencia - dijo Alvarenga algo decepcionado..
- No tan así – dijo el Jefe con un dejo de orgullo - esas simples impresiones digitales les van a dar un hermoso regalo.
- Qué regalo ?? – preguntaron al unísono Alvarenga y Lucarini.

- Nada más y nada menos que al ladrón – contesto algo enigmático el Jefe – porque un tipo de huellas dactilares que se repiten en la moto, son las mismas que las que conseguimos obtener de las colillas de cigarrillos recogidas en la puerta del Banco.
- Bueníssssimo !!! - exclamó Alvarenga levantando los brazos en señal de triunfo – tenemos al ladrón.
- Y hay más – dijo el Jefe – Hemos logrado obtener de las mismas colillas material para realizar el ADN de la persona que los fumó.
- Eso ya estriba en lo sensacional – dijo eufórico Lucarini
- Es una técnica muy nueva – comentó el Jefe, explicando - La saliva está constituída por agua y sales minerales, pero transporta restos epiteliales (células de piel) y leucocitos que son portadores de cadenas de ADN. La localización de manchas de saliva se realiza en la boquilla o el filtro de los cigarrillos.
- Esa sería la evidencia más contundente – dijo Alvarenga.
- Verdad… - dijo el Jefe – pero para tener el ADN será necesario esperar no menos de diez días.
- De acuerdo - dijo Alvarenga - pero con los indicios y evidencias que ya tenemos, podemos solicitar el arresto del o de los presuntos imputados. Tomadas las huellas dactilares, tendremos al presunto ladrón y luego, por orden del juez obligarlo a realizar el estudio de ADN, lo cual será absolutamente concluyente e irrevocable.
- Verdad – repitió el Jefe.
Luego de saludarse efusivamente, salieronde Criminalística con una amplia sonrisa. Subieron al auto en el momento en que sonaba el teléfono celular de Lucarini.
- Hola – atendió el detective
- Habla el detective Gambina – se oyó del otro lado de la línea – tengo novedades respecto al Sr Fuertes que me mandó vigilar.
- Si….diga – dijo Lucarini.
- El Sr. Fuertes se ha dirigido a una casa particular y ha ingresado en la misma – informó Gambina – cuando llegué tras él, en inmediaciones de la casa, me encontré con mi compañero Vincent. Le pregunté qué hacía allí, y me contestó que vigilaba la casa del Sr. Giménez, justamente la casa donde Fuertes había entrado.
- Buen trabajo, Gambina – muy importante su informe. Sigan vigilando y cualquier novedad me la comunican. Bye…
Cuando le comentó la noticia al Inspector Alvarenga, éste no cabía en sí de gozo. Su teoría se venía cumpliendo paso a paso.
- Con estos datos, estamos cada vez mas cerca – comentó Lucarini - Ahora lo que resta es detener a Gabriel Fuertes, seguramente el ladrón y probar la complicidad del matrimonio Giménez.
- Así es – dijo satisfecho Alvarenga – Nos faltaría quien condujo la moto en el escape con el dinero, pero casi casi te podría decir que también lo tengo…

(continuará)

ROBO EXPRESS - CAP. 7

2007-06-18T05:11:00.000-07:00

Al dia siguiente, puntualmente se encontraron para realizar los trámites previstos. Llevaron todo a la Fiscalía y horas después tenían la autorización judicial para secuestrar la motocicleta y hacer las pruebas en Criminalística. Ya habían conseguido el domicilio del piloto de la máquina, Herberto Grancelli y hacia allí se dirigieron en el automóvil policial, seguidos de una camioneta para cargar la motocicleta.
Eran las 10,15 de la mañana cuando llegaron a la casa de Grancelli, un lindo chalet de dos plantas con doble garage y un parque de mediano tamaño. El mismo Grancelli los atendió, los hizo pasar y le impusieron del motivo de la visita.
- No habrá nigún inconveniente - dijo Grancelli con una sonrisa y cara de tranquilidad.
- La motocicleta está aquí en su casa ? – preguntó el Inspector Alvarenga.
- No - contestó el piloto - nunca la tengo yo. Siempre la llevan directamente al taller.
- Nos puede acompañar hasta allí ? – preguntó Alvarenga.
- Por supuesto – aceptó Grancelli – Voy a telefonearles a los mecánicos asi la tienen preparada y no les hacemos perder tiempo.
- Le agradecería que no avise nada - pidió Alvarenga – Discúlpenos, pero de acuerdo a las normativas policiales, preferimos no avisar previamente.
- Como quieran. No hay problema. - dijo Grancelli - vamos marchando.
Grancelli fue con ellos en el móvil policial para indicarles el camino, mientras eran seguidos por la camioneta. El taller quedaba bastante alejado del domicilio del piloto. Luego de mas de 45 minutos de marcha, llegaron a una zona con calles de tierra, donde se veían muchos talleres mecánicos de diversa índole. Uno de ellos, prolijamente pintado en color gris y con un gran portón color azul parcialmente abierto. Grancelli les dijo que detuvieran el automóvil allí y juntos entraron en el taller. Allí estaban trabajando en la moto dos de los mecánicos, Nicolás Kahler, de unos 35 años y Marcelo Mendiondo, mucho más joven, de unos 20 años. quienes fueron nuevamente presentados a los policías. Los detectives se dieron cuenta que con su aspecto tan deportivo e informal que habian lucido en la pista, no fueron reconocidos. Estaban trabajando justamente en la moto gris metalizada. Habían retirado la rueda trasera y estaban por desarmar una parte del motor.
El mismo Grancelli les comunicó el motivo de la visita del Inspector Alvarenga y el Detective Lucarini, lo cual ocasionó extrañeza a los mecánicos.
- Habría alguna posibilidad de postergar esto por una semana? - preguntó Kahler - porque tenemos que hacer urgentes reparaciones para que la moto esté lista para competir el domingo próximo.
- Lamentablemente no - denegó Alvarenga - esto es una orden judicial y es de suma importancia para nosotros.
- No es suficiente con que la miren acá ? - insistió Kahler.
- Mira…Nicolás… - intercedió Grancelli - no podemos obstaculizar la labor de la policía. Incluso si no se puede, no correremos el domingo próximo.
- Estás loco ? - exclamó Kahler - hay muchos intereses en juego. Yo presentaría un recurso de amparo para evitar que se lleven la moto.
- Debo explicarle que esto es una orden judicial – aclaró Lucarini – no cabe aquí ningún recurso de amparo.
- Eso lo tendría que consultar con un abogado - insistió mordaz el mecánico - Con toda seguridad tardarán toda la semana en devolvernos la moto, para hacer las boludeces que siempre hace la policía.
- Basta…!!! - ordenó Grancelli - no te tornes insolente.
- Haga caso de lo que le dicen - aconsejó el Inspector - hago de cuenta que no he escuchado sus palabras, porque no quiero procesarlo por desacato.
El mecánico se retiró unos metros, nervioso y refunfuñando por lo bajo. El otro mecánico, Mendiondo, el más jovencito, no había articulado palabra y miraba todo con grandes ojos de sorpresa.
- Bueno… armen lo que han desarmado, coloquen la rueda trasera y entreguen la moto a los señores - ordenó Grancelli - Yo me encargaré de hablar con la gente de la Federación y con los sponsors.
- De acuerdo – fue lo único que dijo Mendiondo y se dispuso a trabajar.
Kahler se había retirado a los fondos del taller, y de allí salió por una puerta, no volviendo a aparecer en escena, ni siquiera para colaborar en el armado de la moto.
Mientras Mendiondo preparaba la moto, Grancelli llevó a los policias a un privado, donde les convidó con café y les pidió disculpas por la conducta de Kahler.
- No se preocupe - dijo Alvarenga - estamos acostumbrados a estas cosas.
- Si. - asintió Lucarini - no se pueden tomar sus palabras al pie de la letra… hay que considerar su estado nervioso, etc.
- Dígame, Grancelli: Nicolás siempre es así, nervioso y explosivo ? – preguntó Alvarenga.
- No. Me extrañó su reacción - contestó Grancelli - No es un jovencito y debe entender que con histerias no se soluciona nada. Además, no es para tener temores. Estoy seguro que las pericias serán negativas, porque esa moto solo se usa para correr en pista.
- Usted tiene contacto diario con la máquina ? – preguntó Lucarini.
- No. Solamente nos encontramos en la pista para prácticas los jueves o viernes, antes de cada carrera y excepcionalmente paso por el taller. Mi función es conducirla. Realmente los mecánicos me dan la máquina servida… es de ellos el mayor mérito - contestó Grancelli y continuó - Por otra parte debo realizar otras actividades, mucha gimnasia... porque el estado físico es fundamental, entrevistas periodísticas, publicidad...en fin... detras de esto hay todo un mundo.
- Sí, realmente las contorsiones y el dominio físico que muestran cuando están en carrera, especialmente en las curvas es terrorífico - acotó Lucarini.
- Es cuestión de práctica…- minimizó Grancelli – Yo tengo 28 años y desde los 10 años que ando arriba de una moto. Mi padre ya era aficionado al motociclismo. Lo llevo en los genes.
- Otra pregunta Sr. Grancelli - interrumpió Alvarenga – En su equipo hay algún otro mecánico que atienda la moto ?.
- Si - contestó el piloto – también trabaja con nosotros un muchacho de apellido Fuertes, Gabriel Fuertes…. Pero justamente hoy no vino a trabajar.
- Los mecánicos deben concurrir al trabajo todos los días ? – preguntó Alvarenga.
- Sí, por supuesto. Como en cualquier trabajo – explicó Grancelli – aunque últimamente Fuertes ha estado faltando. Según contó andaba con ciertos problemas familiares que no conozco a fondo.
En ese momento entró Mendiondo diciendo que la máquina estaba lista. Alvarenga llamó a los dos policías que esperaban en la camioneta en la puerta del taller y cargaron la hermosa moto gris metalizada.
Los policías saludaron a Grancelli y a Mendiondo. Miraron por todas partes, pero Kahler se había esfumado.
En marcha hacia la Central de Policía, Alvarenga rebosaba de alegría.
- Hemos sacado algunas conclusiones, además de traernos la moto, no ? – le dijo a su compañero.
- Ya lo creo - asintió Lucarini – Me llamó la atención la conducta tan rara de Kahler.
- Por cierto – dijo Alvarenga – contrastando con la conducta colaboracionista de Grancelli, todo un caballero y Mendiondo.
La motocicleta fue llevada directamente a Criminalística, donde la Policía Científica haría los estudios correspondientes para detectar similitudes entre eses rodado y el que fue utilizado en el robo. El Inspector Alvarenga pidió expresamente que se tomaran las huellas que producian los neumáticos con un peso similar al calculado para el ladrón y el conductor de la moto para comparar con las que se habían obtenido en el lugar del hecho, que se tomaron huellas dactilares existentes en la moto, para comparar con las obtenidas en las colillas de cigarrillos y que se investigara la pintura de la motocicleta, si fue realizada antes o después del robo y si siempre había permanecido del color gris metalizado que presentaba en la actualidad.
Se estimaba que todos los estudios estarían terminados en 48 horas, por lo que no había mas remedio que esperar. El detective Lucarini ordenó a dos de sus hombres, el detective Gambina y el detective Vincent, que vigilaran los movimientos de Gabriel Fuertes y del matrimonio Giménez.
Dos días después, el Inspector Alvarenga fue citado de Criminalística, porque ya tenían terminados los estudios solicitados. El Inspector invitó al detective Lucarini a ir personalmente para recabar la información. Fueron recibidos por el Jefe de la Policía Científica, quien los invitó a su despacho.
- Bien… - dijo el Jefe a modo de introducción – ya tenemos evidencias bastante interesantes.
- OK. – aceptó ansioso Alvarenga – somos todo oídos.

(continuará)

ROBO EXPRESS -CAP. 6

2007-06-14T04:52:00.000-07:00

Llegaron al Departamento Central de Policía, donde solo una guardia funcionaba dado que era domingo y casi de noche. Ingresaron rápidamente acuciados por la ansiedad y se dirigieron al despacho del Inspector.
Una vez conectada la computadora, procedieron a bajar las fotografías tomadas en la pista de motocicletas.
Prolijamente miraron una a una todas las tomas hasta que el Inspector Alvarenga se detuvo en las que se habían tomado en el box de Suzuki.
- Fíjate que hermosa esta motocicleta gris metalizada – dijo Alvarenga.
- Verdaderamente… son joyas… - asintió Lucarini.
- No ves nada de extraño en alguna de ellas ? – preguntó el Inspector.
- No… - dijo Lucarini.
- Fíjate la primera – mostró el Inspector – está impecable…demasiado impecable en pintura, no ?.
- Si - aceptó el detective - pero si piensas que es la moto del robo, recuerda que fue descripta por los testigos como de color negra.
- Es verdad, pero … recuerda cuando el Presidente de la Federación hizo el comentario que se lo pasaban pintando motos por los golpes que sufren en carrera y entrenamientos. Pintar una moto es un juego de niños para ellos… - dijo Alvarenga.
- Piensas que ha sido pintada luego de cometer el robo ? – preguntó Lucarini.
- Pienso que fue pintada de color negro para cometer el robo y luego vuelta a pintar de color gris metalizado para volver a los trabajos en la pista – aseguró Alvarenga.
- Hummm…!!! No sería improbable – aceptó Lucarini.
- Apostaría cualquier cosa que sí… - dijo el Inspector y agregó – Por favor, tráeme todo el legajo del robo… quiero consultar unos datos.
El Detective se dirigió hasta el archivo y al rato volvió con un voluminoso dossier.
- Acá tienes todos los antecedentes y todo lo actuado, incluyendo los interrogatorios – dijo, dejando sobre el escritorio el legajo.
- Ahora vamos a analizar bien todo lo referente al matrimonio español – pensó en voz alta el Inspector.
- Qué dices ??? – preguntó extrañado Lucarini - Qué relación tienen con las motos los pobres “gallegos” (1), si ellos fueron los perjudicados con el robo.
- Te parece ? – preguntó irónicamente el Inspector – No habrán tenido participación como cómplices del robo ?.
- No….!!!! Gente tan simple y tan ingenua… imposible – aseguró Lucarini.
El Inspector Alvarenga seguía hojeando el expediente con una sonrisa en sus labios y un brillo especial en su mirada, hasta que de pronto exclamó:
- Acá está…!!!! Fíjate… como es el nombre de la esposa del Sr. Giménez ?. Nada más y nada menos que Maria Fuertes de Giménez. – dijo el Inspector con aire triunfal.
- Y eso que tiene que ver ? – preguntó Lucarini que estaba entre las nubes.
- Pero…hombre !!. Fíjate en esta fotografia que le tomé a la motocicleta Suzuki, la primera que vimos de las dos, con su piloto Grancelli y atendido por sus mecánicos Kahler, Fuertes y Mendiondo.
- Holalá….- exclamó Lucarini cayendo en cuenta - Uno de los mecánicos tiene el mismo apellido que la Sra. De Giménez !!!.
- Así es…! - asintió satisfecho Alvarenga y añadió – ahora vamos a ver la fotografia ampliada de la Sra. de Giménez y del mecánico de apellido Fuertes…
Lucarini, que era un experto en el uso de la tecnología reprodujo ambas fotografias ampliadas e incluso las proyectó sobre un telón.
- Mierda…!!! - exclamó - soy un animal para ver similitudes, pero podría decir que tienen rasgos bastante parecidos.
- No estás equivocado – aprobó Alvarenga – Aunque no nos podemos guiar por parecidos, como si fuera una reunión de tías viejas, esta presunción no es desechable para nada. La Sra. de Giménez tiene 62 años, al ladrón los testigos le asignaban alrededor de 30 años. Puede ser un sobrino… o un hijo de soltera, con su apellido.
- Eso se podrá determinar, pero hay otras coincidencias – dijo Lucarini, a quien súbitamente se le habían aclarado las ideas - Sumemos el mismo apellido y parentesco, y una moto que puede ser la utilizada en el robo, con la misma marca de cubiertas.
- Ya son varios elementos – dijo Alvarenga.
- Y como sería la novela completa para ti ? – inquirió Lucarini.
- Mas simple de lo pensado: El matrimonio Giménez realiza el depósito de sus dólares en el Banco, conociendo la metodología que se usaba para el retiro de sumas importantes… La espera en el primer piso; la cajera que se traslada hasta ese lugar usando la escalera que está cerca de la puerta de acceso… Es más… realizan una primera extracción con el objetivo de verificar todo el funcionamiento y probablemente el cómplice, que iba a ser el encargado de quitarle el sobre con el dinero a la cajera, haya estado mirando y estudiando los desplazamientos de la empleada y del personal de vigilancia.
- Y entonces deciden hacer la segunda extracción, la de mayor cantidad, pero esta vez ejecutando el plan… - completó Lucarini.
- Para eso contaban con un experto motociclista y una motocicleta de primera para huir sin problemas - agregó Alvarenga – Ahí lo tienes todo completo !!
- Es más… - añadió Lucarini – el dinero es robado antes que llegue a manos de los Giménez, de tal forma que el damnificado es el Banco y no el cliente.
- Exacto…!!! No serían tan ingenuos los “gallegos”.
- La novela está completa, pero tenemos que conseguir las pruebas, porque no podemos acusar a nadie con historias – dijo Lucarini
- Bien… Debemos conseguir mañana mismo a primera hora una orden del juez, para secuestrar la moto y realizar las pruebas de huellas de sus neumáticos.
- Podríamos también pedir la detención del mecánico Fuertes – amplió Lucarini.
- Me encantaría… - dijo Alvarenga – pero no podemos. Para pedir eso al juez, deberíamos tener semiplena prueba del delito y solo tenemos presunciones.
- Es verdad - dijo Lucarini - pero al mismo tiempo de secuestrar la motocicleta, debemos ejercer una vigilancia sobre el sujeto, porque el pájaro puede querer volar.
- Eso haremos – aceptó Alvarenga – Mañana a primera hora presentaremos en la justicia el pedido de secuestro de la motocicleta.
Ambos detectives se retiraron del Departamento de Policía rumbo a sus domicilios a eso de las diez de la noche. Quedaron en encontrarse al dia siguiente a las seis de la mañana, para preparar el pedido al juez. Si tenían suerte, en el mismo día se incautaría la motocicleta y se le harían las pruebas de las huellas de neumáticos y otra cosa que podría ser decisiva: huellas de pintura negra bajo la gris metalizada.
(1) En Argentina, país con abundantes ciudadanos españoles, es común referirse a todos los españoles diciéndoles “gallegos”, sin importar de la región que provengan. Probablemente sea porque los primeros inmigrantes fueron de Galicia y luego todos fueron llamados “gallegos”, aunque no lo sean.
(continuará)

ROBO EXPRESS - CAP. 5

2007-06-06T09:50:00.000-07:00

Mis queridos amigos blogueros: Con enorme alegría he regresado al blog. Y digo con enorme alegria, porque al margen de haber tenido problemas técnicos que rápidamente se arreglaron, un episodio familiar grato que prolongó mi ausencia, el motivo fundamental de mi silencio se debió a que estuve enfermo, nunca con riesgo de muerte, pero sí como para sentirme bastante mal, durante la misma y durante mi recuperación, la cual me costó un poco.
Les agradezco a todos los que me han visitado en el blog, me extrañaban y deseaban mi regreso y a aquéllos que se arrimaron al msn para ver si me encontraban...y me encontraron. Les aseguro que todos me ayudaron mucho. Pero todo esto ya es pasado... ya estoy listo... y largo el quinto capítulo.

No fue demasiado difícil encontrar algunas compras de cubiertas Michelin - Pilot Road realizadas por clientes en los últimos tres meses. En las casas de comercio que vendían esas cubiertas proveyeron a los investigadores las listas de clientes que las habían adquirido.
- Ya estamos encaminados - dijo el Inspector Alvarenga - Nos han provisto una buena serie de compradores.
- Y supongo que entre ellos estará la persona que se apoderó del dinero - agregó el detective Lucarini.
- Me conformo en primera instancia con encontrar la moto… - confió el Inspector – por eso ya estamos trabajando en localizar los tenedores de esas cubiertas. Hay que tener en cuenta que no necesariamente el dueño de la moto es el ladrón. La moto pudo haber sido robada, prestada, o usada por un amigo del dueño.
En los dias siguientes ya tenían seis motocicletas que usaban las cubiertas indicadas, pero ninguna de ellas coincidía con la descripción de color que habían realizado los testigos presenciales del robo. Todas las motocicletas encontradas eran de colores vivos, ninguna de ellas negra. Dos de los propietarios se dedicaban a correr en pista y dijeron que en las pruebas que habitualmente se hacían, era común usar ese tipo de rodado.
- Lucarini – dijo el Inspector Alvarenga – qué te parece si pasado mañana, domingo, vamos a la pisat de motos para ver unas carreras…? – preguntó con picardía el Inspector.
- Hummmm… no tengo mucha afición por las motos, pero…. Que se está trayendo entre manos ?.
- Tengo una cierta amistad con el Presidente de la Federación de Motociclismo, así que podría conseguir un par de pases libres para presenciar las carreras desde ubicación preferencial y tener acceso a la zona de boxes… - dijo Alvarenga, con un cierto aire de suspenso.
- Ah…!!!! – comprendió Lucarini – y quieres ver todo el ambiente de los motociclistas en su propia salsa…. Es una magnífica idea.
- Iremos de incógnita, porque los propietarios de motos han tenido contacto con otros policías, asi que a nosotros no nos conocen – dijo el Inspector.
- Perfecto !! – asintió el detective – vamos con vestimenta ultra informal, para pasar inadvertidos y poder observar bien todo.
- De acuerdo – asintió Alvarenga – te pasaré a buscar por tu casa a las 11 de la mañana.
El resto del viernes pasó sin pena ni gloria. No hubo ninguna novedad en relación con el robo. Ni siquiera datos de laboratorio que puedan hacer pensar en alguien como sospechoso. Habían detectado huellas digitales, pero no se correspondían con nadie que estuviera fichado por la Policía. Se obtendría un ADN, pero, si no había algún sospechoso, no habría posibilidad de compararlo con ninguno.
El domingo, tal lo programado, el Inspector Alvarenga vestido con jeans y una remera pasó a buscar por su casa al detective Lucarini, quien vestía una bermuda azul con una remera al tono y un gorrito con visera. Alvarenga había conseguido dos invitaciones del Presidente de la Federación de Motociclismo, quien en persona los iba a esperar en el estadio y los iba a acompañar por todas las dependencias. El Inspector le había confiado que iban en cumplimiento de una misión investigativa, así que no debía identificarlos como personal policial.
Ni bien traspusieron la entrada mostrando sus invitaciones, fueron conducidos a las oficinas de la Federación, donde el Presidente los esperaba. Luego de los saludos y presentaciones de práctica, se dispusieron a hacer un recorrido por la zona de boxes.
Cada equipo tenía su sector, prolijamente ordenado con todo tipo de herramientas, repuestos y accesorios para las motos. El piloto vestía su equipo antiflama con su nombre a la vista. Los mecánicos su uniforme de color acorde con la marca que representaban y el nombre de cada uno en el bolsillo superior derecho.
El presidente los iba presentando: el campeón de la temporada anterior Sr. Rastellini y su equipo de mecánicos Sres. Pereira, Morillas y Bonardo. Estos se encontraban trabajando febrilmente en una hermosa moto marca Honda color rojo impecablemente pintada. Disimuladamente el Inspector Alvarenga miró la marca de neumáticos, que eran Dunlop…
Siguiendo por los boxes, conocieron al piloto Fusaro, que marchaba primero en esta temporada, con una motocicleta de la misma marca, color verde y sus mecánicos Sres.
Martínez, Giussani y Kissling. Nuevamente el Inspector miró la marca de neumáticos y
Leyó atentamente Michelin – Pilot Road. Pidió permiso al piloto y con su cámara, tomó una foto de la máquina, el piloto y los mecánicos.
- Vamos al box de las Yamaha – invitó el Presidente de la Federación.
- Vamos – asintieron Lucarini y Alvarenga.
En el box de Yamaha no había tanta prolijidad como en el anterior, pero igualmente el piloto Sr. Gotlinger, con sus mecánicos Torrico, Hernandez y Lustig tenían su uniforme color verde y una motocicleta recien pintada verde agua. Otra unidad tambien en el mismo color, piloteada por Rinaldi, en la cual trabajaban en los ultimos ajustes los mecánicos Tramezzani, Olarte y Miguens. En ambas motos las cubiertas eran Michelin Pilot Road y por supuesto, el Inspector sacó fotografias de ambas.
Luego pasaron al box de Suzuki, donde había dos motos. Una de ellas era piloteada por Grancelli y atendido por sus mecánicos Kahler, Fuertes y Mendiondo, hermosa unidad pintada de gris metalizada y otra piloteada por Pintos, y atendida por los mecánicos Logan, Jerez y Bossatto. La primera de ellas calzaba neumáticos Michelin Pilot Road y la otra Dunlop.
- Qué hermoso trabajo !! – halagaba Alvarenga, mientras sacaba fotografías – Y todas están impecables.
- Imagínese…- acotó el Presidente - prácticamente para cada carrera son pintadas, ya que por una parte hay muchos roces, abolladuras de chapas, etc., y además se cuida mucho la buena presentación.
- Ya lo veo – asintió Lucarini señalando la gris metalizada – ésta moto parece recien pintadita…!!!
- Estuvimos trabajando hasta la noche – comentó el mecanico Kahler.
- Muy bien …!!! – dijo Alvarenga – Los felicito !!.
Luego de seguir por todos los boxes se dispusieron en el palco oficial a ver la carrera, que siguieron con interés hasta su finalización. Se despidieron de su anfitrión, asegurándole haber pasado una tarde muy agradable y emprendieron el regreso.
- Que tal ? – preguntó Lucarini – has sacado alguna conclusión ?
- Humm…!!!! Tal vez….!!! – contestó enigmáticamente Alvarenga.
- En dónde ? – preguntó nuevamente Lucarini que estaba asombrado.
- No puedo asegurar nada – contestó Alvarenga – pero… ya mismo vamos a la oficina. Quiero ver bien las fotos que saqué, porque presiento que llevo un material valiosísimo.
- Identificaste a la moto del robo ? – inquirió el detective.
- Quizás …y no solo la moto… tal vez tenga la foto del ladrón – dijo Alvarenga.

(Continuará)

2007-04-30T13:02:00.000-07:00

Sigo sin poder entrar en mi blog. Leo los comentarios entrando a través de otros y edito ésto valiendome de algunas argucias, pero no las veo. En mi ignorancia, los misterios de la tecnología me vuelven loco. Prometo que ni bien se regularice (lo espero) pondré el capítulo siguiente y volveré a la normalidad. Un abrazo a todos/as y gracias por aguantarme.

2007-04-30T02:16:00.000-07:00

No sé el motivo, pero he encontrado hace unos dias mi blog totalmente en blanco. Estoy tratando de descifrar cual es la causa, pero no he podido...Veremos que sucede....

ROBO EXPRESS - CAP. 4

2007-04-20T09:09:00.000-07:00

Luego de haber realizado todos los interrogatorios y tomando conocimiento de las distintas versiones, los policías llegaron a la conclusión que el hecho se desarrolló de la manera que se explica en el plano confeccionado al efecto. El trazo de puntos en violeta es el camino que siguió la Tesorera. Los puntos en negro son los movimientos que realizó el delincuente. La cruz en rojo es el lugar donde se produjo el arrebato de los sobres con el dinero. El vigilador se encontraba "vigilando", dentro de la caseta de color colorado.

Los Detectives del departamento Robos y Hurtos no tenían mayores elementos para llevar una investigación coherente al estilo Sherlock Holmes, pero esperaban datos importantes del departamento de Criminalística.
Las características del robo eran casi similares a los de una salidera bancaria. Es posible que el ladrón hubiese planeado robar al matrimonio Giménez cuando salían del Banco con el dinero, o seguirlos hasta un lugar apropiado para cometer el delito, pero la oportunidad se les brindó cuando vieron a la cajera con los sobres de dinero.
La otra posibilidad era que el delincuente conociera los movimientos que se realizaban cuando se realizaba una extracción importante de dinero, y esperara el momento propicio, pero… tendría que haber sabido que el matrimonio Giménez iba a realizar esa operación. Infidencia de los Giménez o de algún allegado al matrimonio ?. Y si el matrimonio hubiera urdido esa farsa ?.
En el interrogatorio realizado al matrimonio, ellos aseguraron que debían concurrir a la Escribanía para realizar la operación inmobiliaria. Dieron nombre de la Escribanía y dirección de la misma, asi que los investigadores se apersonaron allí y pidieron hablar con el Escribano.
- El Sr. Juan Carlos Giménez tenía planeado comprar un inmueble - comenzó diciendo el Inspector Alvarenga
- Es verdad - contestó el Escribano - y lamentablemente el día que debía venir a pagar, sucedió el robo en el banco.
- Usted piensa realmente que la operación se iba a concretar ? – inquirió el detective.
- Si, claro - afirmó el Escribano - incluso habían señado la operación, habían pagado hace unos días diez mil dólares en concepto de seña.
- Y en qué quedó la compra ? – preguntó el Inspector.
- Ante el problema que se produjo y no contando el Sr. Giménez con el dinero robado, la operación quedó sin efecto - informo el Escribano
- Pero el Banco garantizó que le iban a entregar el dinero – acotó el Inspector.
- Si, pero al no darle una fecha exacta, el vendedor no quiso saber nada más y hasta incluso aceptó devolver la seña dadas las características del caso - dijo el Escribano.
- Así que entonces el Sr. Giménez no perdió la seña ? – se aseguró el detective.
- No. No es común que esto suceda…tampoco es común que cuando una persona venga a pagar, roben su dinero, así que el vendedor, una excelente persona, aceptó dejar sin efecto la operación y devolver la seña – aclaró el Escribano.
- Bien – dijo el Inspector dando por finalizada la conversación – Muchas gracias por su información.
Cuando los detectives se retiraron de la Escribanía, comentaron lo sucedido.
- Sigo pensando que la operación puede haber sido “trucha” – dijo el Inspector Alvarenga.
- Te parece ? – preguntó incrédulo el comisario Lucarini – no creo que el Escribano se haya prestado a una tramoya semejante.
- No digo eso - aclaró el Inspector – puede haber sido todo planeado por el Sr. Giménez.
- El Sr. Giménez no tiene el aspecto de ser una persona con tantas luces como para planear una cosa asi – dijo el comisario – es demasiado simple.
- En fin… - dijo el Inspector – tú sabes que todo el mundo es sospechoso hasta que se demuestre lo contrario.
- El robo se hizo de una manera bastante clásica - reflexionó el comisario - es común hacerlo en moto, sobre una avenida de mucho tránsito, para poder escapar mejor…
- Es verdad - aceptó el Inspector - y de acuerdo a las estadísticas, son motos de alta cilindrada, manejada por muy hábiles conductores.
- Otro elemento a tener en cuenta es que lo suelen hacer con motos de su propiedad, dado que no corren el riesgo que los sorprendan por la denuncia de la moto robada - amplió el comisario.
- Creo que debemos investigar por ese lado - dijo el Inspector - si es que Criminalística nos da algun dato de la moto.
De regreso a sus oficinas, incluyeron en el expediente las declaraciones del Escribano, volvieron a leer todos los interrogatorios, pero nada aportaba otro indicio.
En eso estaban cuando sonó el teléfono. El propio Inspector Alvarenga atendió:
- Inspector Alvarenga – dijo – quién habla ?
- Hola Inspector - saludó el interlocutor - habla Miranda, de Criminalística.
- Hola…que tal ? … tiene alguna novedad para mí ? – preguntó el Inspector.
- Bueno….algunas cosas tenemos…no demasiado, pero por lo menos podemos precisar que la moto en la que huyó el delincuente usa cubiertas Michelin – Pilot Road – informó el comisario Miranda.
- Bien – dijo Alvarenga – si tiene alguna explicación al respecto, le agradezco, porque mucho no entiendo de motos.
- Es una tipo de cubierta que usan las motos del alta cilindrada, son cubiertas que se usan en motos pisteras – dijo Miranda.
- Motos pisteras….son las que corren en pistas ? – preguntó el Inspector.
- Efectivamente – asintió el comisario Miranda – la huella que dejó en el pavimento es lo suficientemente positiva como para precisar el tipo de cubierta y algunas particularidades de ella, dado que al acelerar, dejo una marca muy notoria, que realzada con el polvo de yeso y fotografiada con cámara tridimensional, da una imagen muy clara. Además ese tipo de cubierta suele ser usada por motos de marca Yamaha, Honda, Suzuki o Kawasaki, que son las más frecuentes.
- Y algo más como para identificarla ? – preguntó ansioso el Inspector.
- Bueno…la cubierta tiene bastante poco uso, por lo que se presume que es muy nueva – dijo el comisario Miranda.
- De acuerdo - dijo el Inspector – creo que lo mejor será buscar entonces los comercios que venden esas cubiertas.
- Eso es – asintió Miranda – le puedo decir que en una ciudad como ésta, de unos 500.000 habitantes, no hay demasiados comercios que los vendan… puede resultar más fácil de lo que piensa.
- Formidable - se entusiasmó Alvarenga - ya iniciaremos la búsqueda de compradores en los últimos tres meses de ese tipo de cubiertas… algo más ?
- Si… - dijo Miranda – La moto llevaba dos personas, la huella registrada es de la cubierta trasera y de acuerdo a los técnicos, se piensa que la moto llevaba una carga de no más de 140 kg, por lo que se piensa que la persona que viajaba en el asiento posterior no pesaría más de 70 kg, tal vez menos.
- Bien – dijo Alvarenga satisfecho – ya tenemos otro dato.
- Por otro lado – continuó el comisario Miranda – hemos recolectado colillas de cigarrillos en la zona donde los testigos dijeron que habia estado fumando el ladron. Recogimos dieciséis colillas, nueve de ellas de la misma marca y probablemente fumadas por la misma persona.
- Cómo pueden saber eso ? – preguntó el Inspector.
- Porque cada persona tiene el hábito de tirar la colilla del cigarrillo de un largo similar, algunos la fuman hasta quemarse los dedos, otros tiran la colilla larga, etc. - aclaró Miranda.
- Y que pueden precisar en ellas ? – inquirió Alvarenga.
- Podemos encontrar huellas dactilares en las colillas mas largas y si la suerte nos ayuda también se puede registrar el ADN si quedan restos suficientes de saliva – contestó Miranda.
- Cuándo podemos tener esos datos ? – preguntó el Inspector.
- Las huellas dactilares en un par de dias – contestó el comisario – y el ADN en una semana a diez días.
- Perfecto. Lo felicito por su trabajo – concluyó el Inspector – sigan ustedes con lo suyo, que ya nos abocaremos a buscar motos…
- Muchas gracias, ni bien tenga algun dato, se lo pasaré – dijo Miranda y cortó la comunicación.
De inmediato el Inspector Alvarenga solicitó un listado de las casas de comercio donde venden cubiertas para motocicletas y hacia allí dirigieron su investigación.

(continuará)

ROBO EXPRESS - CAP. 3

2007-04-13T02:20:00.000-07:00

La policía cerró el tránsito vehicular en la Avenida, por la mano donde se encontraba el Banco y el paso de la gente por la vereda. Varios investigadores de Criminalística se dedicaron a recorrer palmo a palmo tanto la zona externa al Banco como el hall del mismo.
Por supuesto las quejas de la gente se escucharon de inmediato. La Policía trataba de explicar su función:
- Deberán perdonar las molestias – decía un oficial – pero las razones se fundamentan en impedir la eliminación, destrucción, contaminación u ocultamiento de las pruebas materiales. Todo delincuente deja una parte de sí en la escena del delito y se lleva algo consigo, deliberada o inadvertidamente, y así es que vamos a descubrir al ladrón.
La gente escuchaba las exlicaciones, con cara de escepticismo, comentando entre ellos:
- Estos no encuentran a nadie, salvo que haya alguna denuncia de un cómplice traicionado.
El Gerente de la entidad, cedió su despacho a los detectives, quienes procedieron a la identificación de todos los empleados y ocasionales clientes del Banco, incluyendo al Sr. Giménez y su esposa, quienes no cesaban en sus protestas. En el momento del robo había quince empleados en el banco y aproximadamente veinticinco personas en el hall del mismo, realizando distintos trámites.
De los interrogatorios surgió que un momento antes del asalto, el ladrón se encontraba en el hall del Banco, habiendo retirado un número para su atención y esperando que le toque el turno, pero había no menos de 15 personas delante de él, asi que tenía para esperar un rato largo. Un cliente que ya estaba próximo a ser atendido, refirió que el ladrón había estado previamente en la vereda, mirando hacia el interior del Banco, fumando sin cesar y paseándose nerviosamente en una distancia de unos diez metros a derecha e izquierda de la puerta.
Quienes lo vieron huir, refirieron que lo hizo en una motocicleta “de las grandes”, color negra. El rodado se encontraba a metros del Banco, en marcha y lo esperaba otra persona que era la que conducía. Nadie pudo precisar la marca, pero dijeron en general que parecía de marca japonesa. (Honda, Kawasaki, Suzuki) y que tenía un rodado de banda ancha. Varios coincidieron que al salir, realizó una “patinada” sobre el pavimento, presuntivamente al ser acelerada bruscamente. Nadie vió el número de patente de la motocicleta. En lo que todos coincidieron fue en la velocidad con la que partió, la habilidad del conductor para esquivar a los autos y buses que a esa hora pico circulaban en gran cantidad por la Avenida.
- Iba a toda velocidad en zigzag entre los autos, inclinándose peligrosamente. En un momento pensé que iba a caer de lado - dijo uno de los declarantes.
La Tesorera, que tuvo justamente el delincuente a su lado, lo describió como de una persona de unos 27 a 30 años de edad, estatura normal, delgado, de piel blanca ligeramente mate, cabello castaño oscuro, con bigote no muy prolijo y mal afeitado. Su cabello era abundante y mas bien largo, daba la impresión de no estar muy limpio, parecía grasoso. Frente amplia, no pudo precisar color de ojos. Estaba vestido con un pantalon vaquero, una camisa cuyo color fue motivo de polémica (algunos decían que era celeste, otros gris) y un sweater color azul marino. Sobre él un gabán o saco amplio de paño, en la tonalidad del marrón claro. Calzaba unas botas no muy pesadas, cubiertas por el pantalón. Con todos estos datos, se compaginó el retrato robot del delincuente, aceptado por los que lo vieron mejor, pero con las dudas de la posibilidad que el bigote sea postizo, que el color del cabello sea producto de una tintura o matiz suave y la cantidad del mismo reforzada por artificios.
El arma con el cual intimidó a la empleada era un revólver. Algunos decían que podría tratarse de un revólver de calibre 38 corto, pero la mayoría declaró no conocer demasiado de armas como para afirmarlo.
El Inspector Alvarenga, quien oficiaba el interrogatorio, era flanqueado por el detective Lucarini de la sección Robos y Hurtos y un experto en Criminalística, que cuando surgía algún dato de interés lo comunicaba a la gente que estaba tratando de levantar indicios en el lugar del robo.
A medida que iban interrogando y registrando a la gente, les permitían salir de la entidad.
Cuando declaró el vigilador, éste contó su visión del robo:
- A esa hora, la afluencia de público es mucha y continuamente entra y sale gente. En el instante preciso del robo, se encontraban varias personas, unas efectuando trámites ante las ventanillas, donde se forman colas que perturban la normal circulación, otras haciendo consultas a los empleados que atienden los mostradores, también había algunos clientes junto a los pupitres adosados a las paredes, llenando formularios o escribiendo cosas personales. Uno siempre está atento, prestando una atención rutinaria a todo lo que ocurre a su alrededor, pero súbitamente escuché la voz del ladrón que le gritó a la Tesorera “Si te movés, te quemo…!!!”, mientras le quitaba los sobres, daba media vuelta y salía por la puerta. En total todo habrá durado cinco segundos. Fue como un rayo.
- Usted que hizo ? - preguntó el Inspector.
- Salí de la caseta y lo primero que hice fue auxiliar a la Tesorera que estaba en el suelo, para ver si había sido herida - contestó el vigilador - cuando me dí cuenta que la Tesorera no tenía nada más que el susto, traté de ver al delincuente, pero ya se alejaba en la moto. ba en el asiento trasero, otra persona manejaba.
Uno a uno todos pasaron por el interrogatorio. Todos justificaron su presencia en el Banco realizando trámites u operando en sus cuentas de clientes habituales.
Así es que se terminó el interrogatorio, todos los presentes se retiraron a sus casas, incluyendo al Sr. Giménez y Sra., quienes estuvieron todo el tiempo quejándose de que por culpa de la inseguridad del Banco, seguramente habían perdido la oportunidad de hacer una pingüe operación inmobiliaria y amenazaban con retirar todo su dinero del Banco para ir a otra entidad más segura.
La Policía terminó sus tareas, la Policía Científica reunió todo el material que consideró de utilidad y comenzaron las tareas de inteligencia para tratar de descifrar la incógnita. Hicieron mediciones, recogieron material de la vereda donde estuvo el delincuente fumando, y tomaron fotografías de las marcas de los neumáticos que la motocicleta dejó sobre el pavimento en su acelerado arranque. Previamente esparcieron sobre ellas un polvo de yeso para hacerlas más notorias. Usaron un aparato fotográfico que tomaba impresiones tridimensionales. El personal trabajaba con equipos especiales, guantes y botas plásticas para evitar contaminaciones. Todo eso sería analizado posteriormente en los laboratorios en busca de obtener conclusiones válidas.
Mientras tanto, el astuto ladrón se había llevado los ciento cincuenta mil dólares, robados al Banco, en una rapidísima operación express. Y como hacía hincapié el matrimonio Giménez, el dinero era del Banco, ya que nunca alcanzó a llegar a sus manos.

(continuará)

ROBO EXPRESS - CAP. 2

2007-04-09T04:39:00.000-07:00

Luego de una semana, apareció nuevamente el Sr. Giménez por el Banco. Por supuesto pidió hablar directamente con el Gerente. El empleado lo anunció en el primer piso, como la primera vez y en minutos estuvo sentado en el despacho.
- Señor Gerente – comenzó el Sr. Giménez – tengo que retirar diez mil dólares de la cuenta.
- No hay problema – contestó el Gerente.
- Debo hacer la extracción por la Caja ? - preguntó el Sr. Giménez
- De ninguna manera - dijo el Gerente - llamo al empleado de contaduría para que le haga la boleta y la Tesorera le traiga el dinero aquí.
- Ah… ! … me parece mejor – dijo contento el Sr. Giménez – usted sabe que con tanto ladrón que anda al acecho… lo mejor es que nadie vea cuando cobro.
- Por supuesto - dijo el Gerente que ya había comprendido que tenía que seguirle la corriente a su cliente. Mientras tanto había llamado a Contaduria y le trajeron la boleta de extracción.
- Va a tener que aguardar unos minutos - aclaró el Gerente - porque dentro de las medidas de seguridad que tenemos, la Caja trabaja con poco dinero y debemos abrir el Tesoro, que cuenta con un sistema retardado por el cual se deben esperar unos diez minutos hasta que se abre.
- Qué interesante…!!! - dijo el Sr. Giménez, tan cuidadoso de la seguridad.
Mientras esperaban, el Gerente entabló conversación con el Sr. Giménez. Y tanto como para decir algo preguntó:
- El dinero de su herencia se lo trajeron a través de la Embajada de España ?
- No. Me ofreceron hacerlo, - dijo el Sr. Giménez - pero no tuve confianza. Preferí viajar a España y me lo traje personalmente - añadiendo - Y cuando tenga que cobrar nuevamente, haré lo mismo.
- Mire que corriendo por cuenta de la Embajada lo hacen con una transferencia, no es que lo manden en una valija - le aconsejó el Gerente.
- Y si no llega la transferencia…? - desconfió el Sr,. Giménez - vaya usted a pesquisar dónde se trabó la operación… Más vale pájaro en mano…dice el refrán.
- Y …sí … - no tuvo más remedio que aceptar el Gerente – La extracción la realiza para hcer alguna operación comercial ? – se atrevió a preguntar.
- Si. Hemos adquirido una propiedad - confesó el Sr. Giménez - por lo cual necesito ese dinero para señarla. Cuando la escriture, dentro de unos veinte días, necesitaré hacer una extracción mayor.
- Cuando usted lo disponga - dijo el Gerente servicial - para agilizar la cuestión, me puede llamar por teléfono un par de días antes.
- Por qué ? – preguntó el Sr. Gimenez con cara de desconfiado - es que no tienen el dinero ?
- No - dijo el Gerente tragando saliva - simplemente es para que no espere tanto.
Mientras el cliente y el Gerente conversaban en la Gerencia, la Tesorera activó el sistema de apertura del Tesoro, pasaron los minutos correspondientes, tomó los diez mil dólares, los contó en la Caja, los puso en un sobre de papel madera y cruzando la contaduría se dirigió hacia la escalera que conducía al primer piso.
Cuando entró en la Gerencia, el Sr. Giménez la saludó efusivamente, contento de reconocerla. La Tesorera recontó el dinero delante del Sr. Giménez, quien lo recibió. Miró los billetes uno a uno y los colocó en una especie de faja que llevaba en la cintura bajo la camisa.
El matrimonio Giménez se despidió del Gerente y la Tesorera y se retiraron del Banco.
- Son terribles - le comentó el Gerente a la Tesorera - desconfían de todo.
- Habrán tenido alguna mala experiencia previa - dijo la Tesorera.
- No. - contestó el Gerente - creo que es la primera vez que se han encontrado con dinero y han leído muchas novelas policiales de robos y cosas asi.
Justamente a los veinte días, el Sr. Giménez llamó por teléfono al Banco pidiendo comunicarse con el Gerente.
- Necesito retirar ciento cincuenta mil dólares – dijo el Sr. Giménez.
- No hay problema - contestó el Gerente - cuando hará la extracción ?
- Mañana mismo - se apresuró en decir el Sr. Giménez – aproximadamente a las once de la mañana estaremos por el Banco.
- De acuerdo – aceptó el Gerente - los esperamos.
Efectivamente a las once en punto, el Sr. Giménez y su esposa llegaron al Banco y se
repitieron los pasos de la visita anterior, subiendo al despacho del Gerente para recibir el dinero allí.
- Me imagino que ya tienen que escriturar - comentó el gerente.
- Así es. Dentro de un par de horas nos esperan en la escribanía - dijo el Sr. Giménez – debemos pagar el saldo de la propiedad, los ciento cincuenta mil dólares y ya tomaremos posesión.
- Qué bien !! – exclamó el Gerente – los felicito.
- Muchas gracias – contestó el señor – imagínese que esta nueva casa es algo largamente añorado.
Mentras tanto, el empleado de contaduría trajo la boleta de extracción que firmó el Sr. Giménez. Nuevamente el Gerente le explicó que deberían aguardar unos diez minutos hasta que se pudiera abrir el Tesoro, aprovechando para ofrecerles un café que esta vez el matrimonio aceptó.
El empleado descendió a la planta baja con la boleta de extracción firmada, la pasó a la Tesorera, quien activó el mecanismo de apertura del Tesoro, y todo era cuestión de esperar el tiempo suficiente para retirar de alli el importe citado.
A los diez minutos, el Tesoro se abrió, la Tesorera retiró los quince fajos de diez mil dólares cada uno, los recontó en la caja, los preparó en dos grandes sobres de papel madera y se dirigió como siempre hacia la Gerencia. Cruzó la contaduría, llegó al pìe de la escalera y cuando iba a poner su pie sobre el primer escalón, sintió la punta de un revólver en su pecho, al mismo tiempo que una voz le gritó imperiosamente:
- Si te movés, te quemo…!!!..., y le quitaron de un manotazo los dos sobres con el dinero. La persona que lo hizo, salió rápidamente por la puerta que tenía a su lado antes que nadie pudiera reaccionar, ni siquiera el vigilador que se encontraba dentro de la caseta. Escucharon el ruido del escape de una moto, presumiblemente de alta cilindrada,
que raudamente se alejaba por la Avenida principal.
Todo esto transcurrió en un lapso de cinco a diez segundos. Los empleados del Banco y el personal de vigilancia se quedaron perplejos, la Tesorera cayó al suelo presa de una crisis de nervios. Luego comenzaron los gritos y las corridas y el gerente escuchó desde la planta alta el bullicio, bajando presuroso y enterándose de lo ocurrido.
Inmediatamente el personal de Seguridad llamó a la policía, donde le ordenaron que cierren las puertas del Banco, que ningún cliente se retire, que corten el tránsito por la vereda y la calle del Banco y que nadie toque nada hasta que la policía llegue, cosa que se produjo en tres minutos.
Cuando se le informó al Sr. Giménez de lo ocurrido, éste montó en cólera e increpó al Gerente:
- Qué clase de seguridad tiene este Banco ? - preguntaba furioso - Nadie pudo prevenir esta situación ?
- Es que fue una cosa totalmente sorpresiva - se justificaba el Gerente.
- De todas maneras – puntualizó el Sr. Giménez - a mí no me entregaron el dinero, asi que el robo fue al Banco, no a mí.
- Por supuesto, señor - trataba de calmarlo el Gerente - Usted tendrá su dinero.
- Pero lo necesito ya mismo - tronó el Sr. Giménez - tengo que estar en un rato en la Escribanía y debo escriturar, si no perderé la operación y la seña que ya entregué.
- No habrá problemas, - decía no demasiado convencido el Gerente - que ya conocía las medidas que habia ordenado la Policía.
- De todas maneras tendré que comunicarme ya mismo con la Escribanía – decía desconsolado el Sr Giménez - para decirles lo que ha pasado.
- Será mejor - aconsejó el Gerente
En ese momento llegó un Oficial de Policía a la Gerencia, indicando que nadie se retirara del establecimiento hasta haberse realizado el primer interrogatorio policial.
De nada valieron las protestas del Sr. Giménez ni los llantos de su mujer, diciendo que iban a perder la compra de la casa. Había que someterse a la orden policial y de allí en más se iniciarían las investigaciones.

(continuará)

ROBO EXPRESS - CAP. 1

2007-04-04T09:30:00.000-07:00

El Sr. Giménez, hombre obeso y sexagenario, llegó al Banco acompañado por su esposa, también cursando la sexta década de la vida. Entraron por la puerta giratoria del mismo, no sin antes tener sus tropezones y se dirigieron al mostrador más cercano. Le informaron que debía sacar un número para ser atendido y así lo hicieron, sentándose luego en el Hall. Mientras tanto, miraban con atención todo el ambiente que los circundaba. Cuando les tocó el turno, se dirigieron hacia el empleado que los había llamado.

Buenos días - saludó amablemente el empleado del Banco - en qué puedo servirle ?
Buenos días - contestó el Sr. Giménez - quiero abrir una caja de ahorros en dólares.
De acuerdo - dijo el empleado y le informó - Llenaremos los papeles, tendrá que firmar la tarjeta para el registro de firmas y hacer algún pequeño depósito. Trajo el dinero ?
Sí, por supuesto - dijo el cliente - pero quisiera previamente hablar una palabra con el Gerente, sobre el tema seguridad.
- No hay inconvenientes - aceptó el empleado - lo anuncio y enseguida lo atenderá.
El Sr. Giménez era de aspecto mas bien humilde. Su esposa también. Los denunciaba su vestimenta, que era totalmente standard, de esa que se compra en supermercados. Tal aspecto modesto hizo que el empleado pensara: “Por unos pocos dólares, tener que molestar al Gerente... no sé que pretenderán.”. De todas maneras se dirigió a la escalera que se encontraba inmediatamente a la derecha de la entrada al Banco, subió al primer piso, donde estaba la secretaría y la Gerencia. Allí le dijo a la Secretaria que el Sr. Giménez y Sra. querían hablar con el Gerente para abrir una caja de ahorros, no ahorrando comentarios sobre el aspecto del matrimonio. Ambos se rieron de las pretensiones de los clientes, pero la Secretaria no tuvo más remedio que anunciar al Gerente la entrevista. El empleado hizo subir por la escalera al matrimonio Giménez y los hizo sentar en los sillones de la Sala de Espera.
A los pocos minutos, la puerta de la Gerencia se abría e ingresaban en ella el Sr. Giménez y su Sra.
- Mucho gusto, Sr. Giménez - saludó cordialmente el Gerente - Ud. dirá en qué puedo ayudarle.
- Como le dije al empleado, quiero abrir una Caja de Ahorros en dólares - comenzó a explicar - pero quiero saber qué seguridades me ofrece el Banco.
- Bueno - dijo el Gerente - el dinero en Caja de Ahorros es lo que se dice dinero a la vista, lo cual quiere decir que está a su disposición en cualquier momento que usted lo requiera, sin límite de montos. El Banco es uno de los más prestigiosos y solventes del país. Tiene 48 sucursales en el país y cuatro en el extranjero y una trayectoria de más de 50 años en la actividad. La entidad está calificada AA, lo cual indica que es de primera línea.
- De acuerdo - insistió el Sr. Giménez - pero usted sabrá que con los problemas cambiantes que ofrece la economía mundial, hay que ser muy sólido para no sufrir vaivenes.
- Entiendo - dijo el Gerente sonriendo - Nuestro Banco ha superado todas las crisis que se han presentado, la crisis de México, del Sudeste Asiático, la de Brasil etc. etc. y nunca dejamos de respetar los fondos de los clientes.
- En realidad, eso me lo habían informado, por eso estoy aquí – dijo el Sr. Giménez sonriendo - pero aún así tengo cierto recelo en el tema de la seguridad contra robos, etc.
- En ese sentido, puede estar completamente seguro - dijo orgullosamente el Gerente - Por una parte nuestro personal es seleccionado y de absoluta confianza. No sé si habrá observado la caseta del vigilador que se encuentra al pie de la escalera que lo condujo aquí. Tenemos personal de vigilancia permanente. Y por otra parte, en toda nuestra historia, jamás hemos sido robados.
- Bien - dijo el Sr. Giménez – confiamos en lo que nos dice.
El Gerente ya estaba un poco molesto de tantas preguntas y pensando lo mismo que el empleado preguntó:
- Cuánto dinero desean ustedes depositar ?
- En principio haremos un depósito no demasiado importante - dijo el Sr. Giménez - Sólo trescientos mil dólares.
Los ojos del Gerente se abrieron desmesuradamente, no dando crédito a lo que escuchaba. Inmediatamente les dijo que no se molestasen en bajar, que en la misma Gerencia iban a llenar todos los formularios y por el intercomunicador llamó al empleado que originalmente los había atendido para que traiga todos lo necesario para abrir la cuenta.
- Lo único que necesitaremos - dijo el Gerente - es algun tipo de justificación del origen del dinero, no por nosotros, sino que es una exigencia del Banco Central.
- El dinero es un cobro parcial de una herencia que recibimos de un familiar de España - aclaró el Sr. Giménez - Ya nos instruyó el abogado que debíamos traer la copia de la resolución dictada en el juicio sucesorio.
- Eso es más que suficiente - aceptó el Gerente. Mientras tanto ofreció gentilmente al Sr. Giménez y a su esposa:
- Desean tomar algún café o una gaseosa ?
- No, muchas gracias - dijeron los esposos Giménez.
- Sr Giménez - se atrevió a sugerir el Gerente - no considera usted de más provecho realizar algún tipo de inversión con tanto dinero ?. A través del Banco puede comprar algún tipo de Bono, o Fondo de Inversión, o simplemente colocarlo a Plazo Fijo. En todos esos casos usted cobraría un interés por ese capital.
- La verdad… - dijo el Sr. Giménez - prefiero tener la disponibilidad del dinero para cuando quiera. No me interesa la renta que me pueda dar, ni cosa parecida. Sólo confío en el dinero al alcance de mi mano…y no sabe cuanto me costó decidirme por venir a depositarlo en el Banco… !! Estuve a punto de guardarlo en mi casa...!!!
- Está bien - aceptó el Gerente - si usted lo considera así… no hay más que hablar. El dinero lo traerán más tarde, me imagino. Ahora haremos una apertura simbólica, no ?
- No, señor Gerente, el dinero lo tenemos acá - dijo Giménez señalándose el pecho, la cintura y la enorme cartera de su esposa.
- Mientras llenamos los papeles, le diré a la Tesorera que venga aquí a hacer la recepción del dinero, asi no tienen que bajar donde está el publico en general - ofreció gentilmente el Gerente, con un mohín de complicidad. Acto seguido llamó a la Tesorera por el intercomunicador y le indicó que traiga una máquina para contar billetes.
- Antes debo hacerle una pregunta señor gerente - dijo el Sr. Giménez
El Gerente se quedó helado…pensando: “Qué más querrá saber ? ”…
- Cuando haya que realizar alguna extracción, también podemos cobrarla fuera de la vista del público ? - preguntó el Sr. Giménez
- Por supuesto - contestó prestamente el Gerente - en ese caso, también la Tesorera le traerá el dinero aquí.
- Bien - aceptó el Sr. Giménez, y comenzó a sacar fajos de billetes desde debajo de su sweater y su cintura.
El Gerente y el empleado presentes notaban cómo el Sr. Giménez adelgazaba bruscamente. También la señora de Giménez abrió su enorme cartera y comenzó a sacar fajos de billetes. El Sr. Giménez contaba…1…2…3….4………….28…29…30.
- Acá está todo - dijo acomodándose las ropas.
- Bueno… no había tanto apuro - dijo dubitativamente el gerente con el escritorio lleno de dinero - Llenemos los formularios.
Así entonces les tomaron los datos. El señor se llamaba Juan Carlos Giménez, de 67 años de edad, su esposa Maria Fuertes de Giménez, de 62 años de edad, casados, con dos hijos mayores de edad. El hombre era jubilado, habiendo trabajado toda su vida como empleado ferroviario… Un hombre normal, modesto como inicialmente había pensado el empleado.
La Tesorera, una simpática mujer de unos 35 años, menuda y grácil llegó en ese momento y luego de saludar al matrimonio, comenzó a contar el dinero con la máquina, verificando además la autenticidad de los billetes, uno por uno. Todo era normal, asi que se hizo la recepción del depósito, y el matrimonio se retiró plenamente feliz del Banco.
Ni hablar de los comentarios de todos los empleados… Todos envidiaban al Sr. Giménez por la herencia recibida y maldecían no tener algún familiar en España, Italia o donde fuese que les dejase una herencia parecida.

(continuará)

Breve paréntesis...

2007-03-31T04:26:00.000-07:00

Terminado Sous le ciel de Paris..., por supuesto que mi cabeza no descansa pensando otra trama acorde con el estilo policial. Veremos que sale, pero creo que para mediados de semana ya largaré con la primera parte. Quiero tenerla bien pensada para no quedarme en la mitad, como los chicos que dicen un verso en la fiestita de la escuela, no ?

No quiero adelantar nada hasta tener todo el desarrollo.

Sous le ciel de Paris... Cap. 6 (epílogo)

2007-03-28T07:09:00.000-07:00

La autopsia de la última víctima demostró que su muerte se produjo por las lesiones producidas con el arma blanca en el pecho; la extirpación del pecho había sido realizada a continuación de las puñaladas, con el mismo cuchillo. No hubo violación, tal vez por la aparición del marido de la víctima, que precipitó la huída del criminal.
De todas maneras, nada significativo, a nivel de las investigaciones. No había conexiones entre esta mujer y las demás víctimas, a quienes el marido tampoco conocía.
En la Central de Policía seguían las conjeturas sobre el acertijo que había dejado el asesino, pero nadie encontraba algo concreto como para ser tenido en cuenta.
Habían comunicado a todos los hospitales, clínicas y sanatorios de la existencia de un herido que probablemente se pueda hacer atender, pero no había ningún reporte que ayudara.
Tres días sin ningún avance en la investigación. El Inspector Garnier y el comisario Delacroix estaban realmente desorientados. Era descorazonador.
- Es que no se puede pensar nada coherente tratándose de un loco - dijo Delacroix.
- No es tan así - contestó Garnier – tenemos un perfil del asesino como para pensar que reacciones puede tener. Nos falta un poco más de información.
- Si supiéramos que quiere decir ese corazon y el nombre Catherine… - dijo Delacroix.
Estaban en plena conversación en el despacho del Inspector, cuando sonó el teléfono.
- Aló …Inspector Garnier ? – preguntó una voz.
- Si – repuso el detective – quién habla ?
- El comisario Louis Lefrançois, de Dactiloscopia - se presentó - tenemos importante información para usted.
- De que se trata ? – inquirió Garnier.
- Tenemos la identidad del asesino de los pechos – dijo orgullosamente Lefrançois.
- Dígame todos los datos que tenga, por favor…- pidió ansiosamente Garnier.
- Bien. Su nombre es Attis Kotsiras, francés, nacido en París, de 44 años de edad, hijo de padre griego y madre francesa.
- Attis Kotsiras… - repitió el Inspector.
- Si. Attis - refirmó Lefrançois - nombre que en griego quiere decir “niño hermoso”.
- Pues sí que le han acertado con el nombre !! - exclamó Garnier.
- Su padre se llama Cyril Arvanitakis, nacido en Atenas y la madre Catherine Bremond, francesa nacida en Paris, ambos fallecidos hace 8 y 3 años respectivamente.
- Catherine !!! – exclamó Garnier – Justamente el nombre escrito por el asesino…!!!
- Se ha buscado su último domicilio registrado - continuó el Comisario Lefrançois - pero si bien figura en la calle Chardon 45, no vive allí desde hace muchos años. Eso queda cerca de Bois de Boulogne, pero le sugiero que ni lo tome en cuenta.
- Gracias - dijo Garnier – algún otro dato de interés ?
- No. Es todo por ahora – contestó el comisario.
- Merci beaucoup – dijo Garnier y cortaron la comunicación
- Bueno amigo Delacroix - dijo Garnier - aquí tienes un elemento más para develar la incógnita.
- Bien. Ya sabemos su nombre. Debemos investigar si alguna persona con ese nombre ha pasado por algun consultorio o clínica psiquiátrica – dijo Delacroix.
Acto seguido Garnier llamó por el intercomunicador a un subordinado pidiéndole la lista de lugares asistenciales especializados en psiquiatría.
- No nos movemos de aqui hasta averiguar en todos ellos – dijo Garnier.
- De acuerdo – asintió Delacroix – buen tarea nos espera.
En pocos minutos se encontraban con las listas de los establecimientos asistenciales solicitados, y comenzaron a llamar por teléfono pidiendo datos de algún paciente de nombre Attis Kotsiras. La búsqueda se prolongaría bastante, porque habia una lista interminable. Además, conseguir la comunicación, pedir hablar con algún responsable, etc…llevaba su tiempo. Pasaron dos horas y nada… de todos los lugares llamados contestaban negativamente.
- Pedimos una jarra de café ? - sugirió Delacroix.
- D’accord… - aceptó Garnier desperezándose – nos va a venir bien para despejarnos un poco.
Delacroix se encargó de solicitarlo y se puso a caminar delante de la ventana que daba a los jardines interiores.
- Qué me dices del nombre de su madre… Catherine ? - preguntó Garnier.
- Un corazon y Catherine…- reflexionó Delacroix - que la quería mucho… como corresponde a un Complejo de Edipo.
- Claro…pero no es para escribirlo en un espejo - objetó el Inspector.
En ese momento entró el ordenanza con el café y se dispuso a sevir dos tazas. Garnier y Delacroix seguían absortos en su conversación.
- Es que ese tipo es loco, Inspector - dijo Delacroix y agregó con sorna - J’aime a ma mère Catherine…. jajaja !!
- La mère Catherine ….!!! - interrumpió el ordenanza - Voy seguido con mi mujer allí a tomar una cerveza.
- Cómo….???...Dónde ????? - preguntaron al unísono Delacroix y Garnier.
- Chez la Mére Catherine - dijo tímidamente el ordenanza - es un restaurante o mejor dicho un bodegón. Cada vez que acompaño a mi mujer a misa en el Sacre Coeur, tomamos una cervecita allí.
- Dónde queda ? – preguntó el Inspector ansioso.
- Queda cerca del Sacre Coeur, en la Place du Tertre - contestó el ordenanza.
- Ese es el lugar…!!! …Coeur y Catherine…!!! - gritó Garnier - Vamos para allá, Delacroix.
Justamente en ese momento sonó el teléfono. El telefonista atendió y simultáneamente pasó la llamada al Inspector:
- Aló… Police…? – dijo la conocida voz gangosa y grave – Le hablo de la Maison Catherine.
- Quién habla ? - preguntó el telefonista, pero del otro lado de la línea ya habían cortado la comunicación.
El Inspector Garnier había escuchado todo por su línea. Se levantó precipitadamente y le dijo a Delacroix:
- Vamos - y dirigiéndose al ordenanza - acompáñenos, asi nos guía.

Cruzaron medio Paris a toda velocidad, subieron hasta la zona del Sacre Coeur y fueron hasta la Place du Tertre. Debían hacerlo con la sirena porque estaba atestado de turistas, pintores, escultores, artesanos de todo tipo, mimos, malabaristas. Lo de siempre en ese punto tan pintoresco y tradicional de la vida parisina.
Dejaron el auto en una de las esquinas y guiados por el ordenanza llegaron frente a un restaurant bastante antiguo, en un edificio de tres plantas pintado de amarillo y marrón, en cuyo frente se leía:
MAISON CATHERINE
Chez la Mère Catherine - Chambres
Maison fondée en 1793
VINS – TABAC – LIQUEURS
6 Place du Tertre a Montmartre
Entraron como una tromba hasta encontrar una señora.
- Policía - se identificó Garnier mostrando su placa - Conoce usted a Attis Kotsiras ?
- No. De que se trata ? – preguntó la mujer molesta.
- Tal vez conozca a ésta persona - insistió Garnier mostrando un identikit del asesino.
- Oh …sí… - titubeó la señora - alquila la habitación número 3 en el primer piso.
- Subamos ! - ordenó el Inspector - con cuidado…, que puede estar armado.
Indicó al ordenanza con voz autoritaria:
- Desocupe el local, que todo el mundo vaya afuera, incluso la señora.
El Inspector y Delacroix subieron lentamente la vieja escalera de madera que crujía bajo sus pies, con las armas desenfundadas. Llegaron a un pasillo en el primer piso que se encontraba totalmente a oscuras. Tantearon las paredes buscando encender una luz.
Al cabo de unos segundos encontraron una perilla, la accionaron y se encendió una única y débil bombita eléctrica pendiendo de un cable en el centro del pasillo. No se veía mucho más que sin encenderla, pero pudieron ver un pasillo con tres puertas escalonadas a lo largo del mismo. El techo era a dos aguas, totalmente de madera, con la tirantería y las cabreadas a la vista.
Se acercaron a la primera puerta, que tenía un número uno pintado a pulso. Avanzaron lentamente por el pasillo, apuntando al frente con las pistolas. Llegaron a la siguiente puerta, con el número dos pintado a mano. Prosiguieron hasta la tercera, que tenía el número tres. La luz mortecina del pasillo apenas llegaba a la misma.
Se colocaron uno a cada lado de la puerta y el Inspector gritó:
- Policía…abra la puerta…!!!
Del otro lado no se escuchó ni el más mínimo ruido. Repitió la orden:
- Policía… abra la puerta o la tiramos abajo…!!!
Nadie respondió a la orden. El Inspector Garnier se miró con el comisario Delacroix y con un gesto se entendieron. Tomaron impulso y embistieron contra la puerta. A pesar de ser antigua, apenas cedieron sus bisagras, dejando una hendija por la cual espiaron.
La habitación estaba o oscuras. Solamente se proyectaba luz desde afuera, confiriendo un aspecto tétrico a la escena. Una sombra se movía lentamente dentro de la habitaciòn con un movimiento pendular de izquierda a derecha y de derecha a izquierda. El Inspector Garnier intuyó lo que pasaba. Dio un último empujón a la puerta que cedió completamente, buscó la luz y encendió una lampara central. Junto a ella, se balanceaba el cuerpo inerte del asesino, colgado del cuello con una soga de una de las cabreadas de madera.
- Se suicidó…!! – dijo Delacroix sorprendido.
- Así es…- asintió el Inspector – Era una de las posibilidades. Recuerda cuando el Dr. Dubonnet nos dijo que podía caer en la depresión melancólica, pudiendo llegar hasta el suicidio.
- Es verdad - recordó Delacroix - Este hombre comenzó con los asesinatos de mujeres que para él representaban a su madre y al pecho materno, pero cada día se le complicaba más.
- No solamente eso, sino que cada día se profundizaba su psicopatía.
Abandonaron la escena del suicidio, en tanto llegaban los móviles policiales que se harían cargo del procedimiento.
Salieron a la calle, donde se habían agolpado cientos de personas, entre vecinos, vendedores, artistas, turistas, etc. La Place du Tertre seguía con todo su esplendor. Las luces brillaban por doquier, la bohemia parisina encontraba allí su máximo exponente, mientras que el centro de la Place, colmada de mesas de los diferentes restaurantes que la circundaban, seguían la rutina de servir las especialidades gastronómicas en ese lugar tan pintoresco.

F I N

Sous le ciel de Paris... Cap. 5

2007-03-24T04:11:00.000-07:00

En las siguientes 24 horas toda la zona de L’Etoile estaba vigilada por personal policial de civil. Todos contaban con el identikit del asesino para tenerlo visualmente identificado. Cuatro francotiradores habían sido dispuestos en lo alto de L’Arc de Triomphe, los demás policías transitaban las Avenidas Foch y Friedland, pasando por los pasajes subterráneos en la Place Charles de Gaulle. Iban por la mano derecha y regresaban por la mano izquierda. Tenían orden de hacerlo lentamente, tratando de fijar mentalmente la gente que pasaba y encontrar similitudes con el asesino.
Habían establecido lugares que oficiaban de paradas preconcebidas, como determinadas casas de comercio de ropa de marca en la Avenue Foch, la esquina de la Avenue de la Grande Armée, donde tiene su parada el omnibus de Air France, lugar donde podían estar detenidos unos cuantos minutos sin llamar la atención.
Si bien la policia intuía el lugar del próximo crimen, no sabían fecha ni hora, asi que el misterio se centraba en cuándo se produciría.
Pronto se despejó la incógnita. Al parecer el asesino no podía permanecer inactivo y dió señales de vida el martes a las 9 de la noche.
Como en todas las otras oportunidades sonó el teléfono de la Central de Policía.
- Aló… Police..? - preguntó la ya conocida voz grave y ligeramente gangosa - Se ha cometido un crimen en Avenue Friedland y rue de Chateaubriand.
- Quién habla ? - preguntó el telefonista.
- Etoile F…- contestó y cortó la comunicación.
- De donde llama ? - preguntó el Inspector Garnier al telefonista.
- De un teléfono celular - contestó.
- Maldición !! - bramó Garnier – quién sabe dónde se encuentra… Localiza a quien pertenece ese celular.
- Delacroix…!!! Urgente…!!! – llamaba a los gritos el Inspector.
- Aquí Delacroix – contestó el comisario.
- El asesino llamó y mató a alguien en Friedland y Chateaubriand. Alguien vió algo ? - preguntó a los gritos.
- No tengo novedades – contestó Delacroix – Sólo reportaron un hombre que entró corriendo en la estación de Metro Georges V sobre la Avenue des Champs Elysées, pero no alcanzo a ser detenido.
- Es él - gritó enfurecido Garnier - el muy hijo de puta tomó la calle Chateubriand, que es menos concurrida y huyó hacia atrás, llegando a la estacion de metro a la altura del Lido.
- Ya es tarde para seguirlo - dijo con resignación Delacroix – Voy al lugar del hecho.
- Inspector Garnier – llamó el telefonista – El celular de donde llamó el asesino está a nombre de un tal Jacques Martignan y ha sido denunciado su robo por parte del propietario hace cinco días.
- Me imaginaba - exclamó Garnier y dirigiéndose a otro detective le dijo – vamos para allá.
Desde donde estaba, Delacroix llegó en tres minutos. Sobre la rue de Chateubriand, a metros de la Avenue Friedland, se veía una casa de antigua de tres plantas, con balcones a la calle y una entrada principal con una puerta de hierro de dos hojas con rejas y vidrio. Una de las hojas se encontraba abierta y en el umbral de la misma se veían manchas de sangre. En el primer piso, un hombre pidiendo auxilio a los gritos con un arma en la mano. Cuando llegó la policía, desesperadamente, contó lo sucedido.
- Asesinaron a mi mujer….!!! - decía entre sollozos abrazando el cuerpo inerte y ensangrentado de su esposa.
La policía trató de auxiliar a la víctima, pero era inútil. Había sido muerta a puñaladas.
En pocos minutos llegó el Inspector Garnier y la policia científica, que se ocuparon de la situación.
El Inspector Garnier trató de dialogar con el esposo de la mujer asesinada.
- Por favor, trate de contarme lo que sucedió – pidió Garnier
- Llegué a mi casa… y me llamó la atención... la puerta abierta… - decía en forma entrecortada el hombre.
- Cuando usted entró a su casa, el asesino todavía estaba dentro ? - preguntó Garnier.
- Sí, tenía un puñal en su mano derecha y había conrtado un pecho a mi mujer - dijo el hombre.
- Usted que hizo ? – preguntó el Inspector.
- Me trabé en lucha con él, pero me hirió en el brazo izquierdo con el puñal - dijo el hombre y continuó - Caí al suelo y el asesino aprovechó para huir.
- De donde sacó el arma que tiene en la mano - preguntó el Inspector mirando una pistola Brownie 9 mm que el hombre todavía mantenía en su mano derecha.
- Esta pistola la tengo en el living para defensa personal y tengo todos los papeles en orden - contestó el hombre – Cuando el asesino huyó, la tomé y alcancé a dispararle.
- Lo hirió ? - preguntó Garnier.
- Creo que sí - respondió el hombre - pero no pude apuntarle bien, asi que pienso que tal vez le dí en el hombreo derecho.
- Es usted buen tirador ? – inquirió el Inspector.
- Sí. Practico con asiduidad – contestó el hombre.
Garnier abandonó momentáneamente el interrogatorio, dejó al hombre en las manos del médico policial, y con Delacroix fueron a ver personalmente las manchas de sangre del umbral de la puerta. Además de las manchas, encontraron detrás de la puerta una masa sanguinolenta que Garnier reconoció como el pecho izquierdo que el asesino había extirpado a la mujer. Las manchas de sangre, en forma de gruesas gotas se continuaban por la rue Chateaubriand. Siguieron buscándolas y claramente las pudieron percibir en la vereda. Continuaban por la misma calle, pasaban frente al pequeño hotel Mayflower y en la esquina, donde hay una ferretería, doblaban hacia la Avenue des Champs Elysées. Esa cuadra es mucho más corta que las demás y llegados a la Avenida, se dirigieron directamente a la boca del Metro en la estación George V. Descendieron por la escalera, siempre siguiendo las gotas de sangre, y llegaron hasta el andén por el cual transita el tren que va en dirección a la Place de la Concorde.
Decepcionados volvieron sobre sus pasos. Otra vez se había fugado, aunque esta vez herido. A medida que seguía cometiendo crímenes, las cosas se le iban complicando, pero no podían llegar a atraparlo.
- Esta vez no pudo llevarse el pecho extirpado – dijo Delacroix.
- Verdad…- reflexionó Garnier – Pero no hace al fondo de la cuestión…lo necesitas para algo ?
Delacroix no contestó. Esbozó una sonrisa amarga y se dió cuenta de la pelotudez que había dicho.
- Ven Delacroix - dijo Garnier - Ya se habrán encargado de todo en el lugar del crimen.

- Como cosa distinta, parece que en éste cao no hubo violación - acotó Delacroix.

- Tal vez porque fue sorprendido por el marido - dijo el Inspector añadiendo - Vamos a comer algo y tomar una cerveza por aquí. Dejemos que se encarguen de relevar todo los técnicos.
- De acuerdo - dijo el comisario.
Entraron en un restaurante de comida rápida y comieron una hamburguesa con cerveza. La gente seguía pasando y pasando por la avenida, como si nada hubiera sucedido. Es lo que pasa en las grandes ciudades. Hay millones de historias que pasan inadvertidas para los ciudadanos comunes. Era la hora de salida de una de las funciones del Teatro Lido. La gente se agolpaba en la vereda frente a las iluminadas marquesinas del teatro y las fotografías de bellas y exultantes mujeres apenas vestidas.
Comieron y tomaron sus cervezas casi en silencio. Cada uno estaba sumido en sus propios pensamientos. Sentían en su fuero íntimo el sabor amargo de la derrota.
Regresaron al lugar del crimen. La policía técnica estaba terminando sus actuaciones. El sargento Tassart se apersonó al Inspector Garnier y Delacroix y les preguntó:
-Vieron la inscripcion en el vidrio de la puerta de calle ?
- No…- contestó Garnier – me distraje con la sangre y todo eso.
- Vengan - los invitó el sargento.
Fueron a la puerta de entrada y esta vez, no escrito con lápiz labial, sino con un dedo mojado en sangre, se veía un dibujo y un nombre: ♥ Catherine
- Merde …!!! - exclamó Garnier - Ni herido ceja en sus intentos. Habrá tenido que dejar el pecho arrancado, pero piensa seguir matando.
- Esto es una charada - dijo Delacroix - quién adivina lo que quiere decir ?
- Sinceramente, así de buenas a primeras, no se me ocurre nada – admitió Garnier.
- Tendremos que aguzar las neuronas o llamar a una adivina - dijo amargamente Delacroix.

Al día siguiente, con mayor claridad mental, repasaron los hechos y volvieron a chocar contra una pared. El marido de la última víctima no conocía al asesino, a pesar de haberse visto cara a cara con él. Lo identificó con la imagen del identikit. Supuso que el hombre había ingresado a la casa junto con la mujer, probablemente amenazándola con el arma, porque era la hora habitual de regreso del trabajo de su esposa. El hombre tenía 50 años, su mujer 44, era jefa de relaciones públicas en el Palais de Chaillot, donde organizaba muestras cinematográficas y de artes visuales. Tenía su oficina allí mismo, con una preciosa vista de los jardines y las fuentes de Trocadero y la Tour Eiffel. Tenía vista sobre el río Sena y las coloridas embarcaciones que lo navegaban. Le atraía mirar las bateau-mouche, desbordantes de turistas que gozaban de la vista de Paris desde el Sena, pasando por debajo de todos sus puentes.
No había motivo para pensar que el asesino tuviera alguna cuenta pendiente con ella. Nunca en su vida habían tenido relación. Eso también era una constante en los asesinatos de este psicópata.
Mientras se realizaban las actuaciones policiales, se iba reuniendo una mayor información proveniente de la Policía Científica y de Dactiloscopia.
El asesino tenía sangre 0 factor rh negativo, que justamente no es de las más frecuentes. Su ADN estaba en marcha, pero debia esperarse unos días para tenerlo.
Dactiloscopia informó que se habían encontrado huellas digitales en los distintos domicilios de las mujeres asesinadas y la coincidencia de las mismas, hacían pensar que se trataba de la misma persona, es decir el asesino. Ya habían sido confrontadas con los registros de procesado y ex convictos, pero no se había encontrado entre ellos al portador de las huellas. El trabajo de buscarla en toda la población llevaría más tiempo.
Se había solicitado a todos los servicios asistenciales de pacientes psiquiátricos, antecedentes de tratamientos realizados a personas con similitud con el asesino, tanto en su parte fisica como en el tipo de patología que cursaba.
Todo el trabajo rutinario ya estaba en marcha. Sólo era cuestión de esperar resultados para armar el rompecabezas.
Mientras tanto, había que resolver el nuevo enigma. Qué quería decir ♥ Catherine ??
Catherine se llamaría la nueva víctima ?... Y el corazón que significaba ? Je t'aime Catherine ?
En la Central de Policía todo el mundo pensaba en esta charada… las versiones más inverosímiles rodaban por los pasillos.
Uno decía que la nueva víctima se llamaría Catherine y que en vez del pecho le iba a extirpar el corazón. No faltaba quien decía que la próxima víctima sería la conocida actriz Catherine Déneuve y el corazon era porque estaba enamorado de ella. Alguien mencionó el Marché Sainte Catherine en Le Marais. Otro dijo que podía ser en el Guinguette (café al aire libre) Sainte Catherine en Créteil o en el restaurante Chez Catherine en la rue Berryer, cerca de L’Etoile. Hasta un miembro de la Policía, el Comisario Leclerc estaba convencido que su esposa, que se llamaba Catherine sería la amenazada. Y se lo notaba contento….

(continuará)

Sous le ciel de Paris... Cap. 4

2007-03-16T04:18:00.000-07:00

A la mañana siguiente, el Comisario Delacroix y el Sargento Tassart se dedicaron con personal especializado a hacer el dictado de rostro del asesino. Los datos que aportaron ambos policías fueron coincidentes, en líneas generales, pudiendo llegar a la conclusión de que era un hombre con cabello negro no demasiado abundante, peinado hacia atrás, con entradas en ambas sienes, frente amplia, cejas pobladas, ojos grandes, negros y brillantes, nariz recta y ligeramente prominente, mas bien alargada y algo afilada. Labios finos y boca amplia. Estaba correctamente afeitado, pero se notaba que tenía una barba negra y de ésas que se denominan duras. Orejas bien pegadas y más bien chicas.
Cuando la computadora formó la facies completa, a partir de los datos incorporados, se pudo apreciar una fuerte impronta de tipo chipriota-griego, con ciertas reminiscencias árabes. La imagen fue impresa y sería distribuída por todas las seccionales policiales.
Los policías regresaron al departamento Homicidios, y Delacroix fue a ver al Inspector Garnier.
- Delacroix – dijo el Inspector – debemos diagramar la vigilancia de la próxima zona indicada por el asesino. De acuerdo a mi entender, y considerando que el asesino tratará de cometer su crimen en alguna de las dos avenidas, Foch o Friedland, en cercanías de L'Etoile, habrá que cubrir ambas avenidas desde tres o cuatro cuadras antes de su confluencia en L’Arc de Triumphe.
- De acuerdo – asintió el comisario – diagramaremos un operativo móvil similar al del Barrio Latino. Por la Avenue Foch desde la Avenue Malakoff hasta L’Arc de Triomphe y por la Avenue de Friedland hasta que cambia tomando el nombre de Boulevard Haussmann, OK ?
- Vigilar todo el perímetro de la Place Charles de Gaulle y el acceso a la Avenue des Champs Elysées, para evitar escapes por esa zona – recomendó el Inspector Garnier, agregando – Me gustaría poner francotiradores en lo alto de L’Arc de Triomphe.
- No será peligroso ? - dudó Delacroix - mire que circula mucha gente por esa parte de la ciudad.
- Hay que darles precisas instrucciones - insistió Garnier – disparar únicamente sobre seguro y si la circunstancia lo amerita. Tenemos personal idóneo para el caso.
Mientras el Comisario Delacroix estaba diagramando el operativo, sonó el teléfono en el despacho de Garnier. Llamaba el Dr. Dubonnet, jefe del Gabinete Psicológico, invitando al Inspector a apersonarse a su despacho a fin de darle el informe sobre el caso del asesino serial, el asesino de los “pechos”, como le llamaban en la jerga policial..
-Me llamaron del Gabinete Psicológico. Tienen el informe, quieres venir conmigo – invitó Garnier a Delacroix.
- Por supuesto…vamos – aceptó el comisario – aunque la Psicología no es mi fuerte.
- Vamos - ordenó Garnier - Cuatro orejas escuchan mas que dos y dos cerebros piensan más que uno y esto me parece que puede ser muy importante para la investigación.
Es así que el Inspector Garnier y el comisario Delacroix en pocos minutos arribaban a la dependencia.
Luego de los saludos de práctica y sentados ya en el despacho, el Dr. Dubonnet, Jefe del Gabinete Psicológico, comenzó a explicar:
- He examinado todos los antecedentes que tienen sobre los asesinatos seriales que me comentó, incluyendo el de anoche, que fue muy florido. - comenzó el psicólogo - Se puede pensar con cierta seguridad que es un psicópata, con conflictos importantes. Hay un elemento que es un común denominador y es la extirpación del pecho, torpemente, porque no lo sabe hacer de otra manera, pero el hecho en sí, es importante para hacernos pensar en un fuerte complejo de Edipo.
- Entiendo - dijo el Inspector Garnier - pero si mal no recuerdo, en el complejo de Edipo existe un marcado amor por la madre, que sería representada en estos casos por las mujeres.
- Está en lo cierto - aclaro el Dr. Dubonnet - pero si bien Edipo desarrolla un amor anormal por su madre, no deja de ser un conflicto.
- Y por qué las mata entonces ? - preguntó Delacroix.
- Bien. El hecho de que se hable de un conflicto - explicó el psicólogo - alude a exigencias internas contrarias. Señala el amor y el odio simultáneamente y según lo padezca en una posición depresiva o esquizoide, existe la ambivalencia y puede predominar cualquiera de ellas.
- No sabía que existen distintas formas – reconoció Garnier.
- Si, todo comienza con la frustración del destete. La pérdida del pecho origina frustración - aclaró el psicologo y añadió - y esta frustración encuentra su respuesta en el sadismo oral, dirigido al primer objeto que es el pecho. También se habla del pecho bueno y el pecho malo…
- Y será por eso que les extirpa un pecho ? - preguntó Delacroix.
- Es muy posible, que identifique el pecho izquierdo…, siempre el izquierdo , no ?... con el denominado pecho malo – explicó el Dr. Dubonnet.
- Podría ser - dijo el Inspector Garnier.
- Para el sujeto, la madre es dadora o retenedora del pecho - continuó explicando el psicólogo - y si se llega al sadismo oral, no expulsado a tiempo, determinará el instinto agresivo, primero contra sí mismo (masoquismo). Pero como lo que deja de recibir es el pecho, la venganza se centra sobre ese pecho. Hay fantasías tempranas del niño de apoderarse de los contenidos del cuerpo de la madre, fantasías orales de chupar y vaciar ese cuerpo con un goce para sí. Tanto Melanie Klein como Sigmund Freud dicen que existe un odio anterior al amor (o coexistente), odio originado por la expulsion de la pulsión de muerte, primero sobre ese pecho y luego sobre todas las posesiones maternas, con el deseo de conocer el interior del cuerpo materno, primero con la represión y luego con la sexualización.
- Digamos entonces que tiene un Complejo de Edipo con bastante mala onda... - reflexionó el comisario Delacroix.
A esta altura de la explicación Garnier y Delacroix se encontraban boquiabiertos, pero sin perder el interés por la misma.
- Ya lo creo - asintió sonriendo el psicólogo y continuó - Dentro del complejo de Edipo hay dos posiciones, la Esquizoparanoide y la depresiva, pudiendo también coexistir ambas. Cuando la angustia persecutoria es predominante, el temor al aniquilamiento, puede inducir a la muerte, porque existiendo culpa, deviene el duelo y la culpa llevará al concepto de la reparación. Esta reparación permitiría creer en la posibilidad de la cura por el amor, pero muchas veces esa reparación es fallida.
- Allí entonces pude buscar la reparación por medio del odio ? – preguntó el Inspector.
- Puede, es una posibilidad - explicó el psicólogo - pero la psiquis humana no se rige por patrones preconcebidos, ni es matemática. La otra posibilidad es que caiga también en la depresión melancólica, y en la melancolía la sombra del objeto cae sobre el yo, constituyéndose en algo que puede resultar inasimilable y cuando esto se exacerba, puede llegar a producir hasta el suicidio melancólico.
- Es complejo, no cabe duda – reflexionó el Inspector – Pero todo esto encaja dentro de la personalidad y los hechos producidos por el psicópata asesino.
- Cualquiera de estas respuestas se puede esperar - dijo el psicólogo - y tampoco se puede decir que esté dicha la última palabra. Todos los días recibimos sorpresas.
- Bien- dijo Garnier y se levantó para retirarse - Creo que tenemos un perfil bien elaborado que nos será de gran ayuda.
- Sería muy útil poder identificar al asesino, para averiguar si es una persona que ha estado en tratamientos psiquiátricos - aconsejó el Dr. Dubonnet.
- Justamente estamos en eso – contestó Garnier – Hemos conseguido algún material y es probable que en unos días podamos tener su identidad.
- Bien – dijo el Dr. Dubonnet a modo de despedida – Cualquier cosa a sus órdenes.
- De acuerdo – dijo el Inspector incorporándose - Muchas gracias.
En silencio salieron del edificio, bajaron la escalinata y se dirigieron adonde tenían estacionado el auto. Tomaron asiento y comenzaron a transitar por las pobladas calles parisinas. El Inspector Garnier preguntó a su ayudante Delacroix:
- Que te pareció el perfil psicológico que hizo el Dr. Dubonnet ?
- Muy interesante…- respondió sin mayor énfasis Delacroix.
- Y que piensas del asesino ? - insistió Garnier.
- Que es un loco de mierda…!!! – respondió Delacroix sin dilaciones.
(continuará)

El próximo capítulo será publicado el día sábado 24 de marzo (palabra de honor), porque me tomaré unos días de vacaciones. Les pido mil disculpas

Sous le ciel de Paris... Cap. 3

2007-03-12T18:49:00.000-07:00

Transcurría el sábado sin variantes. El operativo de vigilancia en el Barrio Latino seguía funcionando por cuarto día consecutivo, pero no se había registrado ninguna anormalidad. Siendo las 11 de la mañana, el Inspector Garnier personalmente fue hasta el lugar, buscó al comisario Delacroix y verificó el cumplimiento de todas las consignas. Juntos se sentaron a tomar un café en el bar del Hôtel de la Sorbonne.
- Habrá desistido el asesino de seguir matando ? - preguntó Delacroix.
- No creo – respondió Garnier – un psicópata de su estilo no deja obras inconclusas.
- Tal vez habremos interpretado mal la clave que nos dejó – dijo Delacroix dubitativo.
- Eso puede ser… - admitió el Inspector – pero se habría reportado algún crimen en otro lugar y eso no ha ocurrido – añadiendo – Tanto hoy como mañana son días difíciles, en los cuales habrá que extremar la vigilancia, porque la zona se llena de gente.
- Es verdad… - agregó Delacroix – toda la zona de restaurantes típicos y étnicos es un hervidero.
- No olviden entonces de vigilar atentamente – recomendó nuevamente el Inspector – Desde el punto de vista preventivo, tratar por todos los medios de evitar que se cometa un crimen. Pero desde el otro punto de vista, el de atrapar al criminal, hay que tener en cuenta otros elementos.
- Está todo contemplado – aseguró Delacroix – todos los hombres tienen orden de controlar a los lugares con teléfonos públicos y los hombres que realicen llamadas de apenas unos segundos.
- Bien - asintió el Inspector – que recuerden eso. Si el criminal consigue su propósito, - debe ser descubierto, perseguido y detenido. Ok ?
- Bueno…- dijo Garnier levantándose – yo seguiré desde la Central esperando eventuales novedades, mientras tanto tú no descuides ni por un segundo el operativo. Estaremos en comunicación permanente.
Todo estaba tranquilo, pero el Inspector Garnier sabía que esa tranquilidad se podía trastrocar en un segundo. Y así fue. Pocos minutos después de las diez de la noche, sonó el teléfono de la Central de Policía.
El telefonista levantó el tubo simultáneamente que Garnier hacía lo propio en su despacho.
- Alo… Policia - dijo el telefonista.
Garnier y el telefonista dieron un respingo cuando la voz grave y algo gangosa del otro lado de la línea dijo:
- Se ha producido un crimen en el Boulevard Saint Michel y la rue Racine.
- Quien habla ? - preguntó el telefonista, aun que ya sabía la contestación.
- S 14 - dijo la voz y cortó la comunicación.
- Ubicó de dónde se ha comunicado – preguntó el Inspector al telefonista.
- Si, de un teléfono público que está en Boulevard Saint Germain y la rue Danton.
Antes que Garnier pueda llamar a Delacroix, sonó su radio y escuchó la voz exaltada y resoplante del comisario.
- Inspector Garnier !!. El Sargento Tassart y yo estamos persiguiendo a un sospechoso por el Boulevard Saint Germain. Acaba de telefonear desde Saint Germain y Danton.
- Es él, Delacroix…!!!, no le pierdan pisada - gritó Garnier - acaba de llamar a la policía y por favor, alguien que vaya al Boulevard Saint Michel y la rue Racine, que allí cometió el crimen. Yo voy para allá.
El inspector Garnier se puso en marcha rápidamente hacia el lugar indicado por el asesino, mientras Delacroix seguía al Sargento Tassart en la persecución del criminal.
Ambos habían podido observar al individuo cuando ingresó a la cabina telefónica, levantó el tubo e hizo una llamada que duró practicamente quince segundos, saliendo luego precipitadamente de la cabina. Esto despertó las sospechas del Sargento, que salió tras él. Cuando el individuo se dio cuenta que lo seguían, comenzó a correr a toda velocidad. Era un sujeto de estatura mediana, delgado, con cabello negro y entradas en ambas sienes, piel blanca mate, cejas pobladas y ojos negros. El Sargento Tassart afirmó luego que pudo observar en su oreja izquierda algunas lesiones como si hubiese sido arañado por la víctima. Llevaba en su mano derecha una bolsa de plástico, del tipo de las que se usan en los supermercados.
El hombre hizo una cuadra por el boulevard Saint Germain, doblando a la izquierda por el Boulevard Saint Michel. A poco de andar dobló nuevamente a la derecha, introduciéndose entre la multitud que camina en las pequeñas y angostas calles donde están todos los restaurantes con comidas de diversos países.
El Sargento Tassart y el Comisario Delacroix corrían tras él, pero tropezaban con la gente que inadvertidamente se colocaba delante de ellos. Es un lugar donde todos están mirando los menúes y precios de los restaurantes, deteniéndose cada tres o cuatro pasos.
Para colmo de males abundan vendedores ambulantes de pequeños objetos artesanales que obstaculizaban su paso. El asesino se desplazaba ágilmente entre la multitud, cambiando de dirección en cada esquina, conociendo como la palma de su mano la zona, evitando las callejuelas cortadas. El sargento Tassart lo perseguía a los tumbos, derribando a su paso a algunos transeúntes distraídos, ocupados en morder su baguette, o esperando la crèpe de cointreau. El asesino poco a poco iba tomando distancia y al girar en una esquina, lo perdieron de vista. Ambos policías quedaron, casi sin aliento, frente a un restaurante griego, en la puerta del cual un mozo vestido típicamente tomaba del brazo a los paseantes, ofreciendo a viva voz el mejor precio para una cena griega con Moussaka, Keftedes y Horiatikis salata, entre otros manjares helénicos y espectáculo de danzas griegas. Cinco metros más allá un hombre con turbante y kaftan invitaba coercitivamente a la gente a entrar en su restaurante árabe a probar las especialidades: kebab con salsa tahine, el humus y babaganoush. En la vereda de enfrente otros restaurantes étnicos ofrecían sus especialidades, desde una pizza napolitana, hasta la local soup a l’ognion avec des croutons.
En medio de esa confusión sonora y visual creado por el paso lento y desacompasado de los transeúntes vestidos con atuendos diversos, ambos policías se miraban atónitos, sin saber por dónde había desaparecido el asesino.
- Oh ..la…la…La foule !! – exclamó con rabia incontenida el Comisario Delacroix.
Mientras tanto, un par de policías de los que estaban en el quartier Latin, fueron a la dirección indicada, encontrando en la esquina triangular de la rue Racine una muchedumbre agolpada mirando hacia el balcón del tercer piso. Allí se encontraba bamboleante sostenido por la baranda del balcón el cuerpo sangrante de una mujer.
Los policías subieron al tercer piso, en tanto llegaba al lugar el Inspector Garnier.
La puerta del departamento se encontraba abierta, viéndose los ambientes en total desorden. En el dormitorio, la cama deshecha con un charco de sangre, sábanas manchadas de sangre tiradas en el piso; la puerta que conducía al balcón estaba abierta y en el mismo, apenas sostenido por una atadura realizada con una media de nylon, el cuerpo de una mujer desnuda y con el pecho sangrante. Del lado izquierdo se veían las costillas, ya que el pecho izquierdo había sido extirpado con el músculo pectoral incluído. La mujer tendría cerca de 45 años, de alrededor de 1,70 m de estatura, de contextura robusta, probablemente con algunos kilos de más, piernas y brazos fuertes, pechos voluminosos. Como en los demás casos, no había cerraduras forzadas, ni ventanas abiertas o rotas, por lo cual se infería que el asesino había sido admitido por la víctima o ingresado a su domicilio con ella. Esto indicaba que previamente había logrdo tener algún tipo de relación con la víctima, aunque sea circunstancial.
- El asesino cumplió con su predicción - dijo el Inspector Garnier – Justamente frente a la Sorbona.
- Verdaderamente - aceptó otro policía - y además lo hizo bien espectacular.
Justamente en eses momento el comisario Delacroix llamó por la radio al Inspector Garnier. Este ansiosamente preguntó:
- Atraparon al criminal ??
- Lamentablemente se nos escapó entre los dedos - contestó con rabia Delacroix - se perdió entre la multitud en la zona de restaurantes. Además era imposible disparar, por la cantidad de gente que había. Hubiéramos producido un desastre.
- Merde … !!! - exclamó Garnier - Lo alcanzaron a ver claramente ?
- Absolutamente… Y estamos en condiciones de hacer un dictado de rostro del asesino -contestó Delacroix y curiosamente preguntó - Cómo fue el crimen de hoy ?
- Espeluznante - contestó el Inspector - ya verás… Ven para aquí, luego charlamos.
- Inspector… - llamó un policía desde el baño – Vió el dibujo que hay en el espejo ?
- Qué hay ?... Cambió las incripciones por dibujitos ahora ? - preguntó el Inspector, dirigiéndose hacia el baño.
Allí, sobre el espejo, con el tradicional lapiz labial se podía ver claramente un prolijo dibujo y una letra, una estrella y una F.
- Merde…!!!! - exclamó el Inspector - L’Etoile….!!!!. y la F…? qué querrá decir ? Esa
zona sí que será difícil de controlar. Más aún que el Quartier Latin.
- Ya lo creo - acotó el policía - calcule que son doce las avenidas que salen de la plaza de L’Arc de Triomphe. Para colmo es zona totalmente turística.
- Es verdad, pero… analizando mejor la cosa, te diré que este asesino es tan desafiante que nos ha dado la pista señalando hasta la avenida en la que cometerá el asesinato - reflexionó Garnier.
- De veras ? – preguntó extrañado el policía abriendo sus ojos y enarcando las cejas.
- Pues sí, amigo… - dijo el Inspector – Si bien hay doce avenidas que conforman l’Etoile, dos de ellas comienzan con la letra F: la Avenue Foch y la Avenue de Friedland. En una de ellas, y en las cercanías de L'Arc de Triomphe, intentará hacer el próximo, ya que menciona L’Etoile.
- Oh…la…la…!!! - exclamó el policía - nada menos que la Avenue Foch, la más aristocrática… y la Avenue de Friedland, sede de embajadas, etc… Hummm !!
En ese momento llegó el comisario Delacroix, quien al ver la escena del crimen quedó petrificado. No solamente habia masacrado a una mujer, sino que la había expuesto en el balcón.
- Sigue con la misma metodología - acotó - pero éste lo quiso hacer más espectacular.
- No cabe duda que es un psicópata - afirmó el Inspector Garnier – mañana mismo reclamaré el informe al Gabinete Psicológico. Creo que nos puede trazar un buen perfil del asesino, a lo que uniremos los datos que nos puedan dar Tassart y tú.
Los exámenes rutinarios no demostraron nada nuevo para los hábitos del asesino serial. La mujer asesinada tenía 46 años de edad, era una Profesora de Arte y Diseño de la Universidad de la Sorbona. Oriunda de París, había realizado estudios de postgrado en Londres y Viena y era titular de la cátedra desde hacía cuatro años. Divorciada hace seis años, vivía sola en ese departamento que era de su propiedad. Tenía dos hijos, un varón y una mujer, de 25 y 22 años respectivamente, ambos profesionales, casados, sin hijos y residentes en el mismo Paris en la zona de nuevos apartamentos de la Défense. La occisa era una profesional respetada y de vida normal, dedicada a la docencia y al estudio en su especialidad.
La Policía Científica esta vez sí, habia obtenido algunos datos de gran valor. Se habían encontrado huellas de la piel del asesino bajo las uñas de la víctima, lo cual además de indicar que hubo lucha, es un material para establecer el ADN del criminal y probablemente su grupo sanguíneo. Además Dactiloscopía buscaba huellas digitales que comparadas con las encontradas en los crímenes anteriores, podían detectar la presencia de una misma persona en todos ellos.
(continuará)

Sous le ciel de Paris... Cap. 2

2007-03-09T08:55:00.000-08:00

No pasaron más de cuatro días y nuevamente el telefonista de la Central de Policía fue conmovidos por “la voz grave y gangosa al teléfono”:
- Aló … Police… Vengan urgente a la Rue du Reaumur y el Boulevard de Sebastopol. Hay algo que interesará al Inspector Garnier - la voz sonaba a modo de burla.
El telefonista hizo una seña a Delacroix que estaba cerca, quien se aproximó.
- Quién habla – preguntó el telefonista, mientras trataba de localizar la llamada,
- E…11 – respondió la enigmática voz y cortó la comunicación.
- Se pudo localizar de dónde llama ? - preguntó Delacroix.
- De un teléfono público cercano a la Iglesia de St. Nicolas des Champs, justamente en la dirección que nos indica - contestó el telefonista.
Eran alrededor de las cuatro de la mañana, Delacroix llamó a Garnier y ambos partieron raudamente hacia el lugar, mientras tanto Garnier observó:
- La Rue du Reaumur es la continuación de la rue du quatre septembre… todo derecho hacia el Este.
- Exactamente a once cuadras hacia el Este del lugar donde fue cometido el asesinato anterior - exclamó Delacroix.
- Ahi tienes…develada la incógnita - dijo Garnier - pero tarde.
El lugar estaba casi desierto a esa hora de la madrugada, sólo unos pocos curiosos en la puerta de entrada de un viejo edificio situado en la misma esquina. No es una zona de demasiado movimiento nocturno. En las cercanías se encuentra la Iglesia de St. Nicolas des Champs y el Conservatoire National des Arts et Metiers, que tienen movimiento durante el día, pero de noche… pocos andan por allí.
La escena del crimen no variaba mucho de los dos anteriores. La mujer tenía unos 35 años, de tez morena, brutalmente apuñalada y nuevamente con el pecho izquierdo extirpado torpemente. Vivía sola en un apartamento al fondo de un pasillo. Se notaban señales de resistencia por parte de la mujer, pero había sucumbido al asesino.
Presentaba signos de violación. Luego se determinó que la misma había sucedido post mortem. La mujer no era nacida en Francia. Era argelina, una de las tantas personas de origen africano que habían llegado a Francia últimamente, proveniente de las antiguas colonias francesas en Africa. Ya tenían la ventaja de hablar el idioma, por lo cual les resultaba más fácil ganarse la vida y salir de la miseria de su país. Se llamaba Jazmin Benadour. Buscaron alguna evidencia en el pequeño departamento, sin encontrar nada que pueda ayudar a identificar al asesino, salvo una inscripción en el espejo del living. Escrito con lápiz labial se leía S 15.
Luego de las tareas de rigor, regresaron a la Central de Policía.
- Esta vez S 15 – dijo Delacroix.
- Y ésta será la última vez – exclamó Garnier - Todavía cree que no nos hemos dado cuenta de su clave.
- Quince cuadras hacia el Sur, verdad ? – preguntó triunfalmente Delacroix.
- Si, clarísimo… a ver…hacia el Sur por el Bv. De Sebastopol… ajá - Garnier abrió sus ojos desmesuradamente - Cruza el Puente San Michel, al Barrio Latino.
- No !!! – exclamó incrédulo Delacroix – Es en los jardines de Luxemburgo…!!!
- Oui mon ami !! - asintió Garnier – más exactamente cerca de una entrada a los mismos, frente a la Sorbona. Deberemos montar un operativo de vigilancia en toda la zona.
- Difícil tarea - reflexionó Delacroix - Es una zona muy abierta, muy amplia, con muchos pequeños hoteles y pensiones de estudiantes, muchos turistas...
- Verdad - Pero lo haremos – aseguró Garnier
La Policía buscó sin éxito cualquier tipo de conexión entre las mujeres asesinadas, conexión con drogadictos o traficantes, amantes, etc. Las pobres mujeres no tenían cosas raras en su vida, eran empleadas honestas bien conceptuadas en sus respectivos empleos.
Los detectives trabajaron los dias siguientes en base a sus deducciones. Consiguieron el apoyo incondicional del Jefe de la Policia parisina y destinaron ochenta hombres para vigilar toda esa zona del barrio latino. El Boulevard Saint Michel, desde el Boulevard Saint Germain hasta la Place Saint Denis, fue cubierto por personal policial vestido de civil ocupando los cafés de la zona, deambulando con un itinerario prefijado, para cubrir eficazmente todo el sector. Personal policial tenia orden de ocupar un lugar en cada café, rotando cada media hora para cambiar al hombre y no ser reconocido. También la ronda se hacía en derredor del edificio de la Sorbona y de los Jardines de Luxemburgo. Todos los policías interconectados entre sí y con la Central de Policía.
Delacroix controló personalmente la puesta en marcha del operativo, recorrriendo el circuito vigilado, justamente los lugares donde tuvo su cuna el existencialismo de Jean Paul Sartre, Simone de Beauvoir…
Cuarenta y ocho horas después del tercer asesinato, el día miércoles, el operativo ya estaba en pleno funcionamiento. La incógnita era cuándo el asesino se dispondría a dar su próximo golpe, pero el Inspector Garnier y su organización lo estarían esperando.
El Comisario Primero Delacroix se encontraba a cargo del operativo in situ, entre el grupo de policías encargado de vigilar el área y periódicamente controlaba todos los puestos y sus rotaciones.
Por lo sucedido hasta ahora, el asesinato se acompañaba de violación, antes o después,
por lo cual era de suponer que el asesino lo llevaría a cabo en un ambiente cerrado: hotel, departamento, pensión, o en el único lugar abierto posible: los extensos jardines de Luxemburgo, acción que sería más que arriesgada porque los jardines eran visitados continuamente por estudiantes, paseantes y turistas. En él era habitual que se lleven a cabo representaciones teatrales, de danza o recitales de música, que atraían a la gente. Unicamente en altas horas de la noche o la madrugada podría resultar un lugar propicio, asi que la vigilancia interna se redoblaba en tales horarios.
Las horas pasaban y la inquietud del Inspector Garnier y el Comisario Delacroix aumentaban, Pasó todo el miércoles y nada…. Todo el jueves y nada… todo el viernes y nada tampoco. Lo único estimulante era que tampoco en otras zonas de Paris se había registrado un crimen que reuniera estas características. El asesino se habría llamado a descanso ?
Se habían encomendado estudios de la voz del asesino grabada de sus escuetas comunicaciones telefónicas. El informe decía que era una voz más bien de tono grave, algo ronca, su acento francés no era del todo correcto, por lo cual se suponía que podía ser un individuo extranjero, proveniente de los Balcanes (Turco, griego, chipriota…), pero con buen dominio del idioma.
En París, ciudad cosmopolita como pocas, había mucha gente de esas nacionalidades y hasta podía ser hijo de extranjeros, que acostumbraban usar el lenguaje de su tierra de origen en sus casas, lo cual confería aún a los hijos nacidos en Francia un acento distinto.
El Inspector Garnier también había remitido todos los antecedentes al gabinete psicológico, esperando una respuesta de los profesionales del mismo, que le trazara un perfil psicológico del asesino.
Se trataba de unir todos los elementos registrados, que por cierto no eran muchos, pero en el devenir de las horas se esperaban más novedades.
También se habían conectado con elementos del hampa que en ocasiones colaboraban con la Policía, intercambiando favores, los conocidos como “soplones” en el mundo policial, sin ningún resultado. No tenían relación con asesinos seriales. Como le dijo un “soplón” al Inspector Garnier en forma directa: “Nosotros somos delincuentes, pero no locos”.
En fin… un enigma hasta el momento. Era una investigación en pañales, porque todavía no se habían podido reunir datos realmente significativos.

(continuará)

Sous le ciel de Paris... Cap. 1

2007-03-07T06:34:00.000-08:00

Sábado 27 de agosto a la madrugada. La campanilla del teléfono sonó repetidas veces en la seccional de Policía de Montmartre. Eran casi las 4 de la mañana y el agente de guardia sacudió perezosamente la cabeza y atendió.
- Aló… Police… - dijo en tono monocorde.
- En la Rue Lamarck y Eugene Carrière se producido un asesinato – dijo una voz grave y ligeramente gangosa.
- Quien habla ? – preguntó el policía subiendo la voz.
- El asesino - respondió la misma voz y cortó.
A pesar que la llamada podía tomarse como una broma, dada la localizacion del lugar, rápidamente una patrulla policial salió en esa dirección. Recorrieron el Boulevard de Clichy, pasaron frente al Moulin Rouge, bordearon el cementerio de Montmartre y dos cuadras más allá se encontraban en la esquina indicada. Varias personas se encontraban en la puerta de una casa, con un corredor hacia el fondo. Cuando vieron que llegaba la policía, abrieron el paso.
Los policías penetraron hasta el fondo del corredor, desembocando en una modesta vivienda. Ni bien traspusieron la puerta encontraron el cuerpo inerte de una joven mujer de unos 25 a 30 años, rubia, bella, vistiendo una bata de seda abierta adelante que dejaba a ver su cuerpo desnudo con el tórax ensangrentado. Llamaba la atención que el pecho izquierdo había sido cortado a cuchillo, como si hubiese sido amputado. La imagen de la mutilación era repugnante, rezumando todavia sangre, a pesar de estar muerta. La escena mostraba desorden, lo cual hacía pensar que había habido resistencia por parte de la víctima. El forense diría si había existido violación, pero era lo más probable.
Se comunicaron con la Policia Central, de donde enviaron a los investigadores de la sección Homicidios y una ambulancia que transportó el cuerpo. Un somero interrogatorio a los presentes no aportó mayores datos. El cuerpo fue encontrado por otra mujer, que convivía con ella y ejercía la prostitución en la zona del Boulevard de Clichy. Cuando regresaba de sus actividades, se encontró con la sorpresa. Se revisaron los efectos personales de la occisa, no encontrando nada importante, excepto su documentación. Se llamaba Elise Mouillon, nacida el 3 de diciembre de 1980. La amiga indicó que trabajaba en una gran tienda del centro, no conociendo familiares de la misma. Los detectives revisaron todo el departamento, cosa simple porque era diminuto y encontraron en un espejo una inscripción hecha a pulso con lapiz labial que decía: Prochain 4-9. (Próximo 4-9)
- Creo que estamos en presencia de un asesino serial – dijo el detective Inspector Garnier - pero no sabemos la causa que lo impulsa.
- Pienso lo mismo - dijo el comisario Delacroix, su ayudante - y seguramente la persona que avisó a la seccional policial, sea realmente el propio asesino.
- La inscripción será aviso del proximo crimen ? - preguntó Garnier.
- Es posible….y fíjate que el próximo sábado es justamente 4 de setiembre - dedujo Delacroix.
En la Central de Policía se pusieron en juego todos los mecanismos para buscar alguna vinculación de la mujer con ambientes extraños, pero poco se pudo averiguar. En la tienda donde trabajaba dieron buenos informes de la empleada asesinada, no le conocían una vida disipada, era soltera y nadie le conocía novio ni amante. Era una bonita chica, que no tenía familiares en Paris. Presuntivamente era originaria de Aix en Provence, ciudad del sur de Francia. Sus amistades eran normales y el hecho que conviviera con una prostituta, era una circunstancia económica, pero nada más. Ella no tenía relación con esa profesión.
La muerte fue por apuñalamiento, y con el mismo elemento se extirpó el pecho izquierdo de la víctima. Por la manera de realizarlo, el asesino no tenía ningún tipo de conocimiento anatómico, ya que fue realizado torpemente y con apresuramiento. Tampoco el pecho apareció en la escena del crimen, ni en los alrededores.
Pasaron varios días sin adelantos en la investigación, hasta que el viernes 3 de setiembre a las nueve de la noche se registró una nueva llamada, esta vez a la Central de Policía. En cierto modo la estaban esperando, pero para el día siguiente.
- Aló… Police…? - dijo una voz grave y ligeramente gangosa – Se ha producido un crimen en la rue du Quatre Septembre y rue Michodière.
- Quien habla ? – preguntó el telefonista.
- 4…9 - fue la lacónica respuesta.
La llamada fue inmediatamente pasada al Inspector Garnier, pero cuando él tomó el auricular, ya habían cortado. Revisada la grabación, la voz fue claramente la misma que llamara la semana anterior, identificándose el asesino con la inscripción dejada en el espejo.
- Mon Dieu !! –exclamó Garnier – a pasos de L’Opera.
Rápidamente Garnier y Delacroix se pusieron en marcha hacia el lugar. Pasaron frente el tradicional Café de la Paix, repleto de gente, disfrutando un trago o un café, tanto en su interior como en las tradicionales mesitas circulares de la vereda. Toda la zona de L'Opera, era un mar de gente, como suele serlo habitualmente.
- Es un abierto desafío – dijo Garnier – y nosotros somos unos pelotudos. Cuando dejó la inscripción “prochain 4-9” no era para indicar que el sábado 4 de setiembre iba a cometer el siguiente asesinato.
- Claro – añadió el comisario Delacroix – El asesinato fue en la rue du quatre septembre.
- No cabe duda que estamos frente a un psicópata - comentó Garnier - y te diría que en su fuero íntimo desea jugar con nosotros y es más... tarde o temprano se querrá dar a conocer.
- Pero…- objetó Delacroix – tendremos que encontrar cuales son los móviles para realizar estos crímenes.
- Recuerda que un psicópata no tiene los móviles habituales - dijo el Inspector - Los tiene en el interior de su mente aberrante.
Cuando llegaron al lugar del crimen, vieron la gente agolpada frente a un edificio de seis plantas. El portero indicó que el crimen se había producido en el cuarto piso y acompañó a los investigadores hasta allí. Nuevamente encontraron a una mujer sola, muerta a puñaladas y con el pecho izquierdo extirpado sanguinariamente. La víctima se encontraba totalmente desnuda, acostada de espaldas, con las piernas separadas y había signos de violación.
- Quién fue la primera persona que llegó al departamento ? - preguntó Garnier.
- Yo…- dijo el portero – Una persona llamó a la portería desde la calle, avisando que me necesitaban urgente en el cuarto piso.
- Seguramente era el hijo de puta del asesino - acotó Delacroix.
- Conocía usted a esta mujer ? – preguntó Garnier al portero.
- Sí - contestó - hace alrededor de ocho meses que habita el departamento. Lo alquila y creo que trabaja de vendedora en las Galerias Lafayette, a pocas cuadras de aquí.
- Lo vamos a citar a la Policía para que nos amplíe los datos - le avisó Garnier.
En la revisación completa del departamento, no encontraron nada que aportara indicios a la investigación, salvo que en el espejo del baño escrita con lapiz labial se veía una leyenda: E 11
- E 11 - leyó en voz alta Delacroix - que querrá decir ?
- Será un indicio para que adivinemos el nuevo lugar de asesinato ? – se preguntó el Inspector Garnier, agregando - No cabe dudas que es su “modus operandi”. Ahora tendremos que adivinar que quiere decir E 11…
Nuevamente el interrogatorio al portero del edificio, a los vecinos y a los Jefes de las Galerías Lafayette no aportaron ningún dato de interés. La mujer era oriunda de Toulouse, una ciudad relativamente cercana a Paris, su nombre era Anne Laure Desperrier. Habitaba sola en el departamento, tenía una hermana casada que vivía cerca de Porte Maillot, bastante lejos de ella, por lo menos a 20 minutos de Metro, con la cual tenia frecuente trato, pero no se le conocían novios o amantes, para pensar en algo pasional. Sin embargo, la muerte producida a cuchillazos repetidos podría indicar algún elemento pasional.
- No hay asesinato sin móvil – repetía Garnier – debemos encontrar un detalle que nos indique por qué mató a esas dos mujeres.
- Incluso no hay ninguna relación entre ellas. Ni siguiera se conocían – dijo Delacroix.
- Debemos exprimir nuestros sesos, porque nos ha dejado un indicio … E 11 - repetía Garnier.
- E de…Ecole Militaire, tal vez ? – pensó Delacroix en voz alta – E de Elyssées o de Etoile ?
- E... de estúpidos – exclamó Garnier – Nos tiene sentados como estúpidos pensando, mientras leerá los diarios o verá la Televisión y se reirá de nosotros.
(continuará)

2007-03-02T13:17:00.000-08:00

He estado algo ausente del blog, mas no de escribir. Estoy elaborando una novela-cuento, más breve que Crimen de Ocasión, que resultó algo prolongada para publicarla en el blog.
Trataré de ser más dinámico, con menor cantidad de capítulos y menor extensión de los mismos para facilitar la lectura.
En la semana próxima comenzaráel primero. La acción transcurre en Paris.
Oh Paris !! toujours Paris !!!

INFARTO CARDIACO

2007-02-25T04:00:00.000-08:00

- Hola, Doctor González ?... Habla Carmen Fernández. Por favor…!!! Venga urgente que mi marido está muy mal… está sin conocimiento y no puedo hacerlo reaccionar…!!! - llamó desesperadamente la mujer.
- Ya voy para allá – dijo el médico y cortó.
Mientras conducía su automóvil, el Dr. González, reconocido cardiólogo de la ciudad, recordaba que su paciente había sufrido su tercer infarto hace apenas una semana. Luego de hacerle un estudio radiológico de sus coronarias, le había propuesto un by pass, pero el paciente no había querido saber nada de operarse. Así es que se encontraba en su domicilio, medicado con bloqueantes adrenérgicos en un suero endovenoso. El doctor sabía que podía sufrir complicaciones y seguramente estaba cursando una de ellas.
Cuando llegó, la puerta de la casa se encontraba abierta. Como conocía la casa, subió al primer piso, donde se encontraba el dormitorio principal. Ingresó al mismo y vió a la mujer llorando, besando y abrazando a su marido inconsciente y a la enfermera a su lado.
Ni bien lo vió, Carmen le informó:
- Se quejó de un fuerte dolor en el pecho y casi inmediatamente perdió el conocimiento. Yo estaba a su lado, la enfermera se había retirado un momento a tomar un té; la llamé enseguida, pero ni ella ni yo pudimos hacer nada. Sólo atiné a llamarlo por teléfono.
El médico mientras escuchaba a Carmen, tomó su estetoscopio, auscultó al enfermo, pero al instante se dió cuenta que no había latidos… Estaba muerto…, y de acuerdo a lo relatado por su esposa, más el antecedente de su problema cardíaco, no cabía duda que había sufrido un infarto importante.
- No hay más nada que hacer - dijo el médico lacónicamente - está muerto. Ha tenido un infarto masivo, que no le dió chance de sobrevivir.
- Pobrecito – exclamó su mujer llorando – A pesar de todo el tratamiento… quizás si hubiera aceptado operarse…
- Le estaban dando los bloqueantes cardíacos ? - preguntó el Dr. González.
- Por supuesto. Yo misma me encargaba de verificar que la enfermera se los administrase, porque tenía miedo que se exceda en la dosis y usted me habia dicho que eran peligrosos porque podían llegar a producir arritmias y hasta un paro cardíaco.
- Es una lástima que no haya aceptado la cirugía – reflexikonó el médico – en estos casos, no solo es cuestión de tomar los medicamentos.
- Es verdad - reconoció María – Además… nunca se cuidó como debería haberlo hecho. Nunca dejó el cigarrillo, ni las comidas, vivió padeciendo el stress de su actividad comercial.
- En fin… es lamentable, pero es así - dijo el doctor, finalizando su tarea y retirándose.
- Doctor – dijo Carmen – el certificado de defunción lo expide usted ?
- Sí - respondió el médico – ya habiendo tenido de paciente a su marido, no hay problemas. No se preocupe. De la Empresa Funeraria se contactarán conmigo y yo lo haré; sólo tiene que darles a ellos el documento de su marido y ellos se encargan de todo.
- Gracias, doctor – agradeció Carmen.
Mientras sucedía todo esto, ya habían llegado a la casa algunos familiares y amigos, avisados de la tremenda noticia. Se acercaban a Carmen y la trataban de consolar, pero ella estaba inmersa en un mar de lágrimas.
Un hermano se encargó de ir a una empresa funeraria para organizar todo. Muchísima gente concurrió al velatorio, tenía muchos amigos, clientes, personal de su empresa.
Carmen pasó toda la noche junto a su marido en la capilla ardiente, llorando y callada. Prácticamente no quiso conversar con nadie. Se hallaba sumida en sus pensamientos, con la mirada como perdida. Hizo un balance de su vida y de todo lo sucedido en el último tiempo.
Hacía un año atrás que su marido había sufrido el primer infarto y a pesar de todas los consejos médicos, jamás se cuidó. Debía eliminar el stress, el sedentarismo, dejar de una vez ese cigarrillo maldito, hacer dieta, cuidar el colesterol…tantas cosas que su marido no cumplía. Le habían hecho un estudio que demostraba múltiples obstrucciones en las arterias que riegan al corazón…. y eso era grave. Según la opinión del médico, para una persona de su edad, 44 años, sus arterias era las de un anciano. Ya le habían dicho que era imprescindble una operación, pero él, tan terco y absoluto como siempre, se habia negado rotundamente. Nadie lo pudo convencer.
En realidad, luego de su primer infarto, nunca volvió a ser el mismo. Siempre tenía sus dolores en el pecho ane el menor esfuerzo, que él minimizaba, pero nunca llegó a sentirse totalmente bien. Ni siquiera podían hacer el amor, porque cuando llegaba el momento crucial, sentía una opresión en el pecho que lo inmovilizaba. Ni hablar de erotismo, ésa era una opción prohibida para ellos. Sólo conseguía algo cuando ella llevaba la iniciativa, pero eso no la satisfacía para nada y hace tiempo estaba cansada de éso. No era una vida sexual para una mujer de 40 años… Ella era una bella mujer, cuidaba su cuerpo con sesiones intensas de gimnasia, hacía dieta, era amante del buen sexo, ardiente, erótica. Justamente en el gimnasio había conocido a un hombre de su edad, divorciado, con el cual había comenzado a salir desde hacía tres meses.
Aprovechando su tiempo libre, abundante por lo ocupado que estaba siempre su marido, habían tenido varios encuentros y con él realmente podía sexualmente manifestarse tal como era. Era su desahogo.
A la mañana siguiente llegó el momento de dirigirse al cementerio. Previamente a la inhumación, se realizó una misa y un responso.
Luego…todo terminó. Mientras regresaba a su casa, su mente estaba ocupada por un solo pensamiento…: Cómo haría para hacer desaparecer la jeringa y las quince ampollas vacías del bloqueante cardíaco que aún tenía en su cartera.

CRIMEN DE OCASION - CAP. 15 (epílogo)

2007-02-20T05:22:00.000-08:00

Steven Carlsson se encontraba ocupado en su gimnasio desarrollando sus tareas habituales. La mañana había transcurrido sin demasiadas novedades. Apenas habian pasado unos minutos del mediodía, hora en que el personal se retiraba por un par de horas y él habitualmente se tomaba un descanso, hacía un poco de relax, a la vez que aprovechaba para comer allí mismo algo liviano, darse un baño y cambiarse para recomenzar la tarea de la tarde. Tenía bastante trabajo, gracias a los nuevos aparatos incorporados, que habían colocado al gimnasio entre los mejores y más completos en su tipo.
Abrió la canilla de la ducha, pero lo interrumpió el sonido del teléfono, que en esta hora de receso permanecía siempre silencioso. Sorprendido, atendió personalmente, porque ya la secretaria se había retirado y se sorprendió más aún cuando del otro lado de la línea el que le hablaba era Wendell Bryant.
- Buenos días Sr. Carlsson, habla Wendell Bryant - se presentó - perdóneme que lo moleste, pero necesitaría conversar un momento con usted.
- Con mucho gusto - mintió Steven - Usted dirá.
- Estoy en el piso 25, en el departamento de Patty - dijo Wendell - Le agradecería si puede venir ya mismo unos minutos.
- Bueno...- dudó Steven, pero finalmente aceptó - En unos minutos estaré allí.
La invitación lo había tomado desprevenido. Lo último que se le hubiera ocurido era pensar que Wendell Bryant lo llamase para conversar... De qué ?. Tal vez se habría dado cuenta del dinero que Patty le había dado ?, pero...Qué le podía reclamar ?. Todo esto pensaba mientras se daba una ducha rápida y se cambiaba de ropa. Tardó pocos minutos, porque estaba sumamente ansioso y descendió al piso 25.
Tocó timbre y al instante el propio Wendell le abrió la puerta.
- Pase Sr. Carlsson...tome asiento - indicó Wendell, observando de arriba a abajo la atlética figura del profesor.
Steven obedeció, sin decir palabra, porque realmente no sabía qué decir. Wendell se sentó enfrente.
- Me va a disculpar que no lo invite con nada - comenzó Wendell con cierto aire de tranquilidad, hablando pausadamente - pero estoy absolutamente solo aquí. Vine hace un buen rato y he estado meditando sobre todo lo que ha pasado...
- Realmente todo muy lamentable - dijo Steven gravemente.
- Sí...efectivamente... - continuó Wendell con los ojos entrecerrados y un tono bajo que inquietó a Steven y repitió pensativo - efectivamente...
Se levantó del sillón y comenzó a pasearse perezosamente por el amplio living, espetando de improviso:
- Carlsson..., usted mantenía un romance con Patty, verdad ?
- Yo... - intentó decir Steven.
- No me diga nada - interrumpió secamente Wendell - Le repito que he estado con mi mente dando vueltas en todo esto y le puedo garantizar que me he dado cuenta de todo.
- Todo qué ? - preguntó Carlsson, mostrando cierta alarma.
- Le pido que me escuche atentamente, sin interrumpirme - le dijo Wendell - Cuando yo termine, usted dirá lo que quiera.
Carlsson asintió con su cabeza, sin saber adónde quería llegar el hermano de Patty.
- Le repito. Usted tenía relaciones amorosas con mi hermana y la noche del crimen - dijo pausadamente, remarcando las palabras - usted había tenido relaciones sexuales con ella.
Steven intentó interrumpirlo, pero Wendell no se lo permitió.
- Es más…, le diré que esa noche Patty regresó a la 1,30; a la 1,45 llegó usted, abrió la puerta del departamento conociendo el código y con una llave que Patty le había dado tiempo atrás para las visitas que le hacía cuando Stuart no estaba y se acostó con mi hermana. Los horarios constan en la memoria de las cerraduras porque son computarizadas.
Carlsson se movía inquieto en su asiento y su cara iba palideciendo. Wendell lo observaba de vez en cuando con el rabillo del ojo, mientras seguía paseándose y hablando:
- Pasaron aproximadamente una hora y media en la cama y luego usted fué a tomar una ducha, o por lo menos fué al baño. Le diré que eso ocurrió exactamente a las 3.10, hora en que se introduce en el departamento Ron Matthews, según también consta en la memoria de la cerradura. Sabe Ud. quién era Ron Matthews ?.
- No, no, por supuesto que no !! - se preguntó y se contestó Wendell sin dar tiempo a su interlocutor a abrir la boca - Aunque le parezca mentira, Ron Matthews había sido contratado por mi querido cuñado Stuart, para asesinar a Patty. Por eso este señor penetra en el departamento con las llaves y en conocimiento de los códigos que le había dado Stuart. La fecha planeada, martes 11 de agosto, coincidía exactamente con la fecha en que mi cuñado estaría de viaje por "razones de negocios". Coartada perfecta.
Carlsson abrió la boca esbozando decir algo, pero Wendell se clavó sobre sus talones, giró hacia él bruscamente, lo perforó con la mirada y rugió:
- Prosigo !!. Matthews subió silenciosamente hasta la habitación de Patty, donde debía encontrarla sola y durmiendo y... oh sorpresa !, la encuentra sola, sí… pero no tan sola como él esperaba… y despierta. Matthews traía en su mano un arma, que iba a ser el arma asesina, y a la postre lo fué, pero al ser descubierto Patty gritó o dijo algo, lo suficiente como para que usted saliera del baño y antes que el intruso pudiera disparar, se trabara en lucha con él. Por supuesto que el que llevaba las de perder era Matthews, a pesar de estar armado, porque es difícil competir con un atleta, que además conoce artes marciales. De eso puedo dar fe… ! A pesar de ello, le ofrece bastante resistencia, pero usted encuentra a mano un hermoso y voluminoso jarrón chino con el cual, merced a su altura y fuerza golpea en la cabeza al intruso con inusitada violencia y en repetidas oportunidades hasta matarlo, haciendo una verdadera masacre. Pero aquí no termina la cosa… Como se dice que "la ocasión hace al ladrón", a usted la ocasión se le presenta propicia. Aprovecha la oportunidad de tomar el arma del intruso, matar a Patty de un certero disparo, limpiar sus huellas digitales del arma y colocarla en la mano derecha de Matthews, para que se interprete que éste fué el asesino. La suerte jugaba de su parte. Así se liberaba de Patty, quien había sido para usted solamente un instrumento para sacarle dinero; y por cierto que había tenido éxito, pues ya le había sacado bastante y probablemente a Patty ya se le había ocurrido comenzar a reclamar la devolución de los generosos préstamos efectuados, a cambio de sus servicios sexuales.
- Todo esto es una patraña infame, producto de su imaginación enferma ! - rugió Steven al tiempo que saltaba de su asiento - Nada de eso que dice puede usted comprobar !
- Un momento !! - tronó Wendell - Siéntese y escuche. Probablemente usted desconozca que que los resultados preliminares de los análisis practicados descartan similitud entre los espermatozoides del intruso y los existentes en la vagina de Patty, por lo cual no hubo violación, ni relaciones sexuales de Matthews con Patty. Y a usted, señor, lo delatarán dos cosas: una de ellas son sus espermatozoides y la otra cosa es ésto que tengo en el bolsillo - y le mostró el botón del saco, con la letra P.
- Usted está decididamente loco ! - exclamó Steven con el rostro desencajado - Qué puede representar un simple botón... no me haga reír.
- No es para que se ría. Todo lo contrario. Este botón fué hallado en la habitación de Patty bajo la cama. Asi aislado tal vez no represente nada - dijo serenamente Wendell, encaminando sus pasos hacia el guardarropa del living de donde extrajo una percha con un saco azul - pero si lo relaciona con este elegante saco Pierre Cardin de su propiedad, lamentablemente para usted con algunas salpicaduras de sangre producidas en el episodio del jarrón, al cual le falta exactamente el botón que tengo en mi poder, entonces la cosa pasa a tener otra significación.
Carlsson se puso de pie en un salto felino, extrayendo velozmente una pistola con la cual encañonó a Wendell y rugió:
- Perro hijo de puta ! Te irás al infierno junto con la puta de tu hermana ! y todo quedará en el anonimato.
En ese momento, del otro lado del living, se abrió una puerta que había permanecido entornada y se escuchó a viva voz:
- Alto !!!... Policía !!!... Arroje esa pistola !!!
El Inspector Parnell, el Teniente Morrison, Santrock y Gibbons apuntaban con sendas armas a Steven Carlsson. Éste se dió cuenta al instante que le habían tendido una celada y que estaba perdido. Luego de un instante de dubitación, bajó la pistola y totalmente abatido se dejó caer en el sillón que tenía a su lado.
El Teniente Morrison avanzó hacia él, le colocó las esposas y le dijo en voz alta: Está arrestado. Tiene derecho a permanecer callado…….

F I N

CRIMEN DE OCASION -CAP. 14

2007-02-17T03:41:00.000-08:00

Wendell no salía de su asombro ante las deducciones de Santrock y lo escuchaba con admiración.
- Entonces la hipótesis de la tercera persona estaría casi probada - dijo Wendell.
- Yo pienso que sí, todas las cosas me llevan a pensarlo - contestó el detective y ampliando el concepto agregó - No sería improbable que la tercera persona, escuchó o vió la escena que se produjo cuando Matthews entró en el dormitorio para matar a Patty, sin ser visto por éste, circunstancia que aprovechó para atacarlo, desarmarlo, luchar con él, armarse del pesado jarrón, única arma que tenía a mano, y golpearlo repetidas veces en la cabeza hasta matarlo.
Wendell asentía con su cabeza y en un momento sugirió tímidamente:
- El lugar más lógico para no ser visto por Matthews es el baño, recuerde usted que el jarrón se encontraba justamente al lado de la puerta del baño. Si Patty tuvo relaciones sexuales antes de ser asesinada, probablemente fue con la tercera persona, y qué hace un hombre luego de tener sexo ?
- Va al baño – muumuró Santrock, con un brillo inusitado en sus ojos.
Wendell había hecho todas estas deducciones y ya se había compenetrado en la tarea de investigador, con mayor razón cuando veía la aprobación del detective profesional. Santrock esperó unos segundos y luego exclamó:
- Clarísimo !! El detalle que faltaba !! Has dado en la tecla !! Y te podría asegurar que ya sé quien es la tercera persona, aunque no tengo las pruebas para incriminarlo. Lo difícil será conseguir las pruebas y para ello hay que actuar al filo de la ley. Y te podría decir que esa tercera persona es el asesino de Matthews...y de Patty.
Se miraron con satisfacción, porque estaban convencidos de que estaban en lo cierto. Habría que instrumentar algo para probarlo, tal como había dicho el detective. Santrock se levantó de su asiento, llenó nuevamente los vasos de whisky y comenzó a pasearse por la habitación. Wendell sabía que su mente caminaba aceleradísimamente y no se atrevía a romper el silencio. A su vez también trataba de hilvanar algo. Pasaron un par de minutos sin que se escuchara el zumbido de una mosca. Esos son los instantes en los cuales surge una chispa más, en el fuego sagrado de los elegidos. De repente Santrock dejó su vaso, tomó su saco y dijo:
- Vamos a Homicidios, que tengo que hablar con Parnell inmediatamente. No sé cómo haré, pero tendré que convencerlo de hacer algunas cosas a las cuales es reacio, y espero que las apruebe, única manera de poder desenmascarar al asesino y poder arribar a la solución.
Wendell obedeció sin osar decir una sola palabra. No quería cortarle la inspiración. Salieron presurosamente hacia Homicidios y en el camino el detective le contó cual era su plan, que dependía de un pequeño "trabajito especial" que tendría que hacer previamente. Si obtenía la colaboración del inspector Parnell, no habría problemas. Le recomendó a Wendell que lo esperase hasta que termine la entrevista con Parnell, porque de acuerdo al resultado de la misma, establecerían las conductas y planes a seguir, dentro de los cuales Wendell tendría que desempeñar un papel importantísimo.
Llegaron a Homicidios y pidieron hablar con Parnell. A diferencia de otras oportunidades, el Inspector se mostró amable y particularmente considerado y respetuoso con Santrock. Se encerraron en su oficina y conversaron durante un lapso de una hora y media, mientras tanto Wendell esperó comiéndose las uñas. Cuando salió del despacho del Inspector, Santrock tenía pintada en su cara la imagen de la satisfacción.
- Vamos Wendell, que tenemos mucho que hablar, y mucho que trabajar - dijo en voz baja – Cómo era éso de Mahoma y la montaña…? Jajajaja.
(continuará)

CRIMEN DE OCASION - CAP. 13

2007-02-14T05:41:00.000-08:00

Esa noche Stuart había decidido dormir temprano. Por lo menos así lo interpretó Teddy, quien había observado a su vigilado entrar en su departamento, que habitaba desde su regreso de Bs. Aires y al poco rato apagar las luces. Pasaron quince minutos y la luz continuaba apagada, por lo que Teddy decidió levantar la vigilancia por ese día y pasar por la oficina para ver si había alguna novedad. Entró en la oficina y antes de encender la luz, vió la lucecita del fax encendida. Había dos hojas impresas. Se sentó al escritorio y leyó atentamente :
“ Helen Matthews - Nacida el 18-05-1955 en MIAMI - I.D. nº 12.146.178 ”
“ Querido Teddy: Estos son los datos de la esposa de Ron Matthews. Se ”
“ encuentra en Nueva York y es imprescindible ubicarla. Te mando una foto”
“ de ella. La reconoces ? Por casualidad, no es la misma persona que le hizo”
“el escándalo a Stuart ?. Encuéntrala urgente. Mañana estaré allí antes del ”
“mediodía. Saludos ………Santrock.”
La fotografía la tenía en sus manos, debajo del texto y como si jugara a los naipes, la fué descubriendo lentamente.
- Mierda ! - exclamó, al reconocer a la mujer que protagonizara el episodio callejero a Stuart - Este Santrock es brujo !
Quedó varios segundos anonadado mirando la foto, pensando todas las implicancias que tenía el hallazgo de su jefe. Inmediatamente comenzó a planificar su acción. Tenía localizado el lugar hacia donde se habia dirigido esa mujer luego del incidente con Stuart. Era cosa de obtener la ayuda de la Policia y la tendría perfectamente ubicada para cuando llegara Santrock. Iba a ir a hablar personalmente a la seccional policial del barrio donde presuntamente paraba Helen Matthews; en todas las seccionales tenía algunos conocidos de tanto “hacer la calle” como detective. No sería difícil conseguir informantes, por supuesto dólares mediante......
Eran las nueve de la mañana y Teddy entraba de regreso en la oficina. Se sentía al borde del agotamiento por haberse pasado toda la noche de un lado para otro, viendo a patrulleros amigos y otros posibles informantes. La tarea de rastrillaje había dado sus frutos. Ya sabía dónde se alojaba Helen, pero no procedría hasta la llegada de su jefe. Cerró la oficina con llave, se sentó en el sillón, apoyó sus codos en el escritorio y quedó pensativo. A los pocos segundos, se sacó los zapatos que le oprimían sus pies hinchados. Luego se quitó el saco y la corbata, desprendiéndose el primer botón de la camisa. Se aflojó el cinturón y al rato estaba con ambos brazos sobre el escritorio y la cabeza hundida entre los mismos, durmiendo profundamente.
Llevaba alrededor de una hora entregado a los brazos de Morfeo, cuando un pequeño crujido lo hizo despertar a medias. Permaneció con los ojos cerrados pero el oído atento, percibiendo otro pequeño ruido ya bien cerca suyo. Levantó su cabeza y sus brazos adoptando una actitud defensiva, pero al instante se dió cuenta que era innecesario. A su lado, de pie, estaba su jefe, Santrock, sonriente.
- Hola, jefe - exclamó - tuve una noche demasiado movidita - se justificó.
- Me imagino - comentó Santrock, añadiendo: - Tuviste algún resultado ?
- Por supuesto - contestó Teddy – Helen Matthews está localizada, gracias al agente Richard Wengerfield, de la seccional tercera de Bronx. La Sra. Helen Matthews se encuentra alojada en una pequeña pensión en la zona que habitualmente patrulla Richard. Aquí tiene la dirección.
- Buen trabajo - dijo Santrock - recuerda de gratificarlo debidamente. Me acompañas ? Quiero tener un dialogo con ella.
Uniendo la acción a la palabra, ambos detectives salieron a la calle, chistaron un taxi y fueron a entrevistar a Mrs. Matthews.
Mientras duró el viaje, Santrock repasaba la situación. Se habían producido muchas novedades en poco tiempo, pero no estaba realmente conforme. Había descubierto la conexión de Stuart con Ron Matthews, cosa que resultaría muy espectacular, pero con eso no se resolvía el caso para nada. Para él era como llegar a una encrucijada y bajo ningún concepto debía tomar el camino equivocado. No había que desperdiciar esfuerzos sin lograr avanzar por la senda de la certeza. Había algo que no cerraba y no alcanzaba a darse cuenta.
En tres cuartos de hora se encontraban frente a la puerta de una pensión de nivel bastante bajo. Abrió una desvencijada y chirriante puerta y se encontró con una señora de unos sesenta años con aspecto de ser la dueña.
- La Sra. Matthews, por favor.
- Un momento - repuso la señora, alejándose unos cinco metros por el pasillo y golpeando una puerta a la derecha - Helen ! Helen !, te buscan.
- Voy - dijo una voz desde adentro.
Por la puerta de la habitación se asomó una cara que Santrock reconoció como la de la foto.
- Sra. Matthews, - dijo - Necesito hablar con usted. Es en relación con su esposo.
La mujer mostró una expresión mezcla de sorpresa, temor y desconfianza que Santrock advirtió y trató de tranquilizarla.
- Fuí a buscarla a Miami y Marion me dió los datos para poder llegar a usted - aclaró el detective, añadiendo - Soy detective y estoy investigando a Stuart Johnson.
La mención de este nombre tuvo el efecto deseado. La mujer reflejó en su cara una expresión de odio y le preguntó a quemarropa:
- Dónde está mi marido ?
Santrock tragó saliva, mientras aceleradamente pensaba cómo encarar la respuesta y finalmente optó por la más lógica:
- Lamentablemente, su marido está muerto - dijo gravemente – Ocurrió en el departamento donde habitaban Johnson y su señora. En el mismo hecho, fué asesinada también la esposa de Johnson. Ocurrió el martes pasado.
Cuando terminó de decir ésto, la Sra. Matthews estaba llorando en silencio, con su cabeza baja. Santrock permaneció callado sin saber qué hacer ni qué decir, hasta que la mujer comenzó a hablar entre sollozos.
- Ahora me explico porqué ese maldito de Johnson no quiso ni siquiera hablar conmigo - dijo amargamente - Yo vine de Miami a buscar a mi marido y al no tener noticias de él, fuí a verlo.
- Pero..., por qué fué a buscar a Johnson ?. Qué tenía que ver con su esposo ? - preguntó Santrock, buscando una explicación que intuía, pero necesitaba una confirmación fehaciente.
- Le voy a contar todo - se sinceró Helen - Johnson había sido compañero de colegio y amigo de la infancia de mi marido, con la diferencia que Johnson hizo mucho dinero y mi marido anduvo por mal camino, estuvo en la cárcel en dos ocasiones y no pudo nunca levantar cabeza. No era un santo, pero yo lo quería. En una oportunidad en que Johnson viajó a Miami por negocios, hace algo más de un mes, se encontró con mi marido, que cuidaba coches en el mismo lugar donde Johnson fué a estacionar. Maldigo el momento en que Ron lo reconoció y se atrevió a hablarle ! De allí en adelante se vieron varias veces. Mi marido le contó su vida, pensando que seguiría siendo el mismo amigo de la infancia, pero Johnson aprovechó la circunstancia y su riqueza, para tentarlo con abundante dinero por un trabajo sucio. Todo sería muy simple, porque él le daría las llaves, la manera de entrar al edificio, le facilitaría todo, para que Ron mate a su mujer.
- Lo que está diciendo es muy grave, señora - previno el detective.
- Lo sé - dijo severamente la mujer - pero es la pura verdad y mi marido está muerto. Yo le supliqué a Ron que no acepte, que no se ensucie por dinero. Yo soy pobre pero no me interesa el dinero ganado deshonestamente. Ron lo pagó con su vida, ahora el que debe pagar su delito es Johnson.
- Bien, señora - dijo Santrock - Si usted está plenamente convencida de lo que dice, la invito a hacer esta misma declaración ante la policía, a fin de encarar las actuaciones que correspondan.
- Estoy totalmente de acuerdo - contestó la Sra. Matthews con valentía, agregando - Y me pongo a su disposición para todo lo que haya que hacer.

Habían pasado dos días y Wendell todavía no había tenido noticias de Santrock, ni del resultado de sus investigaciones en Tampa y Miami. Trataba por todos los medios de mantenerse calmo, pero le resultaba imposible. En un momento, sonó la campanilla del teléfono y salió eyectado hacia el aparato.
- Hola - atendió con ansiedad.
- Sr. Bryant ? - preguntó una voz del otro lado de la línea, que de inmediato se identificó - Habla Teddy Gibbons, el ayudante de Santrock.
- Sí, Teddy - asintió Wendell - Soy yo.
- Me encargó Santrock que lo ubique, porque necesita verlo personalmente - dijo Teddy - Puede usted ir a su oficina mañana al mediodía ?
- Por supuesto - aceptó Wendell - Mañana a las doce en punto estaré allá.
Diez minutos antes del mediodía, con un sobre que contenía los resultados preliminares de los estudios solicitados a Alemania, ya estaba en el edificio donde Santrock tenía su oficina. Subió los escalones de a dos hasta el segundo piso. La luz del interior estaba apagada. Golpeó a pesar de ello, pero no obtuvo ninguna respuesta. Esperó un rato en el pasillo, pero no podía quedarse quieto. Optó por bajar y esperarlo en la vereda, quizás creyendo que al verlo venir, comenzaría a tranquilizarse más pronto.
A los pocos minutos, la fornida silueta de Santrock se dibujó doblando la esquina con paso presuroso.
- Hola Wendell - dijo a manera de saludo cuando faltaban unos diez metros para llegar, a modo de disculpa - Perdona mi demora, pero han pasado tantas cosas que hasta llegué a pensar que me sería imposible llegar a tiempo.
Subieron la escalera en silencio, Santrock abrió la puerta de su oficina y le dijo a Wendell:
- Siéntate en el despacho que ya voy.
Wendell tomó asiento y esperó que Santrock saliera del baño con cara de alivio. Ni bien lo tuvo a la vista, le extendió el sobre y le dijo:
- Ante todo, aquí tiene copia de los primeros resultados de los estudios pedidos. Me los enviaron ayer por Fax.
Santrock tomó el sobre, extrajo un par de hojas y las leyó detenidamente.
- Tal como suponía - exclamó - Las muestras no se corresponden, lo cual quiere decir que no fué Ron Matthews quien tuvo relaciones sexuales con Patty, sino la misteriosa tercera persona del caso.
- Pero... qué relación tenía este hombre en el hecho ? - interrogó Wendell con cara de incomprensión.
- Te contaré todo y vas a comenzar a entender - explicó Santrock, mientras iba sirviendo dos whiskies on the rocks - Vengo de Homicidios, donde fuí con la mujer de Ron Matthews, el desconocido muerto en el departamento de Patty, - comenzó a contar Santrock - que ya está definitivamente identificado.
Wendell no cabía en sí de su asombro y escuchaba con la mayor atención, poniendo sus cinco sentidos en el relato del detective.
Santrock le contó con todos los detalles pormenorizados, su viaje a Tampa y a Miami, mientras Wendell permanecía mudo, sin interrumpirlo, salvo algunos sonidos y movimientos de cabeza que denotaban asentimiento. El monólogo del detective duró más de tres cuartos de hora y como cuatro whiskies dobles. Para finalizar, Santrock le informó a Wendell:
- En Homicidios entrevistamos al Inspector Parnell, ante quien la mujer de Matthews declaró absolutamente todo.
- Ese hijo de puta de Stuart ! - exclamó Wendell indignado.
- Te comunico que el Inspector Parnell - informó el detective con gravedad en su voz - ya libró la orden de arresto para Stuart y creo que en cualquier momento será detenido.
- Se lo merece, por asesino - dijo Wendell con amargura.
- Sí, de acuerdo - convino Santrock - pero ni sueñes que ésto esclarece el crimen. Simplemente aclara la presencia de Ron Matthews, contratado para que asesine a Patty, cosa que te puedo asegurar que no llegó a concretar, porque existe otro elemento entre las pruebas del laboratorio policial, que aunque no es seguro, es indicativo de que Matthews no disparó el arma homicida. No se encontraron en sus manos los típicos restos de pólvora que se producen en el disparo.
- Y entonces quién mató a Patty ? – preguntó Wendell desconcertado.
- Ya lo sabremos – dijo Santrock con tranquilidad – Debemos buscar a la tercera persona y por sobre todo, obtener las pruebas de su participación. Y te puedo asegurar que estamos muy pero muy cerca…
(continuará)

CRIMEN DE OCASION - CAP. 12

2007-02-11T14:06:00.000-08:00

Santrock ya había iniciado desde Nueva York los contactos para encontrar los datos que buscaba. Ni bien descendió del avión que lo condujo a Tampa, se dirigió a una humilde escuela suburbana. Eran las diez en punto, cuando el taxi paró en la puerta de la misma. Santrock descendió del auto, entró en la escuela y se encaminó hacia un puerta que tenía un cartel que decía "Secretaría". Abrió la puerta y asomando su cabeza vió una señorita que estaba tras un escritorio.
- Buenos días, señorita - saludó el detective a la agraciada joven - Tengo una cita con la Directora para las 10.
- Sí señor, tome asiento. - contestó cortésmente la joven.
Santrock obedeció y fiel a su costumbre de observar, su vista recorrió las dependencias que lo rodeaban. La escuelita le recordaba la suya, la de su lejana infancia en Denver, ubicada en un barrio humilde donde vivía su familia. Allí donde su padre trabajaba de albañil y su madre hacía las tareas de la casa y algunos trabajos de costura para ayudar al mantenimiento del hogar. No era fácil educar a sus cuatro hijos.
- Pase, por favor – dijo la secretaria, conduciéndolo a la Dirección.
- Buenos días, Detective Santrock - dijo estrechando la mano de la Directora.
- Buenos días - contestó la señora cortésmente - En qué puedo servirle ?
- Ayer telefonée desde Nueva York, porque estoy buscando algún viejo registro en el cual figure como alumno un tal Ron Matthews. En Supervisión de Escuelas me dijeron que había cursado estudios aquí - explicó Santrock.
- Podemos consultar los registros - dijo la Directora solicitamente – Tiene idea en qué período habrá sido ?
- Pienso que esta persona, de acuerdo a su edad, ha de haber cursado la escuela primaria, en la década del sesenta aproximadamente - precisó Santrock.
- Bien - asintió la Directora – pidiendo por el intercomunicador los registros.
- Desde ya le agradezco su gentileza - dijo Santrock para romper el silencio – Estamos abocados al esclarecimiento de un asesinato.
Luego de un corto silencio, entró la secretaria, con varias carpetas, que estaban cubiertas de polvo y dejaban ver por sus costados papeles con bordes amarillentos, producto de los años.
- Señor Santrock, yo se los facilito. Busque usted todo lo que le interese. Si quiere puede hacerlo en aquel escritorio - dijo, señalándolo.
- Me parece excelente y se lo agradezco - contestó Santrock.
Santrock se ubicó frente al escritorio y comenzó a abrir las carpetas, leyendo pacientemente los registros de diferentes años y cursos. Casi una hora después, en la nómina de alumnos de primer grado de 1962, encontró el nombre de Ron Matthews y oh ! sorpresa..., o no tanta… leyendo toda la lista, tropezó con Stuart Johnson. Con una sonrisa de satisfacción por haber confirmado sus presunciones, siguió revisando los registros de años posteriores, repitiéndose desde el año 1961 al año 1967, ambos nombres en grados sucesivos. Santrock sacó una pequeña cámara fotográfica de su attaché y fotografió todas las hojas.
- Señorita... ya he terminado con mi tarea - avisó - Aquí le dejo todo el material que me prestó.
- De acuerdo, cualquier otra cosa que necesite...- ofreció.
- Le agradezco, pero por ahora ésto me ha sido más que suficiente - dijo Santrock visiblemente satisfecho - Buenos días.
Salió a la calle, caminó cuatro cuadras hasta la avenida más próxima y tomó un taxi a quien indicó que lo llevara al Aeropuerto. Esperaba que la suerte lo acompañara y pudiera tomar un vuelo a Miami sin esperar demasiado.
Arribado al Aeropuerto, se dirigió al stand de informaciones. Una señorita con un elegante uniforme, masticando chiclets incesantemente, estaba de pie detrás de un mostrador frente a una computadora y a ella se dirigió:
- Por favor, me puede informar a qué hora sale el primer avión a Miami ? - preguntó Santrock.
- Dentro de cuatro horas - informó la joven, quien al ver la cara de contrariedad de Santrock aconsejó – Por que no consulta en Florida Flights ?
- Qué es eso ? – preguntó el detective.
- Es un servicio de taxi aéreo. Tiene su stand a 50 metros de aquí.
- Gracias… muy amable - dijo Santrock y siguió las indicaciones de la joven.
Una vez en el stand de Florida Flights le informaron que salía un vuelo dentro de treinta minutos, compartido con otros tres pasajeros. Claro que también se compartían los gastos. Santrock aceptó y se felicitaba de tener buena suerte ese día. La empleada le requirió algunos datos, su tarjeta de crédito y le informó:
- Preséntese usted directamente en la puerta 12, donde un señor de uniforme azul de la Florida Flights lo estará esperando. Entréguele esta tarjeta para identificarse. Buen viaje.
Media hora después, ya decolaba el avión rumbo a Miami. El vuelo de fué una delicia. Las excelentes máquinas de Florida Flights y el buen tiempo reinante hicieron que el viaje fuera totalmente placentero. El aparato era de seis plazas y tal como le habían anticipado viajaban tres pasajeros más, que se concentraron en una conversación de negocios entre ellos.
- Mejor - pensó Santrock que no tenía interés en mantener conversaciones circunstanciales estúpidas – Aprovecharé para ordenar mis pensamientos y planificar las acciones.
Ya no era una casualidad que Ron Matthews y Stuart Johnson fueran ambos nacidos y criados en Tampa. Evidentemente se conocían de la infancia. Pero, qué relación podían tener en el caso ? Si estos elementos tenían la relación que Santrock sospechaba, era de trascendental importancia su urgente presencia en Miami; hasta tenía un cierto temor de llegar un poco tarde. Cuando Wendell se enterara, se llevaría tamaña sorpresa, porque nunca algo asi hubiera podido pasar por la cabeza ! … En otro orden de cosas, debía encontrar el domicilio de Ron Matthews en Miami y conversar con algún familiar de él. Podían surgir datos trascendentes de esta visita.
El avión tuvo un aterrizaje tan perfecto como todo el vuelo y Santrock fué conducido hasta la puerta de salida por una atenta empleada de Florida Flights, que a su requerimiento llamó un taxi. Santrock le dió la dirección que había obtenido del documento de Matthews. El automóvil tomó por Lejeune Road y poco después de pasar el ángulo sur del Aeropuerto Internacional dobló por la 836, hacia el oeste, alejándose del centro. Cruzó el Palmetto Expressway y prosiguió hacia el oeste. Como Santrock no conocía bien la zona, prestó suma atención por donde iba. Antes de la Turnpike, dobló por la 107 Ave., entrando en una zona con algunas casas de comercio que vendían herramientas para talleres y fábricas de muebles, alternando con terrenos baldíos y casas de tipo económico. A poco de tomar la 107 Ave. doblaron a la derecha, entrando en un barrio de gente de evidentes escasos recursos, a juzgar por las viviendas y por el aspecto de los niños que jugaban en la calle. Por fin, el automóvil se detuvo frente a una humilde casita con paredes de madera imbricada. Bajó del auto y buscó infructuosamente un timbre. Golpeó fuertemente sus manos y a poco de hacerlo se asomó a la puerta una muchacha de unos dieciséis años, con una criatura de alrededor de dos años en brazos. La vestimenta de la joven era muy humilde, pero estaba limpia.
- Buenas tardes - saludó Santrock, preguntando a continuación - Vive acá el Sr. Ron Matthews.
- Sí - afirmó la joven, con un aire de desconfianza, sin franquear el paso.
- Se encuentra él ? - preguntó el detective a sabiendas de la respuesta.
- No - fué la lógica contestación de la joven.
- A qué hora podría encontrarlo ? - inquirió Santrock.
- No... él no está en Miami - fué la dubitativa respuesta.
- Podría hablar con la señora, entonces ? - insistió el detective.
- Tampoco está. - contestó la joven, añadiendo - se fué a Nueva York.
Los ojos de la joven mostraban una expresión triste y en un momento se cargaron con lágrimas. A Santrock no se le escapó el detalle y decidió profundizar el interrogatorio:
- Tú eres su hija mayor ? - preguntó Santrock.
La joven movió su cabeza en un gesto afirmativo.
- Cuál es tu nombre ? - inquirió el detective.
- Marion - contestó la chica.
Santrock decidió prescindir de rodeos e ir directamente al grano:
- Mira Marion, sé que tu padre se encuentra en problemas y necesito alguna información que posiblemente tú conozcas - el tono de su voz era grave y pausado, tratando de infundir confianza - Si tu madre viajó a Nueva York, es probable que también los tenga. Dime cual es el motivo de su viaje ? - terminó preguntando.
Marion comenzó a llorar silenciosamente y por fin se decidió a hblar.
- Mire señor, mi padre viajó hace unos cuantos días a Nueva York, por no sé qué trabajo, pero ya tendría que haber estado de vuelta. Al no tener noticias suyas y pensando que le podría haber pasado algo, mi madre fué a buscarlo, pero no sólo no ha regresado, sino que tampoco tengo noticias de ella.
- No sabes cuál era el trabajo de tu padre ?
- No. Sólo sé que mamá no quería que vaya. Le decía que no acepte, que lo iban a estafar, que era peligroso, pero papá no escuchaba razones. Usted sabe... la necesidad de dinero !. Nosotros somos muy pobres, somos cuatro hermanos y mi madre es bastante enferma. Papá no consigue fácilmente trabajo y cuando consigue, no le pagan - dijo Marion.
- No sabes quién le ofreció el trabajo en Miami ? - preguntó Santrock, a pesar que ya intuía la respuesta.
- Una persona que era un amigo de la infancia, creo que un viejo compañero de escuela, pero no sé el nombre.
El detective ya sabía el nombre. Hasta podía vincular el escándalo callejero que le habían hecho a Stuart, con la presencia de la esposa de Matthews en New York. Tenía temor que todo ésto pudiera terminar mal... pero muy mal. Santrock se dió cuenta que era necesario actuar de inmediato.
- No sabes dónde puedo encontrar a tu mamá en Nueva York ? – preguntó.
- No...no lo sé - respondió preocupada la chica, al ver el gesto del detective.
- Dame el nombre completo de ella y si tienes alguna fotografía también - ordenó Santrock, y ante la cara de desconfianza de la joven, añadió: - Soy detective privado y estoy tras los pasos de la persona que contrató a tu padre. Tu madre puede estar en peligro y si actúo a tiempo puedo evitarle riesgos.
Lo expresado terminó de convencer a la chica, quien se decidió a colaborar.
- Espere un momento - dijo - enseguida le traeré una foto de ella de hace poco tiempo y veré si dejó algún documento.
Acompañando la acción a la palabra, se dirigió hacia una habitación contigua y regresó en un par de minutos.
- Tome, ésta es la foto de mi mamá y éste es un carnet del Hospital, donde figuran sus datos - dijo la joven, entregándole los elementos enunciados.
- Ajá...- murmuró Santrock, mientras leía los datos del carnet y miraba la fotografía - Voy a tomar nota de todos los datos de tu mamá que están en el carnet, así te lo devuelvo. La fotografía me la puedo llevar ? - preguntó.
La chica hizo un movimiento de hombros hacia arriba y movió la cabeza afirmativamente. Santrock sacó nuevamente de su ataché el cuaderno y en una hoja anotó:
Helen Matthews - nacida el 14-05-1955 en MIAMI
Documento nº 12.146.178
Cuando terminó de hacer las anotaciones, guardó todo y se puso de pie.
- Me voy ya mismo para comunicar los datos de tu madre a mi ayudante. La localizaremos y trataremos de ayudarla - dijo Santrock.
- Le agradezco todo lo que pueda hacer, porque estoy desesperada y no tengo a quien recurrir - agradeció Marion y le preguntó - Me puede decir su nombre ?
- Aquí tienes mi teléfono - contestó Santrock, dándole su tarjeta - Llámame pasado mañana, que seguramente ya tendré noticias que darte sobre tu mamá.
Marion se había contenido todo lo posible hasta ese momento, pero no pudo más y estalló en llanto, abrazándose a Santrock. El detective, todo un duro, no estaba acostumbrado a bancar este tipo de reacciones, pero instintivamente y tiernamente le acarició la cabeza, le dió un beso en la mejilla y esperó un momento. Cuando Marion se soltó, le sonrió, le palmeó la cara, caminó hacia la puerta y salió sin darse vuelta.
(continuará)

CRIMEN DE OCASION - CAP. 11

2007-02-08T18:44:00.000-08:00

A ambos lados del pasillo se veían puertas numeradas. Llegó a la número 15 y abrió. La habitación era tan mugrienta como el pasillo. El detective la seguía. Cerró la puerta a sus espaldas, tomó el libro, lo abrió y leyó:
- Su nombre es o era Ron Matthews, dijo que venía de Miami. Ingresó el día domingo 9 a las 14 horas. El martes a la noche ya no regresó a dormir, ni vino más por aquí.
- O.K.- dijo Santrock anotando su nombre - Puedo ver sus efectos personales ?
- Aquí están - contestó la mujer, abriendo la puerta desvencijada de un ropero con el espejo roto.
Santrock examinó una por una las ropas y en un bolsillo encontró un I.D.
- Ajá... Ron Matthews, nacido en Tampa, domicilio en Miami, 42 años de edad, casado - repetía en tanto iba leyendo y anotando minuciosamente.
- Necesita algo más ? - preguntó amablemente la mujer.
- Suficiente por ahora - contestó Santrock fijando su vista y tratando de memorizar la foto del documento - Muy amable.
Con un gesto de agradecimiento acompañado de los cuarenta dólares en un bollito, que la mujer tomó prestamente, ambos abandonaron la habitación.
Santrock salió a la calle y caminó pensativo. La cara de la foto sería la cara deformada del cadáver que había visto en la Morgue. Había bastante similitud, pero era difícil una identificación con certeza. A pesar de todo, tenía el presentimiento que estaba en el camino correcto.
Regresó a su oficina. Tenía que evaluar los papeles que había obtenido en el departamento de Patty. Se encerró con llave en su oficina, se sirvió un whisky doble y sacó de su caja fuerte toda la documentación. Examinó los talonarios de cheques uno por uno. Hizo algunas cuentas con su calculadora y anotó algunas cifras en un borrador. En una chequera pudo ver que el titular de la cuenta era Patty solamente. En ella no tenía firma su marido. Se sirvió un segundo whisky, lo saboreó mientras pensaba y pasó casi media hora absorto en sus pensamientos, hasta que unos golpes en la puerta lo sacaron de sus meditaciones. Mientras caminaba hacia la puerta preguntó: - Quién es ?.
- Wendell.
- Adelante - dijo, haciéndolo pasar – Llegas en el momento justo. Necesito que me ayudes a aclarar unas cosas. - Mira - y mostrando el botón preguntó - lo reconoces ?.
- No - contestó extrañado Wendell - Pero es un botón de un saco.
- Este botón se encontraba en la habitación de Patty y presuntamente pertenece a un saco de hombre marca Pierre Cardin. No recuerdas si Stuart tiene alguno ? - inquirió Santrock.
- Sí - respondió nuevamente Wendell - Stuart tiene un saco azul con ese tipo de botones, pero es muy común. Conozco otras personas que tienen prendas con estos botones.
- Bien...- murmuró Santrock - Me encantaría conocer a quien haya perdido este botón en la habitación de Patty. Alguien tiene un saco al cual le falta un botón, y salvo que sea Stuart, es altamente sospechoso.
- Otra cosa…- continuó - Estos talonarios de cheques son de la cuenta privada de Patty en el Chase Manhattan Bank. Fíjate que existen varios cheques, extendidos a boutiques, casas de modas, servicios, salones de belleza, etc., por cifras que no llaman la atención, pero hay doce cheques extendidos por un valor total de casi trescientos mil dólares, en cuyos talones no está registrado a la orden de quien se hizo. Solo está escrito el monto y S/C. Habitualmente esto significa Sin Cargo, pero aquí no lo entiendo...
Wendell examinó los dos talonarios y se quedó perplejo. Tardó unos segundos en contestar.
- Yo estuve averiguando sobre la existencia de cuentas corrientes de Patty y están a la orden recíproca con su marido.- dijo Wendell cuando reaccionó - Son tres, en distintos bancos. He averiguado, tal como quedamos, sobre los cheques emitidos en todas ellas y fundamentalmente son cheques de Stuart y por cifras que no llaman demasiado la atención, emitidos a favor de diversas casas de comercio. Pero de esta cuenta privada, con firma solamente de Patty, no había tenido noticias. Por otra parte esos cheques con la inscripción S/C... - repitió lentamente - No se me ocurre a quién se habrán entregado.
- S/C… primer enigma...- dijo Santrock distraídamente – Aunque no tan misterioso. Podrían ser las iniciales de Steven Carlsson, el profesor de gimnasia ? Sabías que Patty aportó una buena suma de dinero para montar el gimnasio del edificio ? - preguntó a quemarropa Santrock.
- Sabía que había colaborado - asintió Wendell sorprendido - pero de ninguna manera se me hubiera ocurrido que su aporte ascendía a semejante suma. Con todo ése dinero hay suficiente para montar cuatro gimnasios - y prosiguió razonando - Además, la compra de un aparato cualquiera en una casa de comercio, se paga con un cheque a la orden de la casa que lo vende.
- El hecho de que los cheques hubiesen sido extendidos a Steven Carlsson en forma personal y directa - aseveró Santrock dando un giro con sus palabras - y por sumas superiores a las que demandaría la compra de aparatos para el gimnasio, llama la atención y puede hacer pensar...
- Entiendo claramente - interrumpió Wendell y agregó - Hable sin rodeos.
- Bueno...- siguió el detective con cierta prudencia - hace pensar que Patty era víctima de una estafa o...
- O que Steven se acostba con mi hermana yle sacaba dinero, verdad ? - interrumpìó Wendell.
- Puede hacer pensar... - murmuró Santrock.
- Yo lo pienso - dijo cortante Wendell con su cara pálida.
- Lo cual - continuó lentamente Santrock - agrega un ingrediente más al caso y un elemento que no encaja dentro del esquema...En fin...ya lo ordenaremos en la medida que aparezcan nuevos elementos. En otro orden de cosas, Gibbons, mi ayudante, está siguiendo a Stuart y hemos llegado a la conclusión que tiene una amante desde hace aproximadamente un año que se llama Shaun. Sabías algo de ésto - preguntó.
- Si, claro, con ella viajó a Buenos Aires - contestó Wendell.
- No, ésta es otra - aclaró Santrock, pasándose una mano por sus cabellos - La de Buenos Aires fué una aventura del momento.
- Todos los días uno se sorprende con algo nuevo - reflexionó Wendell.
- En estos casos, la importancia de las amantes - explicó el detective - radica en que cuando es asesinado uno de los cónyuges, el hecho pasional de ninguna manera debe ser descartado. Son sospechosos el cónyuge y la amante.
- Entiendo - asintió Wendell, tragándose la bronca.
- Y acá te tengo otra sorpresa - dijo el detective mostrando una hoja de papel - Encontré el anónimo que recibió Patty. Lo tenia doblado en su libreta.
Wendell lo desplegó y leyó su texto, compuesto por letras de distinto tamaño y color, recortadas de revistas:

PRONTO
MORIRÁS

Y repitió a media voz : - Pronto Morirás.
- Ni idea – dijo y dirigiéndose al detective agregó - De todos modos si fué Brett, tal como supuso Patty, o era otra persona, ésto puede ser un alerta como para tener en cuenta.
Sus palabras quedaron interrumpidas por la campanilla del teléfono. Santrock levantó el tubo:
- Hola - dijo.
- Habla Teddy - se identificó su ayudante - Lo llamo para informarle que hace un momento, a la salida del departamento que ocupa Stuart, una mujer lo increpó duramente. Stuart estaba acompañado por Shaun. De acuerdo a la versión del diariero de la esquina, la mujer lo había estado esperando hace tiempo, cuando lo vió lo insultó a los gritos, llorando y lo abofeteó.
- Alguna otra amante despechada ? - preguntó Santrock.
- No. Las amantes de Stuart son todas hermosas - respondió Teddy con sorna - La mujer que lo insultó es una mujer fea, de aspecto humilde y mal vestida.
- Necesitamos hablar con ella !! - indicó el detective.
- La tengo casi localizada… déme un par de horas – pidió Teddy.
- Bien muchacho !! – lo felicitó el detective – avísame cualquier novedad.
- Todo esto es muy extraño - dijo pensativo Santrock colgando el tubo y le contó toda la conversación a Wendell.
Santrock se incorporó lentamente, se dirigió hasta el placard. Wendell adivinó su intención. Ya había aprendido que para concentrarse, el detective apelaba a un buen trago. Santrock regresó con dos whiskys dobles on the rocks y en un tácito entendimiento tendió un vaso a Wendell. Luego de un primer sorbo en silencio, Santrock, que ya estaba sentado en su sillón anunció:
- Hay más novedades - y prosiguió - Mañana me dedicaré a investigar todo lo relacionado con la identidad de una persona que desapareció aquí en Nueva York la misma noche que asesinaron a Patty. Tengo casi la certeza que es el hombre que buscamos. Tendré que ir a Tampa y a Miami. - Tampa ? - preguntó con sorpresa Wendell.
- Sí, Tampa. Por qué ? - inquirió con curiosidad Santrock.
- No... nada en particular. Sólo es que da la casualidad que Tampa es la ciudad donde nació Stuart - aclaró Wendell.
- Qué casualidad ! - dijo Santrock en voz baja, y se tomó el resto del whisky.

Wendell calculaba que por lo menos durante las próximas cuarenta y ocho horas se produciría una pausa en el incesante flujo de novedades que habían surgido de la investigación y que le habían impactado tanto. No estaba acostumbrado a esta vorágine de sorprendentes acontecimientos, totalmente distintos de su rutina cotidiana. Habitualmente se estima que el mundo de los negocios es complicado y sujeto a tensiones, pero para Wendell no existía punto de comparación con lo que estaba viviendo en estos días. Todos estos pensamientos deambulaban por su cabeza, mientras trataba sin éxito de conciliar el sueño. Cuando le contó las novedades a Lisa, le causó cierto escozor participarle algunos pormenores. La conversación fué extensa y tensionante. Para colmo esta impasse hasta que regrese Santrock, le crispaba los nervios y le provocaba una sensación de desasosiego. Y en esa vigilia, tratando de desentrañar cuáles eran realmente sus pensamientos, llegó a la conclusión que no podía mantenerse sin tomar alguna iniciativa en relación con Brett, sintiéndose culpable de no haber liberado a Patty de una situación que lo involucraba, porque era consecuencia de resoluciones del directorio. Así es que se durmió con la determinación de ver al día siguiente a Brett, tratar a fondo la cuestión y llegar a una conclusión respecto a su responsabilidad en la muerte de Patty.
Se despertó temprano, nervioso pero seguro, tomó apenas unos sorbos del café que le ofreció Lisa y salió en el Oldsmóbile conducido por Jimmy rumbo a las oficinas de la Empresa. Era demasiado temprano para encontrar a Brett, pero no se podía aguantar en su casa. Indicó a Jimmy que lo dejara cerca de las oficinas, compró un diario para entretenerse y se sentó en un café, al lado de la ventana para distraerse, mientras llegaba la hora y ensayaba su discurso.
Cuando llegó la hora apropiada, se dirigió hacia las oficinas. Su corazón latía aceleradamente y gotas perladas de sudor frío se acumulaban en su frente. Caminó más lentamente respirando profundamente para serenarse y entró en el edificio saludando al portero. Subió al piso 17 y en segundos penetraba en las oficinas. Mientras iba a su despacho, recibió ls condolencias del personal y ni bien vió a Claire, su secretaria, le hizo una seña para que lo siga.
- Ha llegado ya Brett ? - preguntó a la secretaria.
- Creo que está en el 18 - respondió Claire.
El 18 era el piso superior, que también era ocupado por oficinas de la Bryant's Food Enterprise.
- Llámelo inmediatamente - ordenó Wendell en forma autoritaria - Tengo que hablar urgente con él.
- Sí señor Wendell - contestó Claire, asombrada por el tono inusual en su jefe - En seguida.
Mientras se retiraba, escuchó que Wendell le decía:
- Ah ! Cuando esté con Brett, que nadie nos interrumpa por ningún motivo.
Pocos minutos después Brett ingresaba en el despacho.
- Buen día..., me llamabas ? - dijo ensayando el saludo más cortés posible, que se le quedó congelado al observar el aspecto de Wendell.
Wendell estaba de pié detrás de su escritorio, apoyado con ambas manos sobre el mismo, su rostro pálido, con las facciones endurecidas. Los surcos nasogenianos remarcados, los ojos bien abiertos y con una gélida y profunda mirada.
- Adelante... siéntate - su voz era más una orden que una invitación.
Brett percibió de inmediato que el ambiente estaba espesísimo, se sentó defensivamente en la punta del sillón y quedó esperando lo que pudiera venir.
- Me he enterado que habías amenazado a Patty - comenzó a decir Wendell sin variar su tono - quisiera que me expliques éso.
- No... yo no...- balbuceó Brett intentando negar.
- No trates de mentir, reverendo hijo de puta - rugió Wendell.
- Bueno...quiero decir que...- trató de explicar Brett - yo no hice nada más que decirle que le íbamos a sacar la presidencia de la Empresa.
- Y el anónimo ? - preguntó concisamente Wendell.
- Qué anónimo ? - repreguntó el muchacho.
- Bien sabes a qué me refiero - gritó Wendell dando la vuelta a su escritorio y acercándose.
- No sé de que me hablas - negó Brett bajando la vista.
- Mocoso de mierda, aprendiz de delincuente - Wendell lo tomó de las solapas, levantándolo del asiento - Me vas a confesar la verdad absoluta o te voy a reventar aquí mismo.
La mirada de Wendell echaba chispas, sus puños cerrados estrujaban las solapas del elegante saco de Brett y éste entendía que la situación era más que complicada. Aún así, esbozó otra negativa: - No sé nada – dijo quedamente.
Con esta última palabra coincidió un feroz rodillazo en los testículos, que hizo aflojarse y gemir a Brett, siguiendo un puñetazo de su mano derecha que se incrustó en su sien izquierda. Wendell soltó las solapas que sostenía con su mano izquierda y Brett cayó pesadamente al piso. Wendell quedó de pie a su lado con las piernas abiertas, una a cada lado de él y los brazos en jarra a la cintura, listo para proseguir la golpiza.
- No… no, por favor - suplicó Brett llorando - te contaré la verdad.
Wendell se agachó, tomó nuevamente de las solapas, lo levantó y lo tiró sobre un sillón, en donde quedó hundido.
- Yo....yo mandé ese anónimo - confesó entre sollozos - pero no hice más nada.
- Dime la verdad, pedazo de maricón - insistió Wendell propinándole un fuerte trompis que le fracturó la nariz - Tú la mataste a Patty o pagaste a un asesino amigo tuyo para que lo haga ?.
- No...no...yo no tengo nada que ver - gimió Brett mientras chorreaba sangre de sus fosas nasales - Sólo mandé ese anónimo para asustarla.
Wendell había apelado a toda su violencia para llegar a este punto y no sabía como seguir profundizando el interrogatorio. No conocía el metier policial, ni siquiera él era un "violento". Lo ocurrido había sido producto de su bronca reconcentrada y no se arrepentía, ya que Brett se lo merecía. Pero...podía dejar el asunto ahí y creer en la inocencia de su primo ?
- Eso lo definirá más adelante la policía, de acuerdo con sus investigaciones. Si eres culpable, te van a desenmascarar - concluyó Wendell - Por ahora, ésto va para una mierda como vos.
Acto seguido salió del despacho, dejando a Brett totalmente desparramado, gimiendo y sangrando en el sillón. Cerró dando un portazo y se dirigió a los ascensores, bajo la mirada atónita de Claire y otros empleados que se habían quedado paralizados al intuir lo que había ocurrido en el interior del despacho.
Wendell descendió a la planta baja, saludó nuevamente al portero al salir del edificio, encendió un cigarrillo y se dispuso a caminar un rato por la City. Por una parte estaba nervioso, pero por otra sentía la íntima satisfacción de haber hecho algo que tenía pendiente. Mientras caminaba, recordaba las palabras y la actitud cobarde de Brett. No sabía si lo ocurrido sería útil para la pesquisa, pero por lo menos se había sacado un entripado de encima.
(continuará)

CRIMEN DE OCASION - CAP. 10

2007-02-06T19:16:00.000-08:00

Miraron la entrada del edificio, no observando a nadie ni ningún movimiento. Después de memorizar el código, se dirigieron a la puerta de entrada. Santrock tipeó la clave, accionó cuidadosamente la llave y la puerta se abrió. Se introdujeron rápidamente en un ascensor y Wendell oprimió el botón del piso 25. En el trayecto Santrock memorizó la segunda clave. Descendieron del ascensor en un palier totalmente oscuro. Permanecieron inmóviles unos segundos aguzando el oído y acostumbrando la vista a la oscuridad. No se observaba nada anormal. Había un silencio absoluto. El corazón de Wendell latía apresuradamente. Por un momento pensó por qué demonios había insistido en venir, pero todo se fué disipando a medida que se familiarizaba con el lugar. Cuando Santrock lo dispuso, se dirigieron lentamente hacia la puerta del departamento, sin hacer el menor ruido. El detective encendió una pequeña linterna y con un haz de luz focalizado iluminó el teclado numérico. Marcó el número memorizado en el ascensor, accionó suavemente la llave y la puerta se abrió. Una vez que ambos entraron, cerró cuidadosamente con llave. El ambiente estaba absolutamente oscuro. Santrock encendió nuevamente su linterna y examinó minuciosamente el living, que estaba totalmente ordenado. Valiosos cuadros colgaban en sus paredes. Sobre la superficie del bahut, se veían hermosos objetos de arte de cuantioso valor. En voz cuchicheada el detective preguntó: - El dormitorio de Patty está en la planta alta ?. Wendell contestó afirmativamente con la cabeza, un poco para no hacer ruido, otro poco porque no podía articular palabra.
Pausadamente Santrock se dirigió hacia la escalera principal, haciendo una seña a Wendell para que lo siga y subieron lentamente a la planta superior. La puerta del dormitorio de Patty estaba abierta y entraron iluminándose con el pequeño haz de luz de la linterna. La cama permanecía deshecha, tal como figuraba en el informe policial. El detective hizo una seña a Wendell para que se quedara al lado de la puerta y se puso a gatear por el suelo, iluminando al ras del piso y pudo observar aún, algunos minúsculos restos de porcelana, que correspondían al jarrón chino hecho añicos. En el ángulo derecho estaban las manchas de sangre. Una pequeña, donde había estado el cuerpo de Patty y otra mayor donde había muerto el desconocido con su cabeza destrozada. - Esto ha sido una carnicería - pensó.
Se dirigió a la puerta que comunicaba con el baño, que se encontraba abierta y penetró en él. No había allí manchas de sangre. En general se encontraba ordenado. Una tohalla arrugada mal colgada del tohallero. La inspeccionó, no encontrando nada llamativo, tampoco manchada de sangre. Siempre gateando regresó al dormitorio, e iluminó debajo de la cama. El haz de luz chocó contra un pequeño objeto que brilló al interceptarlo. Volvió a alumbrarlo y vió algo redondeado y refulgente. Apretando su cuerpo contra el piso, extendió su brazo izquierdo y lo tomó con la punta de los dedos. Lo miró detenidamente. Era un botón dorado, de mediano tamaño y en su superficie tenía grabada una letra P. Lo guardó en su bolsillo y siguió inspeccionando. Terminó con el dormitorio y el baño.
- Basta por aquí - dijo Santrock - Donde puedo encontrar papelería personal ?
- A la derecha del dormitorio, hay un escritorio que habitualmente usaba Patty para sus cosas personales - informó Wendell.
Se dirigieron a la habitación adyacente. Era un pequeño despacho. Su atención se centró en el escritorio estilo Luis XVI, que tenía tres cajones. Los dos laterales estaban abiertos y habían sido prolijamente revisados. El cajón central se encontraba con llave. Santrock introdujo su mano en el bolsillo de su pantalón y extrajo una yuga, merced a la cual la cerradura cedió en segundos. Dentro del cajón encontró dos talonarios de cheques del Chase Manhattan Bank, uno de ellos terminado, pero conservando los talones, el otro a medio usar y una libreta tipo agenda. Los guardó en su bolsillo para revisarlos después con detenimiento.
Satisfecho con el resultado de su visita, el detective juzgó conveniente retirarse. Descendieron las escaleras con la luz apagada, apelando a su ejercitada memoria, y comenzaron a cruzar el living en dirección a la salida. En ese momento una sombra surgida de la nada se abalanzó sobre el detective con agilidad felina y le propinó un golpe tremendo en la sien izquierda con un objeto duro y frío. Santrock cayó mareado al suelo. Cuando Wendell quiso reaccionar, recibió un feroz golpe con el canto de la mano en la garganta que le cortó la respiración. Santrock comenzó a reponerse, pero el atacante con la celeridad de un rayo, le descerrajó una patada en el estómago que lo dejó sin aliento. Sin fuerzas para levantarse solo pudo ver que la sombra llegó a la puerta, la abrió y salió como una exhalación. Quedó tendido unos minutos, tratando de juntar aire. Se tocó la sien izquierda y notó en sus dedos algo húmedo y viscoso. Estaba sangrando. Buscó a su alrededor a Wendell y lo encontró detrás suyo, haciendo un supremo esfuerzo por incorporarse y con una respiración estertorosa. Lo tomó de un brazo y le indicó que permaneciera en el suelo.
- El intruso ya se fué - dijo - trata de reponerte respirando hondo y pausado.
- Ya estoy mejor - contestó Wendell - Pero por cierto que pegaba fuerte.
Santrock se revisó los bolsillos. Aún tenía las chequeras y el botón hallados en el departamento. Se incorporó lentamente, se acercó a la puerta y la abrió. Miró hacia uno y otro lado y no vió a nadie. Regresó en busca de Wendell que ya estaba de pie. Descendieron a la planta baja y salieron del edificio.
- Caminamos un rato ? - invitó Santrock. Wendell aceptó.
El aire fresco de la noche y la llovizna que les daba en la cara los fué reanimando de a poco. Mientras caminaban, repasaron lo sucedido. Recordaron que luego de entrar, Santrock había cerrado la puerta con llave, por lo que dedujeron que aquella persona que entró después que ellos, lo hizo conocedora de los códigos y contando con las llaves. Cuántas llaves estarían en danza ?. Ya no quedaban dudas de la existencia de la tercera persona.

Teddy Gibbons, el ayudante de Santrock, estaba en su oficina. Esperaba a su jefe a quien tenía que comunicarle unas cuantas novedades. Matizando la espera, hojeaba el New York Times, mientras saboreaba una buena taza de café con leche. Alrededor de las ocho y media, escuchó los inconfundibles pasos de Santrock por la vieja escalera.
- Buen día, Teddy - saludó el detective.
- Buen día, Jefe - contestó Gibbons y mirando el apósito que mostraba en su sien izquierda preguntó irónicamente - Con qué chocó ?
- Humm... - gruñó Santrock - Anoche tuve un accidente de trabajo en el departamento de Patty Johnson. Cuéntame qué averiguaste de Stuart Johnson.
- Buen chico este Stuart – dijo Gibbons sarcásticamente - Ha estado casi todos los días con una joven llamada Shaun Clifford, que es su amante.
- La chica con que fue a Buenos Aires - exclamó Santrock con suficiencia, haciendo una fácil deducción.
- No precisamente. - la voz de Teddy sonaba burlona y con un cierto aire de misterio - ésta es otra. Nuestro corresponsal en Buenos Aires me informó que en el registro del Hotel Caesar Park figura una tal Cindy Evans y la descripción obtenida dice que es morocha y de ojos negros, mientras que Shaun es rubia y de ojos azules.
- Humm – gruñó Santrock y reflexionó – Parece que a Stuart le gusta variar.
- No sólo la variedad, sino también la calidad, porque ambas son hermosas - acotó Gibbons y prosiguió - pero en lo que a nosotros nos interesa, le diré que Shaun es amante de Stuart desde hace más de un año, mientras que Cindy, parece haber sido una aventura circunstancial.
- Así que Shaun es una amante con cierta estabilidad - murmuró Santrock pensativo y luego de un silencio continuó - y desde hace un año...humm... La chica tendrá intenciones de casarse ? - preguntó levantando sus cejas.
- No sé, pero la oportunidad se le presenta de primera - razonó Gibbons - flamante viudo...y con plata de la grande...
- En la vida, la oportunidad se puede presentar...- filosofó el detective - pero también se puede buscar, mi querido Teddy.
- Qué quiere insinuar, jefe ? - inquirió intrigado Gibbons.
- Nada...Nada...Humm - masculló Santrock y añadió - Vigila bien a Stuart y Shaun.
- O.K., jefe - asintió Teddy.
- Por otra parte, mira - dijo Santrock mostrando un pequeño objeto a Teddy - lo encontré en el dormitorio de Patty.
- Un botón ! Poca cosa para tamaño apósito ! - dijo burlonamente Gibbons.
- Te parece poca cosa ? - inquirió Santrock con un dejo de ironía - Puede ser la pista que nos conduzca al asesino.
- A ver...a ver...- se interesó Teddy - Un botón dorado, con la característica "P" de la marca Pierre Cardin. Por su tamaño presumiblemente de un saco.
- Ajá - asintió Santrock - P i e r r e C a r d i n - repitió pausadamente
- Sí. Generalmente, los sacos azules o negros de la marca Pierre Cardin, vienen de fábrica con esos botones con la "P" grabada - dijo Teddy con naturalidad.
- Es una pista - aceptó Santrock – y no despreciable por cierto. Entonces … la persona que anoche me golpeó y que tiene llave del departamento, podría haber ido a buscar este botón - continuó razonando Santrock.
- Es posible...
- Bien… sigamos adelante – dijo Santrock – Por otra parte, necesito que sea vigilado también el joven Brett Taylor, así que dile a tu hermano Bill que se encargue de ello. Dale todos los datos y que se pegue a él como una estampilla, de día y de noche. O:K ?
- O.K. jefe - obedeció Teddy – ya mismo lo llamo.
Mientras Teddy hablaba con su hermano Bill, trasmitiéndole la orden de su jefe y dándole las instrucciones del caso, Santrock contemplaba el botón en su mano, acariciándolo como si fuera un mágico talismán.
El teléfono celular del detective sonó en ese momento
- Hola - atendió el detective.
- Hola Santrock… Habla Sam - dijo una voz pastosa del otro lado de la línea.
- Hola Sam - dijo Santrock reconociéndolo - Escucho...
- Desde el martes a la noche, ha desaparecido un hombre que puede ser el que usted busca - informó Sam y añadió - dejó todas sus cosas, que no son muchas, en la habitación que ocupaba en el hotel Rex.
- Hotel Rex - repitió Santrock - dame la dirección.
Sam se la dijo y el detective la anotó prolijamente en su agenda.
- Gracias, Sam. Luego paso para darte lo que te dije - prometió Santrock refiriéndose a la gratificación.
- O.K. viejo - asintió Sam con satisfacción y cortó.
- Teddy, estamos en carrera ! - dijo Santrock con entusiasmo.
Salieron a la calle. Santrock tomó un taxi y se dirigió al hotel que Sam le había indicado. Era un hotelucho de baja categoría, situado en el Bronx, no recomendable para gente normal. Estaba ansioso por ver si existía conexión entre este "desaparecido" y el desconocido del caso Johnson, cosa que podía o no tener relación, porque en esta ciudad, no era infrecuente que desaparezca una persona. Por otra parte, la coincidencia de las fechas era un factor que jugaba a favor.
El taxi estacionó en la puerta del hotel, que más bien era un aguantadero. Realmente una pocilga sucia y semiderruída. Entró y se dirigió hacia un mostrador que había a la derecha, frente a una especie de nicho que pretendía ser una conserjería. Una mujer entrada en años, de color, con gruesos lentes estaba trabajosamente haciendo unas anotaciones en un libro. Interrumpió su trabajo, cuando Santrock le habló:
- Me han informado que un pasajero del hotel ha dejado sus ropas y no ha regresado desde el martes a la noche.
- Es verdad - dijo la mujer con voz gruesa que denotaba un acento centroamericano y cierta desconfianza.
- Tiene usted anotado sus datos personales ? - preguntó Santrock.
- Es usted de la policía ? - contestó la mujer con otra pregunta.
- De ninguna manera - aclaró Santrock rápidamente, conocedor que a esta gente no le gustaba mucho tener tratos con la policía y mostrándose amable - Ocurre que una persona conocida ha desaparecido y pienso que puede ser la misma que se alojó aquí. Le agradecería - dijo, marcando esta palabra y sacando de su bolsillo un billete de veinte dólares que hizo juguetear en su mano - si me puede dar los datos de esta persona... y si fuera posible - agregó al ver ojos de codicia en la mujer - ver si entre sus cosas no dejó algún documento que tenga una foto para reconocerlo.
- Es posible - aceptó la mujer - pero no es lo permitido...
Ante la clara insinuación que denotaban sus palabras, el detective sacó otros veinte dólares de su bolsillo. La mujer continuó: - De todas formas, no le vamos a negar este favor. Pase por aquí - y tomando el libro que estaba escribiendo, se internó por un oscuro y mugriento pasillo.
(continuará)

CRINEN DE OCASION - CAP. 9

2007-02-05T11:04:00.000-08:00

Wendell descendió de un taxi en la esquina de la cafetería había sido citado. La tarde se había nublado y amenazaba con llover, cosa bastante frecuente para la estación. Caminó hasta la puerta del bar frente a Homicidios y penetró en él. El ambiente estaba lleno de humo de cigarrillo, ruido infernal de tazas, platos y bandejas, voces destempladas resonando en el salón y frecuentes risotadas.
Buscó una mesa con ventana a la calle y allí se sentó a esperar, consultando a cada momento su reloj. Pidió un café y encendió un cigarrillo.
Eran las ocho y cinco, cuando vió la corpulenta silueta de Santrock cruzar la calle e ingresar a la cafetería. Wendell estaba a la vista.
- Hola Wendell - saludó Santrock con una sonrisa.
- Qué tal ? - contestó Wendell y agregó ansiosamente - Cómo andan las cosas ?
- Viento en popa - comentó el detective, sentándose a la mesa y pidiendo un café - Hay algunas novedades, -prosiguió Santrock - No todo es tan simple como lo considera el tarado de Parnell.
- Me parecía que tomaban las cosas con demasiada ligereza - asintió Wendell.
- Así es - asintió el detective - en estos casos el esclarecimiento no es una cosa sencilla. Todos son sospechosos hasta que se demuestre lo contrario. Por una parte, mi ayudante Teddy está siguiendo a Stuart de día y de noche. Debemos saber cómo se mueve y en qué ambientes.
- Seguramente en ambientes femeninos - supuso Wendell.
- Bueno... no hay que anticiparse - dijo Santrock.
- Dejemos entonces a Stuart y cuénteme las novedades - pidió Wendell ansioso.
- Abre bien las orejas, que te paso a contar - dijo el detective a Wendell, que se lo tragaba con la mirada - Estuve conversando con los Mac Taylor, bastante antipáticos por cierto, sobre todo el menor, que no disimuló para nada su satisfacción por lo sucedido, el muy hijo de puta. Además, reconoció haber mantenido una discusión con Patty en forma personal, epilogando la misma en una velada amenaza, a la cual no puede darse por sí sola demasiada trascendencia, salvo que aparezcan otros elementos que lo comprometan.
Santrock hizo una pausa, mientras tomaba un sorbo de café.
- Lamentablemente - acotó Wendell - no me enteré de esa famosa amenaza a tiempo, porque ese maldito Brett se las hubiera tenido que ver conmigo. A propósito, hay otro detalle del cual me enteré anoche. Patty había recibido un anónimo amenazador, al cual ella no había atribuído trascendencia, ya que pensaba que eran fantasías de Brett con el propósito de intimidarla.
- Ajá....- Santrock se tomó tiempo para meditar y luego preguntó - Dónde se podrá encontrar ese anónimo ?
- No sé - dudó Wendell - tal vez lo tiró, o tal vez esté en el departamento.
- Bueno...- siguió pensando Santrock - ya volveremos sobre el tema, pero no es una cosa que haya que despreciar.
- En otro orden de cosas, estuve en la Contaduría de la Empresa y he visto el movimiento de la cuenta de Patty - continuó Santrock - Llama mucho la atención los retiros que ha hecho. Tiene un saldo en rojo de alrededor de cuatrocientos mil dólares, producido en los últimos tres meses.
- Sabía que había hecho retiros, pero no tanto - acotó Wendell sorprendido - Tal vez su marido, como si no le alcanzara su sueldo, le habrá estado birlando dinero para negocios propios.
- No sabría decirte si es así - murmuró el detective - En relación con éso, necesito saber en qué Bancos tiene Patty sus cuentas y el estado de ellas, además de los cheques emitidos, a nombre de qué personas y retiros efectuados. Es posible que me lo averigues ?
- Si, aunque de las cuentas que tenga en conjunto con Stuart, éste ya habrá retirado fondos. Pero de todas formas yo me encargaré de ello -aseguró Wendell.
- Bajo otro aspecto, en Homicidios pude ver todo lo actuado - prosiguió el detective - Te diré que el hombre encontrado en el departamento de Patty no creo que sea el asesino, y si lo fué, una tercera persona lo mató a él. Lo que me llama la atención es el papel que tenía el desconocido, en el cual tenía anotada las claves de ingreso y una fecha: MARTES 11… No podía entrar otro día ?
Wendell abrió sus ojos desmesuradamente y quedó sin articular palabra. El no había reparado en la importancia del papel. Santrock lo tenía de sorpresa en sorpresa. Realmente estaba desconcertado.
- Pero...cómo puede ser que cualquiera pueda entrar en un edificio de máxima seguridad ? - balbuceó Wendell.
- Eso todavía no te lo puedo contestar, pero pronto tendré información - repuso Santrock - Lo concreto es que la bala que mató a Patty, fué disparada desde una altura tal, que demuestra que la persona que lo hizo se encontraba de pié. Con las heridas que tenía el desconocido, no podía haber estado de otro modo que tendido en el suelo, salvo que le haya disparado antes de recibir esos tremendos golpes. Pero como las heridas que presenta Patty son tan importantes que se considera que su muerte fué instantánea, entonces es absolutamente improbable que ella haya podido golpear con tanta fuerza al desconocido. Dime entonces ... quién golpeó al desconocido ?
Wendell no salía de su asombro. Ese torbellino de información lo había mareado. Aún así pudo hilvanar un razonamiento y murmuró: - Entonces existiría una tercera persona.
- Efectivamente - asintió Santrock - No cierra el cuadro sin alguien más.
Interrumpió momentáneamente su informe, para tomar el resto de café que ya estaba frío. Wendell buscaba mentalmente una identidad para esa tercera persona, pero era inútil.
- Estuve con el representante de SAFETY GATEKEEPER - siguió Santrock.
- Qué es eso ? - interrumpió Wendell extrañado.
- La marca de la cerradura con sistema computarizado de seguridad que tienen, tanto la puerta del edificio como la del departamento. - explicó - La cerradura tiene una memoria que registra la hora cada vez que se abre la puerta desde el exterior. Fuimos al departamento y el técnico que me acompañó verificó que la noche del hecho, la puerta fué abierta en tres oportunidades; a las 0,45 , a la 1.10 y a las 2.55 de la mañana. Considerando que la primera la hizo Patty cuando regresó, y otra el desconocido me pregunto: Quién realizó la tercera apertura de la puerta ?
- Y en quién piensa usted ? - preguntó Wendell, luego de unos segundos.
- Ni idea. Eso es lo que tenemos que averiguar - masculló el detective, continuando - He tendido las redes para tratar de identificar al desconocido. Hizo una pausa y llamando al mozo, pidió una hamburguesa y una gaseosa. Wendell se adhirió al pedido.
- Perdona, pero me estoy muriendo de hambre - dijo - y esta noche debo seguir con cosas que no pueden esperar. Han levantado en el día de hoy la vigilancia del departamento, pero todavía sigue clausurado. Conseguí los códigos y las llaves y tengo decidido hacer una visita - explicó - Es clave en una pesquisa realizar una revisación detenida y meticulosa del lugar del hecho. Es probable que pueda aportar alguna pista que se le pueda haber escabullido a la policía.
- Su ayudante está ocupado, no quiere que lo acompañe ? - se ofreció Wendell.
- Tu presencia sería de utilidad, ya que tú sabes donde guardaba Patty sus chequeras, pero tenemos que entrar clandestinamente - advirtió Santrock - porque esto no es oficial.
- No importa, si le puedo representar alguna ayuda – insistió Wendell.
- No me gustaría que te arriesgues - se resistió Santrock.
- No creo que pueda haber riesgos, ya que salvo el ingreso sin permiso, no puede pasar nada - dijo Wendell, deseoso de participar.
- Bueno, - admitió el detective sonriendo - Te voy a aceptar de acompañante. Te felicito por tu valentía.
- Por favor, el que tiene que agradecer soy yo - dijo orgullosamente Wendell.
- Por otra parte - siguió diciendo Santrock - te voy a dar otra tarea que es de trascendental
importancia y que a mi me resulta imposible de realizar.
- Con mucho gusto - aceptó Wendell y preguntó - De qué se trata ?
- El informe policial dice que momentos antes de su muerte, Patty tuvo relaciones sexuales y se estima que no fue una violación - señaló Santrock.
Si bien ésto representaba un duro impacto cada vez que se mencionaba, Wendell asimiló la conmoción lo mejor posible y tratando de no inmutarse escuchó atentamente mientras el detective continuaba:
- He conseguido, por supuesto en forma clandestina, una muestra del semen que se encontraba en la vagina y otra del testículo del desconocido. Quisiera hacer el análisis de estas muestras en un lugar altamente especializado, de tal manera que su resultado sea totalmente inobjetable. Ese lugar es el laboratorio de la Oficina Criminal Federal en Wiesbaden (Alemania), pero para que lo hagan, tendrás que encontrar alguna conexión de alto nivel. Será posible ?
- Pienso que no habrá problemas. En nuestra filial de Alemania, el gerente tiene relaciones en las más altas esferas y estoy seguro que solucionará todo - dijo Wendell con certeza.
- Bien - asintió conforme Santrock - Allí se deberá hacer el estudio genético de ambas muestras para obtener el perfil genético de cada una y determinar si ambas se corresponden.
En ese momento llegó el mozo, trayendo las dos suculentas hamburguesas y las gaseosas que habían solicitado. Santrock tomó una de ellas y hambriento como estaba, le aplicó un mordiscón considerable. Wendell pensaba en las muestras de las que le había hablado el detective y sintió como si se le cerrara el estómago. Para colmo Santrock sacó dos pequeños frasquitos de un sobre de papel madera y con la boca llena le dijo:
- Aqui tienes, estas son las muestras - entregándoselos.
Wendell no tuvo más remedio que recibirlos, mientras percibía que se le revolvía el estómago y el olor de la hamburguesa le resultaba nauseabundo.
- Es imprescindible que el estudio se envíe a Wiesbaden - prosiguió Santrock sin darse cuenta de lo sucedido y aplicado a saborear su comida – porque es un un lugar superconfiable y además lo harán a la brevedad.
- De acuerdo - dijo Wendell tratando de reponerse - Lo mandaré de inmediato.
- Muy bien - aprobó Santrock - Por último, en el gimnasio del edificio se ha efectuado una inversión considerable. Tienes idea en qué proporción participó Patty y con qué beneficios ?
- No sé - dijo Wendell y prometió - Trataré de averiguarlo.
- Bueno, nada más por ahora - dijo Santrock - Cuando tengas novedades me lo comunicas. Qué te parece si esta noche a eso de las 2 de la mañana, hacemos la visita del departamento ?
- De acuerdo - contestó Wendell.
- Pasa a buscarme por el Union Square Coffe, en Broadway y 14th.St. media hora antes. O.K.?
- O.K. - aceptó Wendell mientras pagaba la cuenta.
Se levantaron y se dirigieron a la puerta. Había comenzado a llover cuando salieron a la calle. Se despidieron alejándose en distintas direcciones. Santrock pasó frente a la ventana donde habían estado sentados y observó con extrañeza que la hamburguesa de Wendell había quedado intacta sobre la mesa.
Santrock se fue a su casa a descansar, pero su mente seguía trabajando. Sabía que identificar al desconocido era uno de los puntos claves de la investigación, y para ello había activado su red de vinculaciones con el mundo del hampa. Era menester saber el móvil que había llevado a este hombre al departamento de Patty, más allá de pensar que era improbable que fuera el asesino. Descartaba el robo, porque era evidente que el desconocido penetró en el departamento, y sin hurgar nada, se dirigió al dormitorio donde estaba Patty, escaleras arriba, lo que hacía pensar que la buscaba a ella. Si hubiera ido con intención de robar, en el living tenía a su disposición objetos valiosos. Pero no tomó nada de allí. Claramente había ido en busca de Patty.
Wendell tampoco se había quedado quieto. Fue a las oficinas de la Empresa, Subió hasta el piso 17 y una vez en su despacho telefoneó a la Oficina de Informes del Aeropuerto, donde le informaron que el primer vuelo para Frankfurt era el de Lufthansa y salía a las 0,25. En la oficina de Lufthansa, la mano de Dios le hizo hallar a un amigo que le solucionó el problema del envío de las muestras. Iban a ser llevadas en mano por un auxiliar de a bordo.
Luego se comunicó con el gerente de la firma en Alemania, pìdiéndole que vaya al aeropuerto a recibir el vuelo 6855 de Lufthansa procedente de New York. Debía esperar al personal del vuelo en oficinas de Lufthansa y entrevistar al Sr. Ruttendorf, auxiliar de a bordo, que llevaba el paquete. Establecer el contacto a alto nivel con la Oficina Criminal Federal en Wiesbaden, y entregar alli las muestras personalmente y a la brevedad.
De allí partió hacia el Aeropuerto, donde en oficinas de Lufthansa entregó las muestras para análisis que había acondicionado convenientemente.
Cuando miró su reloj, se dió cuenta que poco tiempo le quedaba para su cita con Santrock. Entre tantos trámites los minutos y las horas habían volado.
De allí mismo se dirigió al lugar de encuentro con Santrock. Caía una lluvia fina y persistente. Cuando llegó al café, Santrock lo estaba esperando en la puerta. Se saludaron e inmediatamente echaron a andar por Park Ave., a la espera de ver un taxi libre. Una vez que lo tomaron, indicaron al chófer que los dejara tres cuadras antes del destino final. Caminaron a paso vivo la distancia que faltaba por una calle absolutamente desierta. La hora avanzada más la lluvia, habían ahuyentado a todo transeúnte, circunstancia que indudablemente favorecía los planes de Santrock.
(continuará)

CRIMEN DE OCASION - CAP. 8

2007-02-01T05:28:00.000-08:00

Charly era un viejo camarada, aunque no tenía la inteligencia y perspicacia necesaria para progresar. Estaba agradecido eternamente a Santrock porque una vez, acosado económicamente por tener una hija enferma, se había visto involucrado en un caso de soborno. Estuvo a punto de perder su carrera, siendo salvado por su amigo, entonces Jefe de la División Homicidios.
- Hola - saludó Santrock a Charly que lo esperaba en la entrada.
- Hola - contestó Charly - el jefe se fué hace cinco minutos.
- Qué lástima - dijo irónicamente Santrock - seguramente le hubiera gustado saludarme.
- Sígueme - ordenó Charly llevándolo a una dependencia interior con grandes estanterías repletas de voluminosas carpetas y tomando una de ellas le dijo:
- Aquí tienes todo lo relativo al caso Johnson. Pónte cómodo.
Santrock tomó la carpeta que le mostraba, se sentó ante un largo pupitre de madera y la leyó rápidamente. En pocos minutos ya estaba al tanto de las actuaciones policiales.
- Bien - musitó - tal como suponía. Quitaron la guardia del departamento ?.
- Desde ésta mañana, pero sigue clausurado - respondió Charly.
- Quiero hacer esta noche una inspección del lugar y necesito por un momento las llaves - dijo Santrock, mientras tomaba nota de los códigos de las puertas de entrada.
- Humm... es comprometido. Si quieres podemos llevarlas cuando vamos a almorzar y mientras les haces sacar una copia..., pero a mi regreso las pongo en su lugar - propuso Charly.
- O.K.. - asintió Santrock - Otra cosa, necesito ver el cadáver de N.N., hablar con el forense y con Laboratorio. - pidió el detective con su cerebro trabajando a mil.
- Te acompaño - se ofreció Charly.
- No te molestes, conozco el camino - señaló Santrock, que conocía todos los pasillos internos y distintas dependencias como la palma de su mano y propuso - Espérame aquí. En unos veinte minutos estaré de regreso. Ya será tu hora de salir a comer y aprovecho para invitarte.
- Será un placer - sonrió Charly complacido.
Santrock se adentró por ese laberinto de pasillos y fué a todas las secciones que le interesaban. Encontró en todas ellas amigos que lo recibían con muestras de cariño y que le facilitaban el acceso a los datos que requería.
Treinta minutos demoró en todo su recorrido y a su regreso portaba un abultado sobre, asegurado con varias vueltas de cinta adhesiva. Charly lo esperaba y salieron hablando animadamente y pasaron por una cerrajeria para hacer las copias de las llaves. Luego, con paso presuroso fueron a un viejo restaurant, Curly's, frecuentado durante años por Santrock cuando trabajaba en Homicidios. El lugar no era del todo fino, pero allí se comía asombrosamente bien y el "viejo" era siempre recibido con honores. El ambiente era tan bullicioso que había que hablar a los gritos. Tomaron asiento en una mesa del fondo y Santrock haiendo una seña dijo:
- Hey, Paolo, comida de la mejor para dos hambrientos - urgió a todo pulmón - llamando al dueño de Curly´s, un hombre obeso y paradójicamente pelado, de unos 60 años, que atendía las mesas con un largo delantal que alguna vez había sido blanco y una camisa de mangas cortas.
- Viejo !! - exclamó y corrió a abrazarlo – tanto tiempo sin verte…!!!.
- Basta de saludos - bramó Santrock - Dile a Marietta, que active la cocina y nos mande esas Lasagnas rellenas Italian Style, que aquí están Charly y el Viejo.
- Y una botella de Chianti - agregó Charly ante el olvido de su amigo.
- Me permites un momento - dijo Santrock a su acompañante. Voy a hacer una llamada.
Santrock se levantó y fué hasta el teléfono que estaba en el pupitre del adicionista. Discó el número de Wendell.
- Hola - contestó el propio Wendell.
- Hola, habla Santrock - dijo el detective - Tengo unas novedades que comunicarte - comunicó Santrock - Véme en el café que está enfrente a Homicidios a las ocho y cuarto, puede ser ?
- De acuerdo, alli estaré – dijo Wendell ansioso.
Regresó a su mesa y se dispuso a gratificarse desde el punto de vista gastronómico. Conversó largo y tendido con su viejo y querido amigo y a las tres y media de la tarde abandonaron el lugar. Fueron a retirar las copias de las llaves, las cuales dieron algo de trabajo porque eran de cerraduras computadas.
Santrock llamó un taxi y se dirigió hacia el departamento de Patty. Indicó al conductor que estacione unos metros antes y en la vereda de enfrente y allí descendió. Por unos cuantos minutos se quedó contemplando el imponente edificio elevando su vista hasta el último piso, examinando detenidamente cada una de las plantas. Observó que el acceso a los departamentos desde el lado externo era tarea posible sólo para un hombre araña. Decididamente la única entrada era por la puerta. Cruzó lentamente la calle y se dirigió hacia la pesada puerta del edificio, que se encontraba cerrada. A la derecha de la misma, empotrada en la pared, una caja que contenía el dispositivo del portero eléctrónico y un teclado numérico. En la parte inferior del frente de chapa, estaba grabada la marca del aparato, SAFETY GATEKEEPER. Extrajo su agenda y la anotó. Oprimió el timbre de Portería y pocos instantes después apareció un hombre, al que identificó sin dudar, por la descripción que Wendell le había hecho de Juan.
- Qué desea, señor - preguntó Juan sin abrir con su típico acento hispano.
- Necesito hablar con Steven Carlsson - respondió el detective añadiendo - Vengo por encargo del Sr. Wendell Bryant.
Juan abrió la puerta para darle paso.
- Pues pase - dijo cordialmente - El Sr. Carlsson se encuentra en el gimnasio.
- Muy amable - agradeció Santrock y preguntó - Por curiosidad, cuando usted abre la puerta, no debe accionar la clave ?
- Pues, no. Sólo se hace cuando se ingresa desde afuera - explicó Juan con suficiencia.
- Qué interesante - exclamó Santrock y agregó - Hace tiempo que tengo ganas de colocar algo así en mi departamento, pero no sé dónde comprarla.
- Pues yo tengo la dirección del representante. Si usted desea...- se ofreció Juan, quien mordió el anzuelo más rápido de lo que el detective esperaba.
- Me haría un gran favor - agradeció humildemente Santrock.
- Espéreme un momento, que enseguida se la traigo - dijo el portero yendo hacia la puerta posterior del hall.
Santrock, quien aprovechó para echar un vistazo al hall de entrada. De la puerta de entrada a los ascensores había muy poca distancia. El desarrollo del amplio ambiente, era hacia su lado derecho, donde se encontraban los sillones. El espacio ocupado por los ascensores ocultaba parcialmente este lugar, por lo que dedujo que si alguien ingresaba al edificio, una persona que esté en el fondo, la podía ver durante pocos segundos, pues después quedaba oculta tras los ascensores. Juan regresó con un papel con la dirección que Santrock necesitaba.
- Muchas gracias - dijo el detective y preguntó - Dónde está el gimnasio ?
- En el piso número cuarenta. - indicó el portero, abriéndole la puerta de un ascensor high speed.
- Hasta luego - saludó Santrock y se fué al piso indicado.
Cuando salió del ascensor se encontró en un hall de distribución que estaba amueblado con dos pequeños silloncitos. Varias puertas, todas abiertas permitían tener una visión de lo que era ese piso de deportes. Había un pequeño gabinete a la izquierda y al centro una gran puerta de blindex mostraba el amplio gimnasio, que constaba de dos partes. La primera, libre, donde se dictaban las clases y la otra, más atrás, donde estaban instalados los aparatos, frente a un gran ventanal corrido que mostraba una bella vista panorámica del río Hudson. Un tabique de Blindex térmico separaba el gimnasio del natatorio, que tenía unos 25 metros de largo. La humedad que se observaba en el tabique del lado de la piscina, indicaba que era climatizada. Todo el último piso estaba destinado para gimnasio y natatorio, con modernos vestuarios, duchas, salas de masajes y una simpática cafetería. Por un pasillo hacia atrás se iba, segun los carteles al sauna, baño finlandés y sala de relax. A la derecha, una puerta abierta mostraba una oficina donde se encontraba una esbelta joven, de largo pelo rubio lacio, con moderna vestimenta deportiva adherida al cuerpo y una tarjeta de identificación en el pecho, donde se leía: "Jill". Santrock entró y le preguntó: - Podría ver al Profesor Steven Carlsson ?
- Un momento, por favor. Tome asiento - contestó y oprimiendo un botón del intercomunicador llamó - Steven, lo buscan en la oficina.
Desde su ubicación y a través de la otra puerta de blindex, Santrock observaba la actividad de un conjunto de muchachas que se esforzaban cumpliendo los ejercicios en los aparatos. Cuatro mujeres no tan jóvenes, pedaleaban en un rincón de la derecha en sus bicicletas ergométricas y otra trotaba elásticamente en un treadmill. Un joven de físico atlético, vestido con un slip fucsia y una camiseta tipo musculosa al tono, apareció desde el sector del natatorio y se dirigió hacia la oficina. Era un hombre de unos treinta y dos años, cerca de 1,90 de estatura, bien parecido, rubio, de tez blanca, pero sumamente bronceado. Sus rasgos faciales y especialmente sus ojos azules mostraban cierta reminiscencia escandinava, lo cual coincidía con su apellido.
- Que desea señor ? – preguntó Steven directamente a Santrock.
- Necesito hablar una palabra con usted, en privado - se anticipó a decir el detective.
- Bien - convino Steven, y con un ademán lo invitó a pasar a su despacho - Siéntese - dijo, y él se sentó a medias sobre el escritorio, en actitud de apurar el trámite.
- Lo he venido a ver en relación con el crimen de la Sra. Patty Johnson - dijo Santrock - Tal vez estará enterado.
- Sí...sí, claro - respondió Steven sorprendido - En qué puedo serle útil ?
- Estoy a cargo de la investigación por pedido de la familia y tengo entendido....
- Perdón, pero, usted es de la policía ?... - preguntó Steven interrumpiendo bruscamente al detective - Le pregunto porque... se rumoreaba que ya ha sido totalmente esclarecido. - afirmó.
- No, yo no soy de la policía - aclaró visiblemente molesto el detective - Le repito que yo estoy a cargo de la investigación en forma privada, por pedido del Sr. Bryant, hermano de la víctima. Recién hoy he iniciado mi tarea y me encuentro abocado a la recopilación de los elementos que ratifiquen o no la opinión oficial.
- Y bien, qué necesita de mí ? - preguntó Steven, poniéndose a disposición del detective, pero demostrando cierta molestia.
- En principio, tengo entendido que la Sra. Johnson - recomenzó Santrock por tercera vez y marcando las palabras - venía habitualmente al gimnasio. Usted solía tener trato con ella ?
- Sí, ella tomaba clases de gimnasia conmigo, pero además hacía aparatos y natación, pero individualmente - dijo Steven mostrándose más proclive al diálogo.
- Cuántas veces a la semana y cuanto tiempo le destinaba al gimnasio ? - inquirió Santrock.
- Venía diariamente al finalizar sus actividades, y generalmente estaba un par de horas, salvo los fines de semana, en que solía pasar toda la tarde. Solo faltaba cuando sus reuniones de negocios la mantenían muy ocupada, pero eso no sucedía muy a menudo - explicó Steven.
- Venía sola o acompañada ? - preguntó Santrock.
- Siempre sola - respondió Steven - No sé si usted sabrá que se encontraba sujeta a abundantes situaciones de stress y tomaba la actividad en el gimnasio como relax físico y mental.
- Había hablado con usted alguna vez de los motivos de sus tensiones ? - indagó Santrock mirando fijamente al profesor.
- No... O mejor dicho no... específicamente - balbució Steven.
- Pero... ella le había dicho que sufría muchas tensiones ? – profundizó.
- Sí..., alguna vez... sí - reconoció Steven.
- Y de que índole eran sus problemas - preguntó el detective levantándose de su silla, parándose de espaldas al profesor, delante del vidrio, simulando mirar los grupos de jóvenes que trabajaban en el gimnasio, pero usando el vidrio como espejo para ver la reacción de Steven.
- Problemas relacionados con su Empresa - se apresuró a contestar Steven - denotando cierto estado nervioso.
- Alguna vez refirió haber recibido algún tipo de amenaza ? - inquirió con voz baja el detective.
- No... nunca, - contestó Steven con cierto asombro.
- Todas estas muchachas son del edificio, o vienen también de afuera ? - preguntó Santrock cambiando abruptamente de tema.
- El gimnasio acepta también gente que no viva en el edificio, pero solo aquellos que vengan invitados - dijo Steven claramente más calmo.
- Siempre se permitió ésto ? - siguió preguntando Santrock.
- Al principio no se permitía, pero desde hace aproximadamente un año sí - contestó Steven.
- Cómo es que se aceptó gente de afuera ? - inquirió el detective.
- Aquí se realizó una inversión importante en aparatos, que no resultaba rentable si no se aumentaba la cantidad de concurrentes - aclaró Steven, decidiéndose a explicar - y justamente fué la Sra. Johnson quien consiguió la autorización del consorcio para que vinieran otros grupos.
- Cómo hacía para ingresar la gente de afuera, preservando las medidas de seguridad del edificio ? - preguntó Santrock.
- Lo hacen en horarios en los cuales está el portero y él les abre la puerta. - contestó Steven.
- La Sra. Johnson aportó algún dinero para facilitar esta inversión ? - preguntó Santrock, cambiando el ángulo del interrogatorio, casi seguro de la respuesta.
- Sí - dijo secamente Steven.
- Bien, Sr Carlsson - dijo Santrock yendo hacia la puerta - No lo molesto más, muchas gracias. Si llega a recordar algo relativo a ésto, no vacile en llamarme - concluyó dándole su tarjeta.
- Con mucho gusto - murmuró Steven.
Santrock tomó un ascensor, que justo en ese momento llegaba trayendo un grupo de seis chicos y chicas adolescentes que venían al gimnasio y oprimió el botón para descender. Cuando llegó a la planta baja, se encontró nuevamente con Juan.
- Qué hermoso gimnasio que tienen en el edificio !! – dijo Santrock.
- Pues realmente es fantástico - dijo entusiasmado el portero - Vió cuántos aparatos modernos tiene ?
- Realmente muy bien montado – asintió el detective.
Aprovechando el buen humor y la locuacidad del portero, el detective comentó: - Tanta muchachada que viene, supongo que representará un buen ingreso para el consorcio, no ?
Esto solo fué suficiente para tirarle la lengua.
- Para el consorcio ? Pues nada. Para el Profesor Carlsson, dirá usted - picó rápidamente Juan y agregó no sin un dejo de envidia - El tiene para sí la explotación del gimnasio. Ese muchacho se sacó la lotería en este edificio !
- Pero habrá tenido que invertir mucho dinero ! - comentó con aire ingenuo el detective.
- Tal vez sí !...Tal vez no ! - contestó Juan haciéndose el enigmático.
- Pues entonces - dijo Santrock - que le aproveche. Buenas tardes y gracias - saludó y se alejó con paso rápido.
Miró su reloj, que marcaba las cinco de la tarde. A las ocho y cuarto tenía que encontrarse con Wendell. Miró su reloj, calculó el tiempo y pensó: - Aprovecharé el tiempo hasta las ocho. Haré una visita que puede resultar muy trascendente, si no me falla el pálpito. Son rió al pensarlo.
Se detuvo en la esquina, miró para los cuatro costados, tratando de localizar un taxi. Era una hora pico y todos los taxis iban ocupados. Tuvo que esperar varios minutos hasta que consiguió uno vacío.
(continuará)

CRIMEN DE OCASION - CAP. 7

2007-01-30T17:02:00.000-08:00

Santrock se despertó temprano, saltó de la cama, se dió una buena ducha refrescante, y con una taza de humeante y aromático café en su mano y el infaltable cigarrillo entre sus labios, tomó el teléfono discando de memoria el teléfono de la División Homicidios.
- Homicidios - contestó una voz impersonal del otro lado de la línea.
- Charly ? - preguntó Santrock reconociendo la voz.
- Santrock !! - exclamó Charly con sorpresa - Tanto tiempo, viejo ! En qué andas ? - preguntó.
- Ando en el caso Bryant – dijo con voz baja.
- Uy ! - gruñó Charly - Lo tiene el jefe.
- Humm..!!. Necesito consultar algunas cosas. A qué hora te puedo ver sin interferencias ? - inquirió Santrock.
- El jefe sale para almorzar de una a tres - murmuró Charly.
- Bien. Allá estaré. Hasta luego - se despidió Santrock.
Llamó a la Empresa Bryant, concertando una entrevista con los Mac Taylor, los socios de los Bryant. A las nueve, Santrock caminaba por Chambers St. y media cuadra antes de llegar al City Hall Park, en pleno Wall Street, visualizó el edificio donde estaban las oficinas de la Bryant's Food Enterprises. Ocupaban los pisos 17 y 18 de un moderno y lujoso edificio de oficinas de 40 pisos, con un frente de mármol gris claro. Dos puertas giratorias de bronce permitían el acceso a un amplio hall, elegantemente decorado, donde había dos agentes de la Empresa de Seguridad a cargo del edificio. Hacia la derecha, seis ascensores en línea. Subió al piso 17 y al abrirse la puerta se encontró con una linda muchacha con el uniforme de la Empresa, blusa blanca con el logo de la firma, impactante minifalda de color gris y blazer azul, sentada a un escritorio sobre el cual había una computadora y a su izquierda una centralita telefónica.
- Por favor, quisiera hablar con el los Sres. Mac Taylor - pidió.
- A quién debo anunciar ? - inquirió con amabilidad la chica.
- Detective Santrock, por el caso de Patty Bryant - dijo como al pasar.
La chica abrió sus ojos desmesuradamente, rápidamente se levantó de su asiento y pidió al detective que la siguiera. Santrock la siguió, admirando el panorama que le ofrecía la movediza minifalda de la chica. Llegaron a una amplia sala, totalmente revestida en madera, que tenía una enorme mesa con silloncitos a su alrededor, y un juego de sillones Chesterfield en un lateral. Luego de unos diez minutos de espera, aparecieron tres personas por una puerta lateral
- Denis Mac Taylor - se presentó extendiendo su mano un hombre de alrededor de 40 años, pelirrojo, de anchas espaldas, cara cuadrada y bastante excedido de peso. Parece un ex-jugador de rugby - pensó Santrock apretando su mano.
- Derrick Mac Taylor - dijo el segundo, que representaba unos 35 años, bastante parecido al anterior, aunque rubio y no tan obeso.
- Brett Mac Taylor - se presentó el menor, de unos 30 años, delgado, castaño, con largo cabello lacio, que lo mantenía atado hacia atrás formando una cola de unos 25 centímetros. Permanentemente esbozaba una sonrisa en la comisura labial derecha.
Denis lo invitó a sentarse. Santrock no perdió tiempo en rodeos y fué al grano:
- Soy el detective Santrock. El Sr. Bryant me ha encargado la investigación del asesinato de Patty Johnson. - dijo, mirando alternativamente a los tres hermanos y prosiguió: - Me van a tener que perdonar que los moleste en estos momentos, ya que se encontrarán consternados por su muerte.
Mientras decía su discurso inicial, recorría con su vista las caras de sus interlocutores, pudiendo apreciar que la sonrisa del menor de los Mac Taylor seguía sin modificarse, mientras los otros dos mantenían la facies inexpresiva.
- Quiero hablar específicamente de la relación entre ustedes y la Sra. Johnson - prosiguió Santrock, quien ya había radiografiado a los hermanos Mac Taylor - Tengo entendido que en algunas ocasiones han tenido diferencias, verdad ?.
- Sí, es verdad - admitió Denis - aunque las mismas siempre estuvieron encuadradas dentro del ámbito de la empresa. Diferimos en algunos criterios a seguir y siendo ella...
- Habiendo sido - corrigió Brett, con su sonrisa dibujada.
- ...presidenta de la firma, - continuó Denis, tratando que la acotación de Brett pase inadvertida - hemos discutido algunas veces y no vamos a negar que tenemos aspiraciones de que alguien de nuestro grupo asuma la presidencia de la Compañía.
- Entiendo - murmuró Santrock y mirando a Brett preguntó: - Alguno de ustedes se ha mostrado en alguna oportunidad de hecho o de palabra con ella ?.
Brett no pudo soportar la estocada y moviéndose nerviosamente en su asiento explotó:
- Si lo dice por mí, le diré que esa mujer estaba impidiendo el progreso de la Empresa y se lo habíamos hecho saber. En una oportunidad yo le dije que no repararía en medios para conseguir que renuncie a la presidencia...
- De todas maneras - interrumpió Denis clavando su mirada en su hermano - hablamos siempre de medios legales, dentro de lo que establecen los reglamentos de las Sociedades.
- Calcule usted - amplió Derrick - que Patty era prima hermana nuestra y la queríamos.
- Por supuesto - asintió el detective, con aire de comprensión.
Santrock estuvo conversando con los Mac Taylor durante más de una hora, sacando como conclusión que evidentemente no simpatizaban con Patty, a pesar de que trataban de no demostrar esa antipatía, excepto Brett, que si bien luego de la mirada de su hermano no habló más, se mostraba despreciativo y sarcástico. Para finalizar, Santrock pidió una entrevista con personal a cargo de la Tesorería y luego de obtener algunos informes se retiró de las oficinas.
Cuando estuvo en la calle, llamó un taxi y le indicó su próximo destino: el Bronx. Durante el trayecto, Santrock aprovechó para hacer varias anotaciones en su agenda. La dirección indicada correspondía a un bar de mala muerte, frecuentado por gente de color y mestizos; el bar estaba lleno, a pesar de ser horario habitual de trabajo y en el bullicio se escuchaba hablar bastante en español y poco en inglés, debido a la presencia mayoritaria de portorriqueños y cubanos. Abrió la desvencijada y chirrriante puerta y se encaminó con paso resuelto hacia el mostrador, dirigiéndose familiarmente a un hombre de color, que se hallaba del otro lado secando una copa.
- Hola, Sam - saludó amablemente.
- Viejo ! - contestó Sam con una sonrisa - Cómo te va ?
- Como siempre - dijo displicentemente el detective. - Y tú, te sigues portando bien ? - preguntó.
- Por supuesto, viejo. Ya ves..., trabajando honestamente - y cambiando de tono inquirió - A quien andas buscando ?
- Has leído algo del caso Johnson ? - preguntó Santrock y explicó - Ha aparecido un hombre muerto no identificado. Necesito saber quién es. No falta nadie por aquí ?.
Sam movió negativamente su cabeza, mientras mantenía la copa y el repasador en sus manos.
- Bueno...Hay unos cuantos dólares para quien me informe sobre un hombre desaparecido el martes a la noche - ofreció - Mueve tu organización !. Habla con el Ratón, el Loco, el boricúa...,tu sabes...Diles que la información es para mí - recomendó.
- O.K. - convino el negro, mostrando el blanco de sus ojos.
- Avísame cualquier novedad - dijo Santrock, saludando con su mano, y salió a la calle.
Perezosamente se puso a caminar, contemplando el panorama. Las calles estaban pobladas de gente mal entrazada y sucia. De vez en cuando se cruzaba con alguna prostituta con su provocativo atuendo, mostrando su “mercancía” a los transeúntes o esquivaba borrachos que deambulaban en zig zag. Alguno, no tan madrugador todavía dormía en un zaguán. En una esquina, un músico arrancaba lastimeros gemidos a su saxo, esperando la colaboración popular. Caminó diez cuadras y llegó a otro sucucho como el anterior, en cuyas mesas abundaban claramente los homosexuales. Entró decididamente y encontró otro viejo conocido a quien repitió su ofrecimiento. Visitó un par de bares más, con idéntico objetivo y luego tomó un taxi para dirigirse a la División Homicidios, donde su amigo Charly lo aguardaba a la una.
(continuará)

CRIMEN DE OCASION - CAP.6

2007-01-28T12:33:00.000-08:00

Terminada la reunión, Stuart y Wendell salieron y tomaron rumbos diferentes. Wendell comenzó a caminar lentamente, sin percibir el estruendo fenomenal que producía el tránsito en esa hora pico. La ciudad se encontraba en plena ebullición. Siguió caminando hasta llegar a la 7ª Avenida, sumido en sus profundas meditaciones. No estaba conforme con la explicación dada por el Inspector Parnell y le llamaba la atención que Stuart no pusiera objeciones. Tampoco estaba dispuesto a aceptar una tesitura tan simplista, pero... qué podía hacer ?. Para la policía era uno de los tantos casos que ocurren en esta maldita ciudad, plagada de delincuentes, con crímenes, robos, droga y prostitución por doquier. Pero para él era su caso, habían asesinado a su hermana, y en esta incógnita se encontraba solo y perdido. Quién podría ayudarlo ?.... Súbitamente apareció en su mente el recuerdo del viejo Santrock, íntimo amigo de su padre, policía retirado, “de los de antes”, como solía él decir. Cuando había renunciado a la Policía y pasaba por un mal momento, su padre le había dado una buena mano que le permitió capear una circunstancia difícil de su vida. Era un hombre de alrededor de unos cincuenta y cinco años, pero aparentaba algunos más, de ahí que era llamado el viejo Santrock. De físico corpulento, logrado a través de una intensa práctica de deportes, especialmente el box, habiendo llegado a combatir profesionalmente. Pero la carrera policial hizo que abandonara esta actividad, aunque la siguió practicando en el gimnasio. Hombre de vida bohemia, nunca pudo hacer carrera en la Policía, porque nunca quiso entrar en trenzas con nadie. Dueño de una moral incorruptible, optó por permitir el paso a una generación policial que tenía un modus operandi non sancto, que él no compartía.
Recordó que retirado de la policía, se había dedicado a la investigación privada, en la que había obtenido resonantes éxitos, merced a su sagacidad, a los contactos que mantenía dentro de la repartición con sus viejos camaradas, que lo apreciaban y valoraban y a contactos con la gente de los bajos fondos, que a pesar de transitar por veredas opuestas, le guardaban una incondicional amistad y respeto.
Wendell se encontró en la esquina de la 7ª Avenida y la 48 St.. Santrock tenía instalada una modesta oficina algo más allá de la 9ª Avenida entre 58 y 59. No tenía la dirección exacta, pero recordaba que era muy cerca de una de las esquinas del Central Park. Pensó que con un poco de suerte la encontraría y hacia allí se encaminó.
Pocos metros antes de llegar a la calle 60, en un edificio de oficinas que tenía en su entrada algunas plantas que clamaban por agua, pudo observar un conjunto de placas de tamaño desigual, desprolijamente atornilladas sobre una madera deslustrada y reseca. Se detuvo para observarlas: En la cuarta fila encontró la que buscaba: Bradley M. Santrock - Detective Privado – 2º piso - Of. C.
Ingresó en el edificio abriendo la puerta principal, que se desplazó pesadamente produciendo un ruido que le hizo mal a los dientes. Caminó por un pasillo angosto alumbrado escasamente por una lamparita sin pantalla y visualizó una escalera de granito que arrancaba a su derecha. Subió por los percudidos escalones hasta el segundo piso y a la salida de la escalera se enfrentó con una puerta de madera y vidrio pintado de blanco, donde con letras negras se leía el nombre que buscaba. Buscó un timbre pero no lo encontró y decidió golpear la puerta con sus nudillos.
- Adelante - resonó desde adentro un vozarrón.
Wendell obedeció y se encontró en un recinto dividido por un tabique de madera, que tenía en su extremo izquierdo una puerta entreabierta. A través de ella Wendell fue visualizado.
- Wendell !! - exclamó con alegría un hombre robusto que rápidamente quitó los pies de arriba del escritorio dejó el diario y se incorporó de un salto - Qué grata sorpresa !!
- Hola, Santrock - saludó Wendell contento con el efusivo recibimiento.
- Pero si hace dos años que no te veo - dijo Santrock estrechándolo en un abrazo que casi le corta la respiración y poniéndose algo melancólico agregó - exactamente desde el día de la muerte de tus padres. Maldito día !.
- Así es..., he sido un ingrato en no haber venido ni siquiera a saludarlo - dijo Wendell.
- Yo tampoco volví nunca por allá - murmuró Santrock - es que quería tanto a tu padre, que no podía soportar su desaparición - y preguntó - Pero, cómo es que has venido por aquí ?.
- Usted me perdonará, Santrock - dijo Wendell - pero uno va a buscar a un verdadero amigo cuando se encuentra en problemas.
- Espero poder ayudarte - gruñó Santrock invitándolo con un gesto a sentarse - pero, qué es lo que sucede para que vengas a ver a este viejo ?
Wendell tomó asiento en una de las viejas sillas que estaba frente al escritorio y sin rodeos, le contó absolutamente todo lo que sucedía, con lujo de detalles y tratando de no omitir ningún dato. A medida que avanzaba en su relato, el detective se iba poniendo cada vez más serio y sus ojos iban adquiriendo un brillo especial, que denotaba que su cerebro funcionaba aceleradamente. Guardó silencio hasta el final, emitiendo intermitentemente algunos gruñidos, que servían para demostrar que no perdía palabra. Concluída su narración Wendell dijo:
- La interpretación del Inspector Parnell no me satisface..., me interesa conocer su opinión.
- Y..., no estás del todo equivocado, hijo - musitó reflexivamente Santrock - Sin poder afirmar que la policía está equivocada, te diría que se ha realizado una investigación ultrarrápida, tomando el camino más fácil - agregando - cosa que es frecuente, porque, en descargo de la policía, te diré que están atiborrados de trabajo y totalmente carentes de medios.
- Claro que dijeron que iban a proseguir la investigación - aclaró Wendell.
- No te hagas ilusiones - acotó Santrock meneando su cabeza, e inclinando hacia atrás su sillón hasta hacerlo crujir prosiguió - Eso es lo que siempre se dice para conformar a los familiares, pero únicamente que por otro caso las evidencias salten ante sus ojos, todo queda en el olvido.
Ante tal panorama, Wendell se sentía totalmente impotente. Santrock percibió su estado de ánimo.
- Tengo algunos contactos en Homicidios y podría averiguarte algo - prometió Santrock, suavizando su voz.
- En realidad yo quisiera que usted se encargue de hacer una investigación paralela - le pidió Wendell - Todo lo que necesite estará a su alcance. Usted sabe que somos gente adinerada y no escatimaremos medios para lograr la aclaración total de este crimen.
- No se trata de dinero - interrumpió Santrock - Tú sabes que a esta altura de mi vida eso no me interesa. Le debo tanto a tu padre y nunca se lo he podido retribuir, que con todo gusto me ocuparía del caso, sin pretender un centavo. Sólo necesito tu aprobación y me pondré a trabajar de inmediato, aunque también tendremos que contar con la anuencia de tu cuñado.
- Desde ya que la mía la tiene - respondió Wendell visiblemente emocionado ante el desinteresado ofrecimiento - y la de Stuart la obtendré también.
- Bueno, entonces - exclamó Santrock, levantándose de su sillón y palmeando el hombro de Wendell - Pongámonos manos a la obra, sin perder tiempo.
La cara de Wendell se iluminó. Tenía confianza ciega en la capacidad de Santrock para resolver el problema.
- Tendré que hacerte muchas preguntas - dijo Santrock disponiéndose a trabajar.
Ya había anochecido cuando Wendell dejó la oficina de Santrock. Habían trabajado duro estudiando a las personas que Santrock entrevistaría, hábitos y costumbres de todas ellas, detalles del departamento de Patty y tantas cosas más; muchas de ellas que a Wendell jamás se le hubiera ocurrido que pudieran tener la más mínima importancia.
Santrock se quedó en su oficina para trazar un plan de investigación, ponerse en contacto con su ayudante Gibbons y comenzar de inmediato.
Wendell llamó un taxi que pasaba por la octava avenida y le ordenó que lo lleve a su casa. Ahora solo tenía que esperar las novedades que Santrock le iba a ir comunicando. Una vez en su casa, llamó por teléfono a Stuart.
- Hola...- se escuchó la voz de su cuñado.
- Hola, Stuart. Habla Wendell.
- Qué tal ? Alguna novedad ? - preguntó sorprendido.
- Sólo un comentario sobre el informe del Inspector Parnell - comenzó Wendell con rodeos.
- Ah, sí ! - asintió Stuart y agregó con énfasis - me llamó la atención que hayan trabajado tan rápido, con tanta eficiencia y ...
- Pues yo no lo creo así - interrumpió Wendell visiblemente molesto - Estimo que han entrelazado más o menos las cosas en base a suposiciones, pero sin tener pruebas concluyentes.
- Se han basado en las pericias – dijo Stuart - y además no debes olvidarte que ellos tienen una experiencia que no estamos en condiciones de objetar.
- Insisto en que faltan elementos para dar el caso por resuelto - protestó Wendell.
- Qué otros elementos necesitas ? - preguntó Stuart ofuscado.
- No tienen identificado al hombre - recordó Wendell y agregó - tampoco saben qué lo movió a ingresar al departamento, cómo consiguió las llaves y códigos…
- No creo que tenga importancia el nombre del sujeto, ni cómo consiguió las llaves – interrumpió Stuart tratando de dar por finalizada la discusión.
- Yo no estoy conforme – insistió Wendell - y me llama poderosamente la atención la anotación que tenía el desconocido en su poder, con los códigos de entrada y la fecha MARTES 11, como si esa fecha fuera un día clave. Wendell estaba con todas las luces encendidas, más aún luego de su charla con Santrock.
- Sinceramente, - acotó Stuart minimizando el hecho - llama la atención, pero no creo que sea lo más significativo.
- Para mí todo es significativo - replicó Wendell secamente y le anunció en tono cortante - Por eso te comunico que ya he contratado un detective privado que se ocupe de esclarecer todo.
- Te has vuelto loco ? - vociferó Stuart fuera de sí - No pienso pasar verguenza ante la policía por tu desconfianza. No se te ocurra seguirte metiendo, porque si no...- intentó amenazar.
- Tengo derecho !! - interrumpió Wendell – Y más todavía cuando ni siquiera has respetado a tu esposa, porque mientras ella moría, bien acompañado que estabas en el Caesar Park de Buenos Aires. O crees que no estoy enterado ? - la indignación de Wendell iba creciendo - Por otra parte, era mi hermana y no entiendo por qué te opones a que se investigue más a fondo.
- No...no...no es que yo me oponga - la voz de Stuart se suavizó como por arte de magia y eludiendo hábilmente el tema del Caesar Park añadió - Pero no cuentes conmigo para ello. No voy a ponerme a disposición de los caprichos de un Sherlock Holmes de pacotilla.
- El detective a cargo de la misma, no solamente no es un improvisado, sino que es Santrock, uno de los mejores de Nueva York. - terminó Wendell - Hasta mañana - saludó cortante y colgó el tubo sin esperar respuesta.
Wendell estaba indignado. Lisa estaba a su lado y le dijo:
- Nunca pensé que Stuart tendría esa actitud.
- A Stuart lo único que le preocupa es tomar el dinero de Lisa cuanto antes - dijo secamente Wendell - No puedo entender por qué, aunque lo disimule en ocasiones, no tiene interés en que se investigue a fondo.
- No vamos a sospechar de él o de su amante, ya que estaban en Buenos Aires – dijo Lisa.
- Eso es verdad... – murmuró Wendell pensativo.
- Lo que me mantiene intranquila - prosiguió Lisa - es ese tema de la amenaza de Brett Mac Taylor. Patty me dijo que cuando finalizaron una reunión la semana pasada, Brett fué a su oficina y le dijo que si no reveía su postura, "no vas a seguir siendo presidenta mucho tiempo", palabras textuales. Ella no le dió trascendencia, ya que ese chico siempre anda con bravuconadas propias de su edad y de la gente que frecuenta. Ha trabado amistad con unos tipos extraños del Barrio Chino... anda metido en las artes marciales…
- No sé sinceramente como tomarlo - dijo Wendell con abatimiento - Brett no me gusta para nada, pero no me quiero enloquecer. Veremos que importancia le atribuye Santrock a cada cosa.
- Además - agregó Lisa con cara de preocupación - Tengo que contarte algo que me dijo Patty y que había prometido guardar en secreto. Patty había recibido un anónimo amenazador, al cual no le asignó importancia, porque pensó que era Brett el que quería intimidarla, pero nada más. Incluso lo tomaba a broma. El anónimo estaba escrito con letras recortadas de revistas, tal como se ven en las películas.
- Esto puede ser gravísimo - exclamó Wendell fuera de sí, levantándose de su asiento y paseándose nerviosamente por el escritorio - Este hijo de puta drogadicto de Brett es capaz de cualquier cosa, más aún con los delincuentes que tiene por amigos y eso potencialmente puede ser peligroso. Transmitiré todo ésto a Santrock.
Extenuado, Wendell no veía la hora de acostarse. Cuando apagaron la luz eran las dos y media de la mañana. Pasaron horas y niguno de los dos podía conciliar el sueño. Ambos sabían que estaban despiertos, pero evitaban hablar. Escucharon las campanadas del reloj del living cada media hora, hasta que amaneció, sin poder pegar un ojo. Sus pensamientos volaban elaborando todo tipo de suposiciones y teorías, pero nada encajaba con cierto margen lógico.
(continuará)

CRIMEN DE OCASION - CAP.5

2007-01-25T17:10:00.000-08:00

Dos días después, Stuart y Wendell fueron citados por el Inspector Parnell. A la hora señalada, ambos ingresaron al hall de la División Homicidios. El oficial de Mesa de Entradas les dijo:
- Pasen a la oficina. El Inspector Parnell los espera.
Luego de saludarse brevemente, se sentaron en sendas sillas frente al Inspector.
- Tal como les había prometido - comenzó con voz pausada - aquí tengo el informe preliminar, que es bastante claro y no creo que más adelante haya modificaciones sustanciales. No lo voy a leer íntegramente, pues sería muy pesado repetir los formulismos y declaraciones palabra por palabra, pero les haré un resumen del caso y las conclusiones a las que hemos arribado, unidos los elementos de la investigación y los datos periciales.
- De acuerdo - aprobó Stuart.
- Quiero dejar aclarado - continuó gravemente el Inspector Parnell, sin haber escuchado a Stuart - que en el transcurso del informe se mencionarán detalles que pueden eventualmente molestar o herir a alguno de ustedes o a ambos.
Wendell permaneció en silencio, preguntándose qué cosas tan terribles podrían develarse, como para formular semejante advertencia. Tragó saliva y movió afirmativamente la cabeza. Luego de una breve pausa, como evaluando el impacto de sus palabras Parnell prosiguió:
- La Sra. Johnson murió a consecuencia de una herida de bala muy grave, ya que el informe del forense indica que la bala perforó el corazón, a nivel de su ventrículo izquierdo. El hombre, aún no identificado, falleció a consecuencia de un tremendo traumatismo de cráneo con fracturas múltiples de ambos huesos parietales, occipital y temporal izquierdo, con abundante pérdida de masa encefálica.
Creando adrede un clima de suspenso, Parnell hizo una pausa, que aprovechó para encender un cigarrillo. Stuart y Wendell permanecían en silencio, pálidos y con la garganta seca. No escapó a Wendell la actitud teatral del Inspector, que no le resultaba para nada simpático.
- Balística informó - continuó Parnell - que la bala alojada en el cuerpo de la Sra. Johnson, es de calibre 38 y fué disparada con el revólver que el hombre tenía en su mano derecha. Esto no ofrece dudas, pues las estrías que presenta la bala se corresponden con las del caño de la pistola. Por otra parte, Dactiloscopía informó que la pistola tenía claramente estampadas las huellas digitales del hombre. Las fracturas de cráneo que presentaba el desconocido, que fueron las causantes de su muerte, fueron producidas por repetidos golpes, aplicados con un elemento pesado y contundente. El médico forense informó la presencia de lesiones producidas por un elemento romo y otras por un elemento cortante, por lo cual hemos llegado a la conclusión que el objeto usado fué un voluminoso y pesado jarrón que se encontraba hecho pedazos, diseminados por la habitación. Muchos de estos trozos se encontraban manchados con sangre y también tenían adheridos cabellos del occiso. Lamentablemente no se pueden reconocer ningún tipo de huellas digitales en los restos del jarrón. El médico forense ha establecido que la muerte de ambos se produjo entre las dos y las tres de la mañana y además informó...- el Inspector detuvo su relato, tomó un sorbo de agua y se disculpó - perdonen la crudeza, pero debo decirlo - y retomando el hilo del relato dijo - ... además informó que la Sra. Johnson había tenido relaciones sexuales momentos antes de ser asesinada.
- No puede ser - balbuceó Stuart empalideciendo.
- Está usted seguro de lo que dice ? - preguntó Wendell entre sorprendido y ofendido.
- El médico forense así lo informa - aseveró el Inspector añadiendo - Se basa en el hallazgo de semen en la vagina de la Sra. Johnson. Además el laboratorio precisa con cierto margen la hora de la relación sexual, por la existencia de un alto porcentaje de espermatozoides vivos y con buena movilidad.
Stuart y Wendell ahora estaban totalmente confundidos. Les costaba hilvanar todos estos elementos, conformando algo que tuviera visos de coherencia.
- Entonces, Inspector - atinó a preguntar Wendell - De qué manera piensa usted que se pueden haber desarrollado los hechos ?
- Ya vamos a llegar a éso, Sr Bryant - dijo Parnell - antes tengo que mostrarles un par de cosas -y abriendo el segundo cajón de la derecha de su escritorio, sacó un sobre tamaño oficio de papel madera, lo abrió y puso sobre el escritorio una hoja de agenda con caracteres numéricos escritos a lápiz y dos llaves del tipo de las de cerraduras de seguridad.
- Les resulta familiar ésto ? - preguntó sobradoramente.
Wendell tomó el pequeño papel, que tenía escrito:
MARTES 11
326.991
582.449
Lo leyó inexpresivamente y miró al Inspector con cara de incomprensión.
- Las claves de la entrada al edificio y al departamento - exclamó Stuart, que había permanecido como distraído, y poniéndose de pié inquirió imperativamente - De dónde salió ésto ?
- Del bolsillo del hombre muerto - replicó secamente el Inspector y añadió - junto con las dos llaves que corresponden a las puertas del edificio y a la del departamento.
- Esto es absurdo - Stuart se había puesto rojo - No puede ser.
- Señor Johnson - dijo en tono calmo Parnell - Sepa aceptar las evidencias aunque sean dolorosas. Y de paso dígame si reconoce que éstas llaves, específicamente éstas, pertenecen a alguien autorizado a entrar en su casa.
- No - contestó Stuart, mirándolas detenidamente - Tienen el aspecto de estar recién hechas.
- Todas las cosas, por más inconcebibles que parezcan, tienen una explicación lógica - sentenció Parnell y agregó - Lo que pasa es que no siempre las conocemos.
- Comparto su opinión - coincidió Wendell suavizando el diálogo - Pero, por favor, como encajan todas estas cosas ?
- De acuerdo a los datos con que contamos, que a mi criterio son perfectamente suficientes, estimo que los hechos se desarrollaron de la siguiente forma: La Sra Johnson, se encontraba en su domicilio y en horas de la noche, un individuo desconocido, al menos para nosotros, penetra en su departamento. Para poder hacerlo, previamente obtiene copia de las llaves de la puerta de entrada al edificio y de la puerta del piso, además de las claves numéricas. No sabemos cómo ni de dónde las consigue, pero esa noche las tiene en su poder. El desconocido penetra en el departamento - continuó Parnell - con fines de robo y/o violación a la Sra Johnson.
Stuart se movió inquieto en su silla. Wendell seguía el relato con atención.
- Dentro del departamento, no puedo precisar en qué ambiente, se encuentra con la Sra Johnson, pero a punta de pistola la lleva hasta el dormitorio, donde la obliga a desnudarse (el cuerpo fué encontrado desnudo) y mantiene con ella relaciones sexuales. Luego de ello y siempre empuñando la pistola, el hombre se levanta y se dirige hacia la izquierda de la cama, donde está la puerta que comunica con el baño. En un momento de distracción, la Sra Johnson se abalanza sobre el hombre y se traban en lucha. Ella encuentra a su alcance el voluminoso jarrón chino. La Sra. Johnson aprovecha esta circunstancia, y tomando el jarrón lo descarga repetidas veces sobre la cabeza del hombre, rompiéndose el jarrón en sucesivos pedazos a medida que los golpes se suceden. El hombre sufre lesiones tremendas que luego le causarán la muerte. l hombre atina a disparar contra ella, hiriéndola de muerte - finaliza el Inspector armando el rompecabezas.
Stuart y Wendell permanecieron en silencio por un momento.
- Es posible que una mujer pueda levantar el jarrón y asestar golpes tan potentes, como para fracturar el cráneo ? - preguntó Wendell, no del todo convencido.
- Usted debe considerar tres factores: - planteó Parnell con suficiencia - la indignación de la mujer, producto de la violación sufrida, el instinto de supervivencia al sentirse amenazada de muerte y por otro lado, el excelente estado físico de la Sra Johnson, asidua concurrente al gimnasio de su edificio, donde practicaba aparatos y pesas.
- Es verdad - afirmó Stuart, coincidiendo con Parnell - últimamente tenía un estado atlético envidiable.
- Aún así me cuesta creerlo - dudó Wendell - No la veo a mi hermana en lucha de igual a igual con un hombre. Tampoco entiendo como el intruso pudo obtener las llaves y los códigos.
- No sería improbable que algún operario u otra persona que haya entrado en la portería las hubiera tomado para hacer un duplicado, ya que el portero las tenía - sugirió Stuart.
- No es fácil hacer rápidamente un duplicado de esas llaves - dudó nuevamente Wendell.
- En fin...- murmuró Parnell, con claros deseos de dar por terminada la explicación - Salvo que aparezcan otras evidencias, cosa que no creo, la realidad es que el caso es bastante claro y si bien no lo consideramos cerrado...
- No creo que pueda cerrarse ya - saltó Wendell - Falta la identificación del hombre.
- Pero ésto no aportaría nada trascendente - aseguró Stuart con aire resignado - Creo que lamentablemente debemos aceptar esta realidad - concluyó en clara alusión a la postura incrédula de Wendell.
- De todas maneras - contemporizó el Inspector - seguiremos la investigación, retiraremos el agente de consigna en el departamento, pero aún no levantaremos la clausura del mismo.

CRIMEN DE OCASION - CAP.4

2007-01-23T17:28:00.000-08:00

A los pocos minutos, llegaron los peritos para tomar las primeras pruebas de laboratorio in situ, momentos después el médico forense. Parnell llamó a Wendell y le dijo:
- Una vez que se haga el primer reconocimiento de los cadáveres, éstos serán trasladados a la morgue judicial para hacerles la autopsia. Tendremos que dejar el departamento clausurado, con prohibición de la entrada en forma absouta para cualquier persona y dejaremos un agente de vigilancia.
- De acuerdo - coincidió Wendell - queremos que se haga una exhaustivo análisis de todo esto. Yo personalmente me encargaré de requerir a usted información sobre la marcha de la investigación.
- Despreocúpese, Sr Bryant.- expresó el Inspector Parnell, y continuó con soberbia - Nosotros somos auténticos profesionales y sabemos perfectamente como proceder en este tipo de casos.
- Así lo espero - replicó secamente Wendell, a quien el Inspector Parnell no le resultaba para nada simpático.
- Es más, - continuó Parnell casi sin escucharlo - obtenido el informe del forense, se aclararán muchas cosas.
- Acaso han encontrado algún elemento de prueba importante ? – preguntó Wendell.
- Probablemente... probablemente...- insinuó socarronamente Parnell.
Se despidieron fríamente y Wendell, Lisa y el chofer se retiraron. Habían pasado tantas cosas esa mañana, que no tenían idea de la hora. Eran las 14.30. Wendell se sentía extenuado, pegajoso y maloliente. Evidentemente su secreción de adrenalina había batido todos los récords.
Avisado de la muerte de su esposa, Stuart tardó tres días en conseguir pasajes para regresar, llegando escasas horas antes del sepelio. Wendell, luego de la indignación inicial, fué convencido por Lisa, de no mencionarle a Stuart que se había enterado involuntariamente que se encontraba acompañado por una dama en el Hotel Caesar Park.
Stuart y Wendell fueron citados a la División Homicidios por el Inspector Parnell, para brindarles las conclusiones del forense.
Wendell y Stuart se sentaron en unos gastados sillones de una inhóspita sala de espera, mientras los anunciaban al Inspector. Guardaron silencio, cada uno sumido en sus pensamientos.
Stuart mostraba en su cara los signos del ajetreo de las últimas horas. Era un hombre apuesto, alto y delgado, con cutis fresco y sonrosado, propio de una persona joven, pero en este momento profundas ojeras se marcaban en su rostro. Mantenía el ceño fruncido y tenía los ojos enrojecidos.
Cuando pasaron al despacho, el Inspector Parnell se dirigió a Stuart:
- Estará enterado de los acontecimientos, pero oficialmente le repetiré. Su esposa fué encontrada muerta en el dormitorio de su departamento, juntamente con un individuo que no llevaba documentación alguna ni elemento que sirviera para identificarlo. Sabe usted de la existencia de alguna persona que deseara la muerte de su esposa ? - preguntó bruscamente.
- No - respondió Stuart.
- Sabe usted si su esposa tenía alguna relación con gente de mal vivir ? - continuó preguntando el Inspector, mientras se paseaba por el despacho.
- De ninguna manera, Inspector - respondió Stuart, visiblemente ofendido.
El Inspector detuvo sus pasos y mirando fijamente a Stuart le espetó:
- Tenía su esposa algún amante ?
- No señor, no tengo conocimiento de ello - contestó Stuart moviéndose nerviosamente en su silla.
- Y usted tiene alguna ? - preguntó ásperamente Parnell.
- No... yo no - balbuceó Stuart y reponiéndose inquirió - pero..., qué quiere usted insinuar, Inspector ?
- Nada… Sólo pregunto - y siguió - Puede usted probar fehacientemente que se encontraba en Buenos Aires cuando sucedió el hecho ?
- Por supuesto - repuso Stuart entre sorprendido y molesto - Tengo registrado mi alojamiento en el hotel Caesar Park, pasaje de ida y regreso, con partida de Buenos Aires en el día de ayer.
- Bien - admitió Parnell y luego de pensar unos segundos preguntó - Cuántas personas tenían la clave para la apertura de la puerta de su departamento ?.
- Tres personas: Mi esposa, el portero y yo. - contestó con seguridad Stuart.
- El portero es de confianza ? - inquirió Parnell.
- Absoluta - señaló Stuart, agregando - Hace trece años que trabaja allí.
El interrogatorio siguió durante más de dos horas, en el cual le preguntó sobre la actividad empresaria de ella y de él, sus relaciones conyugales, hábitos y costumbres de ambos y un cúmulo de cosas, que ni el mismo Stuart recordaría después. Luego de haber agotado aparentemente el arsenal, se detuvo breves segundos y mirándolo a los ojos dijo gravemente:
- Sr Johnson, deberá usted acompañarme a la Morgue, a fin de realizar el reconocimiento del cadáver del hombre que fué encontrado muerto junto a su esposa.
Stuart sabía que le iban a pedir ésto y que debería afrontarlo, así que asintió con aire de resignación.
- Acompáñeme - dijo Parnell poniéndose en marcha.
Después de transitar por varios pasillos que intercomunicaban a la sección Homicidios con la Morgue, arribaron a un lugar con gruesas puertas metálicas.
- Muéstrenos el cadáver del caso Patty Bryant – ordenó el Inspector a un empleado con guardapolvo gris.
El empleado abrió una pesada puerta, filtrándose desde adentro un aire helado impregnado de olor picante a formol y penetraron en un amplio recinto, totalmente azulejado, impecablemente limpio. En la parte central, se veían varias mesas rectangulares de mármol blanco. Las paredes laterales mostraban múltiples puertas metálicas cuadradas tipo nicho, numeradas en su frente.
- Aquí está - dijo abriendo la pequeña puertita de acero inoxidable y retirando hacia afuera una especie de camilla montada sobre rulemanes, sobre la cual se adivinaban claramente los relieves de un cuerpo, totalmente tapado por un lienzo blanco.
- Destápelo, por favor - solicitó el Inspector al empleado.
Stuart percibió una especie de escalofrío que le recorría la columna vertebral, mientras se preparaba para ver lo que ya le había anticipado Wendell. El empleado descorrió el lienzo en su parte superior y dejó ver la extremidad cefálica del cadáver. A pesar de estar prevenido, Stuart no pudo reprimir un gesto de repulsión, palideció quedando al borde del desmayo.
- Conoce esta persona ? - preguntó formalmente Parnell.
- No...para nada...- balbuceó Stuart.
- Está seguro que nunca lo vió en su vida ? - insistió el Inspector.
- Seguro - reafirmó Stuart.
- Bien - dijo Parnell - hemos terminado.
El empleado empujó la camilla hacia adentro, cerró cuidadosamente la puerta y los tres salieron del recinto. Stuart y el Inspector regresaron en silencio adonde los esperaba Wendell.
- Hemos terminado por hoy – dijo secamente Parnell y agregó – Seguiremos las actuaciones y les avisaremos cuando tengamos el informe completo.
Stuart y Wendell salieron a la calle. Se escuchaban las campanadas del reloj de una iglesia cercana que daba las cuatro de la tarde. El aire estaba bastante pesado en la hora de la siesta y lo único que ambicionaban era un buen descanso. Las últimas cuarenta y ocho horas habían sido agotadoras para ambos. No conversaron demasiado, ninguno de los dos tenía ganas de hablar. Se despidieron y cada uno tomó un taxi rumbo a su domicilio.

DESNUDANDOME A PEDIDO

2007-01-23T03:09:00.000-08:00

Hago un pequeñísimo paréntesis en la novela para complacer a Lucía que
me ha pedido que me desnude…como han hecho otros. Pues bien…lo haré.
Fisicamente no soy demasiado raro…algo grandote (1,85 y 92 kg), tipo camión, digamos... Todo grandote con cabello negro con canas.
Mis organos pares son normales: dos ojos, (uno negro y otro a su lado), dos orejas, dos brazos, dos piernas..etc. etc. y mis organos impares también: una nariz, una lengua, etc. etc.
Espiritualmente, algo mas complicado, con una personalidad obsesiva, pero extrovertida. Mis gustos los podría resumir en el titulo de un vals de Strauss (creo):Vino, mujeres y canto. Toco la guitarra y canto, lo que me ha sido de suma utilidad en momentos decisivos frente a algunas jovenes.
Respecto de mi pasado.... son tantos años que casi no me acuerdo, tengo facilidad para borrar las cosas pasadas, porque si no, pueden hacer mucho, pero mucho daño. Es decir mi consigna es vivir el presente, a fondo, sin concesiones.

CRIMEN DE OCASION - CAP. 3

2007-01-21T12:07:00.000-08:00

El Inspector Parnell, de la división Homicidios y su ayudante, el teniente Morrison se hicie-ron cargo de la investigación del crimen. El Inspector Parnell era un hombre de unos cuarenta y ocho años, de mediana estatura, ligeramente obeso, portador de una calvicie incipiente. Impecablemente vestido con traje gris oscuro, camisa blanca y corbata azul a rayas, demostraba una evidente soltura en su desenvolvimiento. Su ayudante, el teniente Morrison, bastante más joven, contrastando con su jefe era alto, fornido, de físico atlético, piel blanca y cabellos rubios y vestía uniforme. Claramente se apreciaba su subordinación al Inspector ya que siempre permanecía un poco detrás de éste.
Observaron minuciosamente todos los detalles del ambiente e interrogaron a Wendell, quien procedió a contar todos los pormenores desde el momento de su llegada, hasta el arribo de la policía. Los investigadores lo escucharon atentamente y luego Parnell preguntó:
- Conoce a la otra persona ? - señalando el dormitorio con un movimiento de cabeza.
- No lo he mirado con detenimiento - dijo Wendell - pero dado el estado de su cara, no se le reconocen bien las facciones - agregó, mientras el recuerdo le hacía revolver el estómago. - Aún así - continuó - no me resulta conocido.
- Tengo entendido que usted ingresó al dormitorio acompañado del portero del edificio. - dijo el Teniente, que hablaba por primera vez.
- Tocaron algo de allí, movieron los cuerpos o alguna otra cosa ? - se anticipó a preguntar el Inspector, robándole a su subordinado la misma pregunta.
- Solamente toqué a mi hermana - dijo Wendell - Le tomé el pulso en el cuello y la abracé.
El inspector se levantó del sillón, caminó unos pasos hasta la ventana, encendió un cigarrillo y permaneció mirando hacia afuera.
- Sabe usted si su hermana tenía enemigos que quisieran su muerte ? - preguntó dándose vuelta de repente.
- No señor - respondió sorprendido Wendell - No le conozco enemigos.
- Ninguna clase de enemigos ? - presionó Parnell mirándolo fijamente.
- Bueno... mi hermana es presidenta de una Empresa muy importante - confió Wendell - y usted sabe, que siempre hay fricciones y disputas dentro de la misma, especialmente cuando su cargo es codiciado por un grupo de socios, con los cuales tenemos frecuentes desaveniencias, pero de allí a pensar en que pueden tener relación con su muerte...
- Todo el mundo es sospechoso, hasta que se demuestre lo contrario - interrumpió Parnell con la remanida frase de novela policial y profundizó - Las fricciones que me comentó, tienen relación con cuestiones de dinero ?...
- En realidad, Inspector, - explicó Wendell - nuestra Empresa mueve sumas importantes y en la lucha por el poder, el dinero siempre está involucrado. Pero, yo interpreto...
- Está bien.- cortó Parnell secamente - Le recomiendo que el trabajo de interpretar lo deje para nosotros. - y añadió lentamente: Sr. Bryant, necesitamos su colaboración para tratar de identificar al hombre. Acompañenos al dormitorio, para ver con detenimiento si lo conoce.
- Si es necesario, lo haré - dijo Wendell con resignación.
Los tres subieron la escalera, Wendell con sus piernas temblorosas. El impacto de ver de nuevo el cuadro no fué menor que el de la primera vez, pero reuniendo todas su fuerzas, observó detenidamente al hombre, quien no tenía ningún rasgo que le resultara familiar.
- Realmente no lo he visto en mi vida - dijo Wendell, moviendo negativamente la cabeza y agregó: - No entiendo cómo pudo entrar en este lugar. Los únicos accesos al departamento son: la puerta principal o la puerta de servicio y tengo entendido que ambas, se accionan con llave y combinación numérica.
- Entrar por las ventanas es imposible – añadió el Inspector - Nos encontramos en el piso 25 de un edificio de 38 pisos y no hay forma humana de hacerlo.
- Es verdad - dijo en voz baja Wendell - es inexplicable.
- Bien..., dejemos que la investigación lo aclare - dijo el Inspector Parnell.
Cuando descendieron al living, el Inspector Parnell se ocupó de hacer unas llamadas telefónicas y ya había llegado Lisa, la esposa de Wendell.
- Es necesario localizar a Stuart – dijo Wendell a su mujer ordenando su acción. - No sé cómo le hablaré para comunicarle lo que pasó.
- Debes llamar a la oficina - le dijo Lisa.
La oficina !!!. Wendell ni siquiera tenía presente la oficina, la reunión con los canadienses, los Mac Taylor... ohhhhh....!!!!
- A la mierda todo - dijo bruscamente, y como si estuviera despertando de un sueño, tomó el teléfono, discó el número de la Empresa y comenzó a recuperar su condición inteligente.
- Hola... habla Wendell Bryant. Comuníqueme urgente con mi secretaria...- la voz de Wendell había retomado compostura.
- Hola...Claire...Comunique a todo el mundo que falleció Patty.- espetó a quemarropa Wendell.
- Qué dice Sr. Bryant ? - la voz de Claire sonó asombrada y temblorosa.
- Lo que escuchó - dijo secamente Wendell - Comuníqueselo a los Mac Taylor para que se pongan contentos.
- Sr. Bryant ! - dijo Claire sorprendida.
- Sí. Esos hijos de puta van a gozar - la voz de Wendell sonaba desconocida - Y cierren la Empresa por un lapso de tres días por duelo, así hasta el lunes no hay actividad.
- Pero Sr. Bryant, la reunión con los canadienses...- esbozó Claire.
- No hay ningun tipo de reunión. Cancele todas las entrevistas.- ordenó Wendell.
Del otro lado de la línea, Claire no podía salir de su estupor.
- Busque en la agenda el nombre del hotel en Buenos Aires en el que se hospeda mi cuñado y el número de teléfono para llamarlo. Consígamelo ya.- indicó Wendell.
- Sí, señor - contestó Claire confundida. A ver...A ver... Está en el Hotel Caesar Park en Buenos Aires – y le dio el número de teléfono.
Wendell había recuperado su habitual energía y lucidez, virtudes que siempre lo habían destacado. Los hechos acacecidos le habían producido un estado de estupidez transitorio no común en él, pero ya se encontraba despierto y con todas sus neuronas funcionando.
Llamó al Hotel de Buenos Aires, mientras mentalmente ensayaba un discurso que lo sacara airoso en la comprometida tarea de poner a su cuñado al tanto de lo sucedido.
- Buenos días, Hotel Caesar Park - se escuchó la voz de la telefonista.
- Buenos días, puede Ud. comunicarme con el Sr. Stuart Johnson ?
- Un momento, por favor - sonó la voz metálica y aburrida de la telefonista.
Pasaron unos instantes en los cuales el corazón de Wendell latía aceleradamente, mientras seguía rebuscando las palabras que emplearía para comunicar tal noticia.
- El Sr. Johnson no se encuentra en estos momentos. Tampoco su esposa. Quiere Ud. dejar algún mensaje ?.
Wendell quedó estupefacto. No se le había cruzado por la cabeza que Stuart hubiera aprovechado su viaje para jugarse una aventurita. Entendía ahora la insistencia en viajar sin postergaciones a Buenos Aires.
- No, gracias – murmuró Wendell y colgó, mientras pensaba si todas las cosas le saldrían mal ese día.
(continuará)

CRIMEN DE OCASION - CAP.2

2007-01-19T11:41:00.000-08:00

Jimmy detuvo el Oldsmóbile en la puerta del edificio donde vivía Patty.
- Espera un momento; enseguida vuelvo - dijo Wendell y cruzó la ancha vereda en dirección a la puerta principal que se encontraba abierta, pues era la hora en que el portero realizaba la limpieza. Ingresó al edificio y penetró en el espacioso hall, adornado con abundantes plantas de interior. A la derecha una pared totalmente revestida de espejo y apliques de luz estilo imperio. Atrás y a la izquierda, las paredes mostraban una boisserie de caoba con tableros moldurados que era una obra de arte. En uno de los rincones un juego de sillones Luis XVI, que probablemente nadie usaría, pero que cubrían la demanda decorativa del amplio espacio. Sobre ellos una ostentosa araña de cristal multicolor. Saludó con la mano a Juan, el portero, que estaba concentrado en su tarea. Avanzando unos pasos, se dirigió directamente a un ascensor de alta velocidad non-stop hasta el piso 20, penetró en él y oprimió la tecla número 25. El ascensor inició su vertiginosa carrera y Wendell sintió como si sus pies quisieran perforar el piso. Al llegar al piso 25, las puertas se abrieron automáticamente y Wendell accedió al palier privado del piso de Patty. Se encaminó hasta la puerta, tocó timbre tres veces, código de la familia para anunciarse y esperó. Pasaron alrededor de treinta segundos sin respuesta y tocó los tres timbres nuevamente mientras rezongaba para sus adentros: “Seguramente estará retocándose el maquillaje… Por qué tendré yo que hacerme cargo de mujeres ajenas, aunque sea mi hermana ?”. Pasaron otros treinta segundos y no obtuvo respuesta. Wendell comenzó a alarmarse. Repasó mentalmente su conversación con Patty en la víspera y sin dudas habían quedado en que pasaría a buscarla a las 8.30 hs. y eran las ocho y treinta y dos. Tocó timbre nuevamente y golpeó fuertemente la puerta. Nada. Trató de escuchar algún ruido proveniente de adentro. Nada.
- No conozco la clave ni tengo la llave para abrir la puerta - reflexionó - Le preguntaré al portero si vió salir a Patty.
Descendió a la planta baja. Juan continuaba despaciosamente con su trabajo.
- Vió usted salir a la Sra. Johnson ? - preguntó Wendell.
- No, por cierto - contestó el portero con acento español - y estoy aquí desde las seis de la mañana, añadió sin dejar de trabajar..
- He tocado timbre varias veces, he golpeado la puerta, pero nadie contesta - dijo preocupado Wendell y agregó - Tampoco se escuchan ruidos dentro del departamento.
Juan se apoyó en el escobillón, su cara denotó extrañeza, estrechó aún más su escasa frente y enarcó sus superpobladas cejas, rasgos ambos que denotaban su origen hispano y reafirmó cadenciosamente: Pues por aquí no ha salido.
- Tiene usted llaves de piso 25 - preguntó Wendell visiblemente alarmado - y conoce la clave de la puerta de entrada ?
- Por supuesto - contestó el portero y se ofreció: Si usted lo desea, y bajo
su responsabilidad, podemos abrir la puerta, pero... no sé si debo...- dudó.
- Despreocúpese - interrumpió Wendell - Traiga las llaves y vamos arriba.
- De acuerdo, espere un momento.
El portero abandonó los implementos de limpieza y se alejó para el fondo del hall, donde una puerta se disimulaba en la boisserie, desapareciendo por ella. A los pocos segundos regresó, con un manojo de llaves en su mano.
- Subamos - dijo, y prestamente ambos tomaron el ascensor.
Mientras subían, distintos pensamientos atravesaron la cabeza de Wendell, pero no pudo elaborar ninguno lógico. Llegados al piso veinticinco, se pararon frente a la sólida puerta blindada, Juan introdujo la llave en la cerradura, repitiendo lentamente en voz queda uno a uno los seis dígitos que tenía anotados con grandes caracteres en un papel, a medida que los marcaba en el teclado numérico: Cinco...ocho...dos...cuatro...cuatro...nueve. Se escuchó un clic y con aire triunfal giró la llave, abriendo la puerta.
- Patty - llamó Wendell entrando rápidamente al living.
- Patty - repitió casi frenético.
No hubo respuesta a sus palabras. El living estaba prolijamente ordenado; Wendell no observó ninguna cosa fuera de su lugar habitual y conocía la casa de memoria. Cruzó el living con grandes pasos y entró en el comedor, que tampoco mostraba anormalidades. Dada la hora pensó que encontraría a Patty en el dormitorio o en su baño y corrió apresuradamente escaleras arriba, seguido por el encargado que se había contagiado del nerviosismo de Wendell. Encontró la puerta cerrada con llave y llamó a su hermana con desesperación. No hubo respuesta... Como una tromba tomó carrera y lanzó su atlético cuerpo contra la puerta, mientras el corazón le latía a toda velocidad. Una vez...dos veces y la puerta cedió de cuajo, cayendo junto con Wendell dentro del dormitorio y sus ojos atónitos observaron el cuadro dantesco que se ofrecía.
La cama deshecha y desplazada de su lugar, trozos de un espejo esparcidos por el piso, una silla partida, lo que él había conocido como un voluminoso y pesado jarrón chino, hecho mil pedazos y algunos de ellos teñidos parcialmente de sangre y en un ángulo de la habitación, cercano a la puerta que comunicaba con el baño, el cuerpo desnudo de Patty, recostado sobre su lateral izquierdo, con una pierna extendida y la otra semiflexionada, ambos brazos extendidos hacia adelante y una mancha de sangre en el pecho, sobre el lado izquierdo. Su rostro conservaba una mueca de dolor y espanto y sus ojos abiertos. Wendell se precipitó sobre ella llorando y gritando su nombre, puso sus dedos en el frío cuello de su hermana y comprobó que estaba muerta. Se abrazó al cuerpo inerte de Patty tratando infructuosamente de ahogar sus sollozos, permaneciendo así inmóvil por unos segundos.
- Mire aquí, señor Bryant - la voz quebrada del portero lo volvió a la realidad.
Se dió vuelta y pudo ver algo que, en su obnubilación, increíblemente le había pasado inadvertido. El cuerpo de un hombre muerto, tendido a unos escasos tres metros de su hermana sobre su lateral derecho, enfrentado al cuerpo de Patty. Bajo el mismo asomando por todos lados un gran charco de sangre. Su miembro superior derecho extendido hacia donde estaba Patty y en su mano un revólver, que Wendell reconoció como un Colt 38 largo. Su cráneo era una masa informe sanguinolenta, totalmente destrozado, los rasgos de su cara no podían identificarse porque estaban masacradas y cubiertas de coágulos, semejando una horrible y terrorífica máscara sangrienta.
Wendell sintió que todo le daba vueltas, un sudor frío le comenzó a bañar todo el cuerpo y se le aflojaron las piernas. A la vez, percibió que se le revolvía el estómago y que estaba a punto de vomitar. El portero percibió lo que le pasaba a Wendell, lo tomó de un brazo y lo llevó a una habitación contigua, recostándolo en la cama.
- Quédese un momento aquí, muchacho - dijo y añadió: Respire hondo varias veces, que le traeré un trago para que lo reanime.
Contra su voluntad, Wendell no tuvo más remedio que obedecer, porque si en esas condiciones intentaba ponerse de pié, terminaría en el suelo.
Cubriéndose el rostro con sus manos recomenzó a sollozar. Juan hurgó en el living y regresó con un vaso de whisky en su mano, que Wendell bebió de un sorbo. Una sensación de calor le recorrió el cuerpo, y lentamente se fué sintiendo mejor. Poco a poco se fué reincorporando y los primeros pensamientos coherentes le afluyeron a su cabeza.
- Muchas gracias, Juan, ya estoy mejor - dijo y le pidió: Por favor, dígale a mi chofer que está en la puerta que suba. Mientras tanto, telefonearé a la policía.
(continuará)

CRIMEN DE OCASION

2007-01-18T06:36:00.000-08:00

Cambiando el enfoque del blog, ensayaré una narración, a consideración de mis amigos…

Wendell Bryant estaba pasando una semana sumamente complicada. Además de atender sus tareas de la vicepresidencia de la Bryant's Foods Enterprises, debía reemplazar a Stuart Johnson, su cuñado, en sus funciones de Director Ge-neral, ya que había viajado por asuntos de la Empresa. Mientras duraba su ausencia, pasaba a buscar a su hermana Patty, que ejercía la presidencia de la firma, para ir a las oficinas de la misma. Pero ya era miércoles y sólo tendría recargada su tarea por dos días más, ya que Stuart regresaría el Viernes y se encargaría de su trabajo y de su mujer.
Se sentó frente al gran ventanal que daba al parque, contemplando la sedante vista del cuidado césped, los hermosos árboles y flores multicolores. El encargado estaba limpiando el fondo de la piscina para dejarla impecable, ya que desde temprano Jessie y Jonathan, los dos pequeños de seis y siete años disfrutaban el placer del verano. Todo era paz y alegría en la hermosa casa de Wendell Bryant, situada en una zona residencial de Queens, bien lejos del bullicio.
- Hoy regresaré algo más tarde, porque tenemos la reunión con los empresarios canadienses interesados en la importación de nuestros productos y con Patty tendremos que convencer previamente a "nuestros queridos socios" de conceder cierta financiación... - dijo Wendell a su esposa, agregando – Evidentemente los Bryant y los Mac Taylor nunca se llevaron bien. Para cualquier decisión, siempre los socios parientes de la rama materna están en contra. Te diré que cada día que pasa, las "internas" en la Empresa se tornan más ásperas. No cabe duda que quieren tomar el control total, consiguiendo la presidencia y la mayoría de los cargos en la próxima Asamblea.
- No osarán sacarla a Patty. Recuerda que fué designada por decisión de tu padre - dijo Lisa.
- No sólo quieren desalojar a Patty, sino a todos los de la familia Bryant. Si la Empresa llega a caer en sus manos, buscarán solamente el beneficio de su sector. Son unos sinverguenzas, lo cual puede ser peligroso para la Empresa y para nosotros, porque no vacilarán en realizar incluso cosas ilegales – dijo Wendell.
Se despidió besando a su joven esposa, tomó su attaché y se dirigió hacia la puerta donde lo esperaba Jimmy, el chofer, al comando del impecable y reluciente Oldsmóbile.
- Buenos días Sr. Bryant - saludó amablemente Jimmy.
- Buenos dias Jimmy – contestó Wendell, sentándose en el asiento posterior, detrás del chófer.
Cuando se sentaba allí, Jimmy sabía que Wendell no estaba conversador, lo sabía y lo respetaba. Cuando tenía ganas de conversar, se sentaba en el otro lado, posición que ofrecía posibilidades de diálogo. El viejo Jimmy, un hombre de la más absoluta confianza para la familia Bryant, hacía más de treinta años que era chófer de los Bryant. Fue chofer de Bryant padre, cuando Wendell tenía sólo dos años. Nunca podría olvidar el día del accidente aéreo que le costó la vida al matrimonio Bryant. Desde entonces continuó siendo el chófer de Wendell Bryant a quien quería entrañablemente, aunque lo respetaba y trataba de usted, a pesar de haber compartido con él los juegos de la infancia. Era su preferido, ya que la otra hermana Bryant, Patty, dos años mayor que Wendell, si bien era una excelente persona, no tenía el carácter alegre de su hermano. Probablemente por sus problemas conyugales, ya que su marido, no era lo que se dice un “marido perfecto”. Patty lo amaba profundamente, tan es así que nadie desconocía que el puesto que Stuart Johnson ocupaba en la Empresa lo tenía por imposición de su esposa.
Jimmy, por supuesto, lo conocía desde que había iniciado el noviazgo con Patty, y le tenía contabilizadas múltiples trastadas e infidelidades, pero había sabido callar. También sabía que la pareja no se llevaba muy bien, causa por la cual el carácter de Patty se había tornado un tanto agrio últimamente. Era una verdadera lástima porque era una chica encantadora. A Patty tambien la conocía de niña, conoció su noviazgo… tanto como que en más de una oportunidad había sido cómplice de Patty y de Stuart en sus “travesuras” y hasta testigo silencioso de cosas que habían sucedido en el asiento trasero del automóvil. Era él quien limpiaba las manchas del tapizado. Hummm !!
Pero si lo había hecho, había sido por ella, porque Stuart nunca le gustó, y seguía sin gustarle. Tampoco le veía condiciones de hombre de negocios, aunque debía reconocer que tuvo gran olfato concretando el mejor negocio de su vida … casarse con Patty, Sabía todo ésto y sabía muchas cosas más...
Wendell estaba pensativo. La reunión con los canadienses lo tenía preocupado, porque con toda seguridad, los Mac Taylor pondrían la proa al proyecto. Para colmo de males no estaba Stuart, para tener su voto a favor. No había estado de acuerdo con su viaje a Buenos Aires, pero su hermana Patty lo autorizó e hizo valer su condición de Presidente de la Empresa. Alrededor de dos meses atrás, Stuart había establecido contactos con un grupo de empresarios argentinos, en una exposición de gastronomía que se había realizado en Miami. Pensaba realizar una colocación de sus productos alimenticios en ese país.
Mientras desgranaba todos estos pensamientos, el automóvil se aproximaba al departamento de Patty. Jimmy había cruzado a Manhattan por el Queensboro Bridge, se aproximaba al United Nations Headquarters, paralelo a la costa del East River y en instantes llegaría al departamento de Patty, en la intersección de la 34th St.y la 1st. Ave. A diferencia de Lisa y él, su hermana y Stuart preferían vivir en un departamento y no en una casa. Era un piso a todo lujo, munido de todos los elementos del confort moderno. Se hallaba ubicado en el piso 25 con una preciosa vista sobre el East River y de la isla de Queens. Tenía 570 metros cuadrados cubiertos, repartidos en dos plantas y era realmente espectacular. El edificio estaba bien protegido por alarmas. Para el ingreso no bastaba la llave, sino que era necesario componer previamente una clave digital de seis números. Otro dispositivo similar estaba instalado en la puerta de entrada al piso. Quien quisiera pasar ambas puertas, necesitaba resolver dos claves con una posibilidad matemática de acierto en un millón, para cada una. Muy difícil…!!!
Patty acostumbraba pasar largos ratos en la piscina climatizada y el gimnasio del edificio, preocupada siempre de mantener la línea. El gimnasio estaba montado con los aparatos más modernos y su director era un exigente profesor sueco, Steven Carlsson, un joven simpático y dinámico, que dominaba las modernas técnicas que incluían pesas, aparatos, aerobic y un enfoque científico de la actividad física. Patty había establecido excelente rapport con este joven, lo cual le ayudaba a desenchufarse de sus problemas, tanto los empresarios como los conyugales.
Permanentemente actualizada en el tema moda y amante del buen vestir, era reconocida en su entorno por su natural elegancia y buen gusto y era habitué de los desfiles de moda de las más importantes casas de costura, actividad social que realizaba con un núcleo de amigas que mantenía desde su adolescencia y juventud. Gracias a ellas no se sentía tan sola, porque con Stuart no podía contar para nada. Era asidua concurrente a todo tipo de manifestaciones artísticas, conciertos y festivales benéficos, donde su presencia y colaboración era muy valorada.
Era una hermosa mujer. Alta, de figura esbelta, que se encargaba de cuidar y conservar, piernas largas y delgadas, pero bien torneadas, dueña de un cadencioso andar, que le confería una fina elegancia. Su cabello renegrido y sus verdes ojos almendrados le daban un aire oriental con cierto toque misterioso.
Había tenido varios pretendientes de la high society, pero por esos locos caprichos de los jóvenes, y a regañadientes de sus padres, se había casado con Stuart, un muchacho sin fortuna y sin actividad estable, que había llegado a Nueva York desde Tampa, su ciudad natal, luego de abandonar sus estudios, sin una capacitación adecuada y sin demasiada contracción al trabajo. Al casarse, Patty le había pedido a su padre, que era incapaz de negarle nada, que lo incorporara a la Empresa y es así que comenzó su carrera de “ejecutivo”.
Stuart estaba muy poco en su casa. Diría que a su esposa prácticamente la veía en el horario de oficina. Su afición a las salidas nocturnas y a los buenos tragos, con amistades que jamás presentaba a la familia, le ocasionaba frecuentes discusiones con Patty, pero tal vez con el correr del tiempo, ésta se había cansado de peleas y había preferido refugiarse en su trabajo, su gimnasia, su natación, su actividad social individual y dejar que su marido haga lo que le plazca. Lamentablemente no tenían hijos, por lo que su vida era aún más individual. Evidentemente el matrimonio no había sido un hecho venturoso en la vida de Patty, y durante mucho tiempo estuvo sumida en depresiones, mostrando un aire melancólico y solitario. Desde hace casi un año, había mejorado bastante su ánimo, probablemente cuando se dejó de preocupar por tratar de cambiar los hábitos de su marido, ya convencida que a los cuarenta y dos años, Stuart no sería modificado. A pesar de todo, hacía lo imposible para retener a Stuart a su lado. Su maridito le costaba sus buenos dólares !!, y esto se ponía claramente en evidencia en los repetidos y gruesos retiros de dinero que realizaba de su cuenta corriente de la Empresa y que se habían incrementado especialmente en los últimos tiempos.
(continuará)

Recuperado

2007-01-17T04:02:00.000-08:00

Hola...!!!! Luego de una semana de luchar contra la supresión accidental de mi cuenta, la he recuperado y estoy de nuevo con todos/as ustedes.
Ahora me pondré a trabajar nuevamente para publicar alguna cosa. Perdonen la interrupción, pero no ha sido por mi voluntad. Gracias

La cadena de oro

2007-01-11T06:35:00.000-08:00

Ya he hablado bastante de la muerte, tratando de hacerlo seriamente… ahora les transcribiré un cuento que escribí para un certamen literario de cuentos cortos. Por supuesto que no fue premiado…jajajajaja !!!, pero es de mi autoría y eso me basta.

LA CADENA DE ORO
Las emisoras de radio de los pueblos del sur tienen espacios con mensajes para la gente del campo, que vive aislada en medio de la Patagonia y no tiene otro medio de comunicación. Juan y Pedro Carriqueo, puesteros de una estancia, esperaban ansiosos noticias de su madre, internada en el hospital.
Esa noche escucharon: “Mensaje para Juan Carriqueo. La salud de su madre ha empeorado. Deberá ser operada esta misma noche”. Juan y Pedro se miraron.
Juan ordenó: - Prepará los caballos.
Cenaron algo y salieron. La noche era cerrada y oscura, pero conocían bien el camino. A campo traviesa llegaron a la ruta asfaltada y luego la siguieron. No se veía nada; solamente recibían la luz de los faros de algún auto que pasaba.
Sus fieles caballos criollos estaban acostumbrados a recorrer la meseta Patagónica; ese árido campo sureño pletórico de leyendas creadas por la ignorancia o la fantasía de sus habitantes: la luz mala, el chupacabras, los espíritus.... Esas míticas historias corrían de boca en boca, eran tema obligado en cada mateada junto al fogón y la imaginación truculenta de cada relator añadía condimentos.
Marchaban en silencio, cuando de repente un automóvil pasó a toda velocidad, mordió la banquina e hizo dos vueltas en trompo a lo ancho del pavimento, volcando luego sobre su lado izquierdo. Dió tres vueltas más y chocó estrepitosamente contra la rocosa ladera de la montaña.
Juan y Pedro galoparon hacia el lugar del accidente. Desmontaron y vieron al conductor y único ocupante del vehículo, tendido a varios metros del auto, sangrando profusamente, con el cráneo destrozado.
- Está muerto – dijo Juan escuetamente.
- Sigamos - vaciló Pedro - me da miedo.
Juan siguió mirando alumbrándose con la tenue luz de su vieja linterna. El auto era un lujoso último modelo. Vió la cara desfigurada y sanguinolenta del muerto, sus ropas rasgadas y algo que brillaba. Era una gruesa cadena de oro que colgaba de su cuello.
- Mirá - señaló a Pedro - Seguramente es de oro y ha de valer un platal.
- No me interesa – replicó Pedro - sigamos camino y avisemos a la policía del accidente.
- Ni se te ocurra - ordenó Juan imperativamente, asomando un brillo pícaro en sus ojos.
Sin hesitar, Juan arrancó la cadena del cuello del muerto y la colocó en su bolsillo.
- Vamos rápido... antes que venga otro auto - dijo y montó a caballo.
Pedro lo siguió. Partieron a galope tendido sin mirar hacia atrás y sin cambiar palabras. Al cabo de un rato llegaron a una arboleda. Los caballos resoplaban sudorosos y ellos tenían la boca reseca y el corazón batiendo de la emoción.
- Descansemos - dispuso Juan, descendiendo de su caballo.
Se sentaron bajo un añoso árbol para recuperar el aliento y tomaron un trago de ginebra.Juan sacó de su bolsillo la cadena, la alumbró con su linterna mirándola extasiado. Era valiosa...!!!.
- La venderemos y repartiremos la plata entre los dos - dijo Juan.
- De acuerdo - aceptó Pedro, a quien el susto se le iba pasando.
- No hay que decírselo a nadie... ni a mamá... y ni siquiera diremos a la policía que vimos el accidente - se aseguró Juan mirando fijamente a su hermano.
Contemplaban entusiasmados una y otra vez la cadena, cuando escucharon el ruido de pasos lentos que hacían crujir las hojas secas. Era casi imperceptible, pero tétrico en aquel silencio y soledad.
- Shhhh – ordenó Juan – escuchá...!!!
Se quedaron mudos oyendo los pasos, y notaron que se acercaban. Súbitamente, apareció ante ellos un brillo fosforescente con forma humana.
Era una visión fantasmagórica. Una voz cavernosa los paralizó:
- Devuélvanme lo que me robaron !!
La silueta seguía avanzando dificultosamente y pudieron ver una figura ensangrentada.
- Devuélvanme lo que me robaron – repitió con su voz lúgubre.
Pedro, presa del pánico, perdió el conocimiento.
Juan quiso huir, pero de inmediato sintió dos gélidas manos que lo tomaron de sus cabellos y lo arrastraron hacia atrás.
- Devolveme lo que me robaste – ordenó esa voz tenebrosa.
Juan quiso sacar el facón de su cintura, pero sintió un agudo dolor en la garganta. Luego... todo fue silencio.
Cuando Pedro volvió en sí, ningún ruido alteraba la paz del campo. Se sentó tratando de ordenar sus pensamientos. Algunas gotas caían sobre su frente, pero no estaba lloviendo. Las tocó con sus dedos y notó que eran tibias, densas y pegajosas. Llamó a Juan; no obtuvo respuesta; buscó la linterna y miró de donde provenían las gotas.
Juan estaba colgando de una rama del árbol, con un profundo tajo en el cuello que todavía rezumaba sangre.
Lo bajó de allí y lo apoyó en el suelo. Se dió cuenta que estaba muerto. Buscó en sus bolsillos la cadena de oro. No estaba.
De allí en más, todo se precipitó. De un hueco del árbol, surgieron unas heladas y pálidas manos que lo tomaron del cuello. Alcanzó a ver una cara desfigurada y ensangrentada con los ojos en llamas. Quiso gritar, pero no pudo. Tampoco pudo respirar. Las manos le apretaban su garganta más y más, hasta que todo se volvió negro.
Al día siguiente el diario local titulaba: “ Dos puesteros fueron asesinados a pocos kilómetros del pueblo. No hay pistas para esclarecer el hecho”.